Pablo Ortega se metió en el baño. Al momento, el chorro de la ducha empezó a golpear los azulejos.
Pilar Blanco salió al balcón para fumarse uno de sus cigarrillos finos, con esa calma de quien cree que la partida ya está ganada.
Yo fui al dormitorio.
Sobre la mesilla estaba la tableta de trabajo de Pablo Ortega. Jamás se había molestado en ponerle una contraseña decente: cuatro ceros, nada más. Conmigo siempre había sido así. Demasiado seguro de su dominio, demasiado convencido de que yo no me atrevería a nada.
Me senté en el borde de la cama deshecha. Las manos no me temblaban.
Abrí la aplicación del banco. En la pantalla principal apareció la cifra: 14.500 €.
Era nuestra cuenta de ahorro “compartida”. Compartida solo de palabra, porque estaba a nombre de Pablo Ortega. De esa cantidad, 8.000 € venían de la venta de mi coche, tres años atrás. Otros 3.000 € eran mis pagas extra y primas anuales, que él me había obligado a transferirle “para guardarlas mejor”. El resto lo había ido apartando de su sueldo, recortándonos con una disciplina cruel la comida, la ropa, cualquier gasto mínimo.
Pulsé la opción de transferencia.
Introduje los datos de mi cuenta secreta. La que él no conocía. Aquella en la que, durante dos años, había escondido 30 € al mes de mis clases particulares, solo para poder comprarme unas botas de invierno sin tener que soportar gritos, reproches ni enseñar recibos como una ladrona.
Importe: 14.500 €.
La aplicación se quedó congelada un instante. El círculo de carga giró en silencio.
En el baño, el agua dejó de sonar. Pablo Ortega empezó a silbar.
Entonces apareció en la pantalla una marca verde.
Transferencia realizada.
El banco no pidió ningún código por mensaje.
Borré la aplicación de la tableta y la dejé otra vez sobre la mesilla, exactamente donde la había encontrado.
Del armario saqué una bolsa de viaje. Metí tres jerséis, unos vaqueros, ropa interior y la carpeta con los documentos del estudio. No necesitaba más.
Salí al pasillo. Mi chaqueta seguía colgada en el perchero.
En la mesita bajo el espejo estaba mi llavero de aquella casa. Saqué del bolsillo el recibo de la clínica: 48 €. El mismo papel por el que habíamos discutido aquella mañana.
Le di la vuelta y, con un bolígrafo azul, escribí:
«Me he llevado mi indemnización de salida. Que os vaya bien comprando el coche con mamá».
Dejé las llaves encima del recibo. El metal golpeó el cristal con un tintineo seco.
La cerradura de la puerta principal sonó apenas, un clic discreto. Salí al rellano y llamé al ascensor.
Sabía que, en unos diez minutos, Pablo Ortega saldría del baño. Vería el recibo. Abriría la tableta. Comprendería que los ahorros comunes habían desaparecido. Después vendrían los gritos, las llamadas, las amenazas con denunciarme. Pero demostrar un robo dentro de un matrimonio legal, sin capitulaciones ni separación de bienes, era casi imposible. Aquel dinero formaba parte del patrimonio común, aunque él lo hubiera retenido en una sola cuenta. Yo solo lo había tomado todo porque él pensaba quitarme lo único que me quedaba.
Privé al padre de mi hijo, a mi marido, de un dinero que también había juntado él. Me marché sin dejar nada, llevándomelo todo hasta el último céntimo, para salvarme a mí y a la vida que ya se movía dentro de mí.
¿Debí haberle dejado, por conciencia, al menos su mitad? ¿O tenía todo el derecho a quedármelo todo después de que intentara arrebatarme a escondidas mi propio piso?