—Magnífico. Así que ahora todos habéis decidido que soy la villana de esta historia.
Iván Sanz se puso en pie casi al mismo tiempo.
—Nadie ha dicho eso.
—No hace falta que lo digáis.
Raquel Fuentes cogió el bolso que colgaba del respaldo de la silla.
—Mamá —intervino Teresa Castro—, pídele perdón y ya está.
Raquel ni siquiera la miró.
La vi ponerse el abrigo con movimientos tensos, como si cada gesto formara parte de una retirada digna.
Y supe con absoluta claridad qué pasaría si la dejábamos marcharse así.
Durante una semana repetiría que todos la habíamos acorralado.
Después llamaría a Iván.
Y poco a poco, sin que nadie pudiera detenerlo, el relato iría cambiando hasta que ella terminara convertida en la única víctima de aquella comida.
Por eso también me levanté.
—Raquel.
Se detuvo junto a la puerta.
—¿Qué?
—No quiero que se vaya pensando que me he enfadado solo porque haya sacado el tema de los hijos.
Me observó con recelo.
—Estoy enfadada porque ha dado por hecho que mi valor como mujer depende de tres cosas: de cuánto dinero ingreso, de si trabajo fuera de casa y de si deseo ser madre.
Nadie abrió la boca.
—Y aunque no ganara ni un solo euro —continué—, aunque Iván pagara absolutamente todo lo de esta casa y aunque yo no quisiera tener hijos jamás, seguiría sin tener usted derecho a humillarme delante de mi familia.
Raquel bajó apenas la mirada.
—Yo no quería humillarte.
—Entonces quizá debería preguntarse por qué lo ha hecho igualmente.
Sus dedos se cerraron con más fuerza alrededor del bolso.
Por primera vez desde que la conocía, pareció no encontrar una frase con la que defenderse.
Iván se acercó a mí.
No me tomó de la mano ni me rodeó los hombros.
Simplemente se colocó a mi lado.
Y eso bastó.
Raquel lo vio.
Miró a su hijo.
Luego me miró a mí.
Al final habló en un tono mucho más bajo:
—No sabía que trabajabas.
—Eso ya ha quedado claro.
—Tampoco sabía que lo de no tener hijos era una decisión de los dos.
Iván respondió antes de que yo pudiera hacerlo:
—Porque nunca lo preguntaste, mamá. Preferiste inventarte la respuesta.
Raquel permaneció unos segundos más junto a la puerta, inmóvil.
Después, muy despacio, dejó de nuevo el bolso sobre la silla.
No se marchó.
—Paula Molina…
Esperé.
Se notaba que cada palabra le costaba.
—Lo que he dicho ha estado mal.
Nadie se movió.
—No debí hablarte de esa manera. Y mucho menos delante de todos.
La miré en silencio.
No fue una disculpa perfecta.
Pero sí fue la primera disculpa real que recibía de ella en once años.
—Gracias —dije.
Raquel asintió.
Luego volvió despacio hacia la mesa.
Teresa apartó una silla para dejarla pasar.
Durante los minutos siguientes, nadie supo muy bien qué tema tocar. Las conversaciones parecían demasiado frágiles, como si cualquier frase pudiera romper otra vez el equilibrio recién recuperado.
Hasta que Juan Prieto clavó la vista en el centro de la mesa y carraspeó.
—Bueno —dijo—. Ahora que ya hemos aclarado quién paga el préstamo, quién trabaja y quién no quiere hijos… ¿podemos resolver también quién se ha comido el último trozo de tarta de manzana?
Todos miramos el plato vacío.
Mario Méndez levantó la mano con una lentitud culpable.
—He sido yo.
Teresa le dio un golpecito en el brazo.
Y, contra todo pronóstico, incluso Raquel sonrió.
Sin embargo, aquella comida cambió algo.
No porque Raquel hubiera descubierto cuánto ganaba yo.
Tampoco porque por fin entendiera que la decisión de no tener hijos pertenecía tanto a Iván como a mí.
Cambió algo porque ese domingo, por primera vez delante de toda la familia, quedó claro que nuestras decisiones no necesitaban su aprobación.
Y desde entonces, cada vez que Raquel empezaba una frase con:
—Pues yo, si estuviera en vuestro lugar…
Iván sonreía y contestaba:
—Pero no estás en nuestro lugar, mamá.
Y casi siempre, con eso era suficiente.