— …¡Por eso estábamos tan preocupados! Le compramos el piso a Natalia Herrera, pero aquello no tiene más que paredes de hormigón desnudas. ¿Cómo va a afrontar nuestra niña una reforma? ¡Si de estas cosas no entiende absolutamente nada!
La voz de Pilar Iglesias resonaba sobre la mesa festiva como si estuviera hablando por un megáfono de cuartel.
— Pero Dios no nos mandó simplemente una nuera. ¡Nos mandó un ángel!
Los invitados —unos veinte familiares reunidos para celebrar el aniversario de Joaquín Álvarez— dejaron los cubiertos con obediencia casi militar. Todas las miradas, enternecidas y expectantes, se clavaron en Marina Álvarez.
Marina, directora de un estudio de arquitectura a sus treinta años, se quedó inmóvil con el tenedor suspendido en la mano. No se sentía ningún ángel. Más bien se veía como un alce que mascaba corteza tranquilamente en medio del bosque y, de pronto, descubría un puntito rojo de mira láser sobre la frente.
Mientras tanto, su suegra se secó con delicadeza las comisuras de los ojos con una servilleta. Hizo una pausa teatral. Y entonces soltó su carta ganadora.
— ¡Nuestra Marina Álvarez es un auténtico genio del diseño! Tiene un gusto impecable. Y, como miembro fiel y entregado de esta familia, ya ha aceptado preparar para Natalia Herrera un proyecto completo de interiorismo. ¡Y no solo eso! También se encargará de todos esos obreros horribles que siempre hacen chapuzas. ¡Totalmente gratis! Porque Marina Álvarez es una persona luminosa, generosa, incapaz de negar ayuda a los suyos. ¡Brindemos por nuestra salvadora de oro!
La mesa estalló en aplausos. Joaquín Álvarez levantó alegremente su copa empañada. Natalia Herrera, la cuñada de veinticinco años, le envió un beso volado a Marina. Daniel Marín, su marido, le dio unas palmadas en el hombro con un orgullo desbordante.
Marina dejó el tenedor con mucho cuidado sobre el plato. Sonreía, sí, pero tenía los músculos de la cara tensos como si acabaran de inyectarle una dosis equina de bótox defectuoso.
El detalle era sencillo: Marina no había aceptado nada. Nadie había hablado con ella de aquella reforma. Un par de meses antes, Natalia Herrera había mencionado de pasada que pensaba comprar un piso de dos habitaciones, y Marina había asentido por educación. Ahí terminó toda la supuesta consulta arquitectónica.
Pero en ese preciso instante veinte personas bebían encantadas por su extraordinaria generosidad.
Marina recorrió con la mirada las caras radiantes de la familia. Si en ese momento decía algo tan lógico como: “Creo que os estáis confundiendo, yo no voy a hacer eso”, se acababa la fiesta. En tres segundos dejaría de ser “la salvadora de oro” para convertirse en una nuera egoísta y tacaña, incapaz de regalar un par de dibujitos a la pobre hermana de su marido.
Pilar Iglesias la observaba desde el otro extremo de la mesa, por encima de una copa de cristal. En sus ojos no había ni una gota de bondad angelical. Allí brillaba el cálculo frío de una veterana sargento que acababa de reclutar con habilidad a una voluntaria gratuita para cavar patatas.
Por la noche, ya en casa, estalló la tormenta. Mejor dicho, solo una mitad de la familia estaba en plena tempestad. Daniel Marín, de treinta y dos años, pacificador clásico e hijo devotísimo de su madre, no comprendía de verdad el motivo del enfado de su esposa.
— Marina, ¿pero por qué te pones así? —Daniel se quitó la corbata y se dejó caer felizmente en el sofá—. ¿Has visto lo orgullosa que estaba mi madre de ti? ¡Se pasó media hora alabándote! Todos estaban hasta celosos.
— No estaba orgullosa, Daniel. Acaba de venderme como esclava —Marina se quitó los zapatos y los guardó con cuidado en el armario—. Y además al por mayor, delante de testigos y sin cobrar un céntimo.
— Venga, no exageres —dijo él, quitándole importancia con un gesto—. Le haces a Natalia Herrera un par de bocetos y ya está. ¿Tanto te cuesta? Tú eres profesional. Te sientas con la tableta y en un fin de semana lo dejas medio preparado. Natalia Herrera se ha metido en una hipoteca; no tiene dinero para esas cosas de diseño.
Marina soltó el aire con nerviosismo. Hablar de diseño con gente ajena a la construcción era como intentar explicarle a un gato cómo funciona un motor de combustión interna.
— Daniel, escúchame bien —dijo Marina, sentándose en el sillón frente a él—. Un “proyecto completo con dirección de obra” no son dibujitos de cortinas bonitas. Son cuarenta láminas de planos técnicos. Plan de demolición. Distribución eléctrica. Esquema del suelo radiante. Despiece de azulejos con cortes calculados al milímetro. Y, sobre todo, supervisión.
Marina se inclinó hacia delante.
— Supervisión, Daniel, significa tres meses de guerra en la obra. Mis fines de semana entre polvo de hormigón. Discusiones con fontaneros que, por supuesto, colocarán las tuberías torcidas. En mi estudio, un trabajo así para un piso de dos habitaciones cuesta unos cinco mil euros. Hoy tu madre me ha sacado del bolsillo cinco mil euros delante de todo el mundo. Y de paso me ha dejado sin fines de semana hasta noviembre.
— ¡Marina, pero es familia! —Daniel se incorporó indignado—. ¿Qué cinco mil euros ni qué nada? ¡Mamá ni siquiera pensó en dinero! Solo quería hacer algo bonito. ¿Por qué lo reduces todo a euros? Natalia Herrera no está precisamente nadando en dinero.