La puerta del despacho se entreabrió apenas. Silvia Suárez asomó la cabeza por la rendija.
—Irene, ¿tienes cargador de iPhone? El mío se ha quedado seco…
El gesto de Irene Alonso fue tajante: silencio, estoy trabajando. Silvia se encogió de hombros y contestó en un susurro tan sonoro que casi parecía un grito contenido:
—Tranquila, no haremos ruido. Nos quedamos en la cocina.
Cinco minutos después, el aroma del pollo asado ya se había extendido por todo el piso. Diez minutos más tarde, Patricia Castro llamó a la puerta.
—Irenita, ¿dónde tenéis la sartén grande? La pequeña no la encuentro por ninguna parte.
Irene apagó el micrófono, murmuró una disculpa hacia la cámara y salió al pasillo.
—Patricia Castro, estoy en una reunión. En una reunión muy importante.
—Sí, sí, ya lo veo —respondió su suegra, quitándole importancia con la mano—. Solo voy a darle la vuelta al pollo y ya está.
Y entonces llegó el momento en que todo terminó de romperse.
Irene se quedó plantada en la entrada, con los auriculares colgándole del cuello, mientras en la pantalla del portátil parpadeaba un mensaje del jefe de proyecto.
Patricia Castro, Silvia Suárez y la tía Ana Ortega la miraban como si, de pronto, ella fuera una intrusa en su propia casa.
—Les pido que se vayan —repitió Irene, y esta vez su voz no tembló—. Ahora mismo.
Silvia soltó un resoplido burlón.
—Ya estamos otra vez. A la nuera le ha dado otro ataque. Ya se lo contaremos a Javier.
—Cuéntenselo —respondió Irene con una calma que incluso a ella la sorprendió—. Y dejen las llaves sobre la cómoda de la entrada. Todas las copias.
Se hizo un silencio espeso, pesado, de esos que parecen ocupar la habitación entera. En la cocina solo se oía el borboteo del guiso dentro de la olla.
La primera en reaccionar fue Patricia Castro.
—Pero ¿quién te has creído que eres? —su voz se volvió aguda, casi un chillido—. ¡Soy la madre de tu marido!
—Irene asintió despacio.
—Usted es la madre de mi marido. Y yo soy la dueña de esta casa. No voy a seguir permitiendo que entren sin avisar mientras estoy trabajando, que cocinen, coman, ensucien y se marchen cuando les apetezca como si esto fuera un comedor público.
La tía Ana Ortega, que hasta entonces no había dicho nada, se levantó de repente.
—Chicas, vámonos. No hace falta montar un escándalo.
—¡Claro que va a haber escándalo! —saltó Patricia, y dejó caer el cucharón en el fregadero con un golpe metálico—. Javier se va a enterar de cómo tratas a su madre.
—Javier lo sabe todo —dijo Irene en voz baja—. Y esta noche vamos a hablarlo hasta el final. Ahora, por favor, salgan de mi casa.
Se apartó para dejarles paso.
Silvia agarró su bolso de mala manera y pasó junto a ella mascullando algo sobre “histéricas” y “desagradecidas”. Ana Ortega suspiró con tristeza y la siguió sin añadir palabra.
Patricia fue la última en moverse. Tenía los ojos llenos de lágrimas, aunque era imposible saber si nacían del dolor, de la humillación o de la rabia.
—Te vas a arrepentir de esto —siseó—. Te lo prometo.
—Puede ser —contestó Irene—. Pero como hasta ahora no voy a volver a vivir.
La puerta se cerró. La cerradura emitió un chasquido seco.
Irene apoyó la espalda contra la pared y se dejó caer lentamente hasta quedar sentada en el suelo.
Se acabó.
O quizá acababa de empezar.
Permaneció así unos diez minutos, inmóvil, hasta que llegó un mensaje de Javier Gallego.
«Me ha llamado mi madre. Está llorando. Dice que las has echado. Irene, ¿qué ha pasado?»
Irene escribió una respuesta, la borró, volvió a escribir.
«Ven a casa. Tenemos que hablar en serio. Hoy lo decidimos todo, de una vez.»
Se puso en pie y fue a la cocina. El guiso se había enfriado. Sobre la mesa quedaban el pollo a medio cortar, tres platos sucios, migas por todas partes y una mancha de aceite extendida junto al mantel.
Irene abrió la ventana de par en par para que saliera aquel olor que ya le resultaba insoportable.
Después cogió el teléfono y reprogramó el portero automático: cambió el código de entrada. Luego llamó a un cerrajero y pidió cita para el día siguiente. Había que cambiar la cerradura.
Solo entonces volvió al portátil y escribió un correo al jefe de proyecto: «Disculpen los problemas técnicos. Estoy disponible para retomar la reunión cuando les venga bien.»
Y únicamente después se permitió llorar. Sin sollozos, sin aspavientos, en silencio. Las lágrimas caían solas, una tras otra.
Porque sabía que lo más difícil empezaba ahora.
Javier llegaría pronto. Y tendría que escoger.
O construían juntos nuevas reglas.
O… Irene ni siquiera sabía qué significaba ese “o”.
Pero regresar a lo de antes ya no era una opción.