—La comida la exigiréis en vuestra casa. Ahora recogéis vuestras cosas y salís todos de mi piso —declaró la nuera, sin dejar espacio a réplica.
—Lenochka, ¿pero tú has perdido la cabeza? —Patricia Castro se quedó clavada en el umbral de la cocina, con un cucharón en la mano, como si acabaran de darle una descarga—. Si solo hemos pasado un momento, como siempre… Ya he removido el caldo y hasta había sacado la carne…
Irene Alonso permanecía en la puerta de su despacho, todavía con los auriculares y el micrófono puestos. En el portátil, la pantalla había quedado inmóvil; el indicador rojo de grabación se había apagado apenas unos segundos antes. Tenía el rostro pálido, pero los ojos le ardían con una firmeza que nadie le había visto jamás.
—Patricia Castro —dijo en voz baja, aunque cada palabra sonó dura y precisa—, salgan de mi casa ahora mismo. Por favor.
Desde el salón llegó el arrastre de unas zapatillas. Silvia Suárez asomó por detrás de su madre con el móvil en la mano; en la pantalla seguía abierta una retransmisión en directo para sus amigas.
—¿Lo dices en serio, Irene? —alargó la frase con una burla apenas disimulada—. Somos familia.
—La familia llama al timbre y pregunta si puede entrar —respondió Irene, sin elevar el tono—. No se mete con su propia llave a mediodía, cuando estoy reunida a la vez con Valencia y Londres.
Patricia abrió la boca, pero no encontró qué decir. El cucharón tembló entre sus dedos y una gota de caldo cayó al suelo, oscura y rojiza, como una pequeña señal de alarma.
Todo había empezado tres años atrás, cuando Irene y Javier Gallego se mudaron a aquel piso de tres habitaciones, en un edificio nuevo levantado en las afueras de Sabadell. Lo compraron entre los dos con hipoteca: Irene aportó la ayuda familiar y los ahorros reunidos durante años de trabajo autónomo; Javier, por su parte, puso las primas que había cobrado tras sus últimos proyectos. La vivienda figuraba a nombre de ambos, exactamente al cincuenta por ciento.
Al principio solo aparecía la suegra. Decía que venía “a ver a los chicos”, traía cazuelitas, empanadas, algún dulce, y se quedaba una hora. Luego se acostumbró a pasar allí jornadas enteras. Más tarde empezó a presentarse sin avisar, porque tenía una copia de las llaves; Javier se la había dado “por si acaso”.
Después llegó Silvia Suárez. “Me paso solo un rato, voy al centro y en vuestra zona se aparca de maravilla.” Tras ella apareció la tía Ana Ortega, desde el cinturón metropolitano de Valencia: “El autobús pasa una vez al día, me pilla de camino y así os veo.” Y, por último, se instaló también Antonio Iglesias, primo de Javier: “No tengo dónde dormir mientras encuentro una habitación de alquiler.”
Irene trabajaba desde casa. Traducía textos técnicos, hacía interpretación simultánea en conferencias y, en ocasiones, encadenaba jornadas de doce horas. Sus clientes estaban repartidos por Europa, Asia y América. Su agenda era estricta, los plazos implacables, y cada minuto tenía valor.
Mientras tanto, en su cocina hervían guisos ajenos, en el baño se lavaba ropa que no era suya y en el salón sonaban series a todo volumen.
Javier quitaba importancia a todo con un gesto de la mano.
—Vamos, Irene, vienen solo un rato. Mamá se aburre. Silvia está entre trabajos. No vamos a echar a la familia a la calle.
Irene aguantó. Sonreía. Cocinaba para todos. Lavaba platos. Limpiaba. Traducía de madrugada, cuando por fin el piso quedaba en silencio.
Hasta aquel día.
Esa mañana tenía la reunión decisiva para conseguir un contrato anual de treinta mil euros: una gran empresa alemana implantaba un nuevo software y buscaba una intérprete estable de español e inglés. Era una entrevista que podía cambiarlo todo. Irene llevaba dos semanas preparándose. Javier lo sabía. Incluso se lo había prometido: “Avisaré a mi madre para que hoy no venga.”
Y, sin embargo, allí estaba el mediodía. Irene, con los auriculares puestos, veía en la pantalla a ocho personas conectadas desde Berlín y Londres, mientras traducía en simultáneo una presentación sobre nuevos algoritmos.
Entonces, una llave giró en la cerradura.
—¡Lenochka, solo venimos un minuto! —la voz de Patricia Castro atravesó el piso entero—. He traído un poco de pollo; lo aso enseguida, que seguro que otra vez habéis comido solo bocadillos Javier y tú.