—¿A uno que ni siquiera paga la pensión de su hijo y que en tres años no ha sido capaz de llamarlo una sola vez? Bonito padre, sí señor.
—Eso no cambia nada —respondió Natalia Gil, sin alzar la voz—. La habitación es del niño.
—¡El niño tiene siete años! —la voz de Carlos Iglesias se volvió más cortante—. No entiende lo que significa ser propietario. Y mi madre lleva años soñando con esto…
—Mamá, ¿de qué estáis hablando? —preguntó Hugo Molina, levantando la vista de sus cuadernos.
—De nada, cariño —contestó Natalia demasiado deprisa—. Tú sigue con los deberes.
Pero el pequeño ya estaba atento. Sus ojos oscuros iban de su madre a su padrastro, intentando comprender.
—Natalia, sé razonable —insistió Carlos, acercándose un poco—. ¿Qué más da? Hugo vive aquí de todos modos, y esa habitación está cerrada, sin servir para nada. Además, ahora somos una familia. Lo normal es que todo sea de todos.
Natalia se puso en pie y caminó hasta la ventana. Afuera caía una lluvia fina de octubre; las gotas resbalaban por el cristal como hilos transparentes. Hacía apenas tres meses se había sentido feliz, casi agradecida a la vida: por fin había aparecido un hombre que parecía aceptarla con su hijo. Carlos se había mostrado atento, paciente, incluso cariñoso. Con Hugo se llevaba bien; le había enseñado a montar en bicicleta y por las noches le leía cuentos antes de dormir.
—Carlos, no puedo vender la habitación de mi hijo. No estaría bien.
—¿No estaría bien? —el tono de su marido se endureció—. ¿Y qué es lo correcto, entonces? ¿Que mi madre, con sesenta años, no pueda recibir un regalo de su hijo porque su esposa pone los intereses de un niño ajeno por encima de la familia?
—¿Ajeno? —Natalia se volvió hacia él—. Hugo es mi hijo. Y si te casaste conmigo, también pasó a formar parte de tu vida. ¿O no es así?
Carlos guardó silencio. No respondió, pero Natalia lo leyó en su cara: en realidad, él ya había decidido.
—Vaya —dijo Catalina Díaz desde la puerta, con una tristeza tan fingida que resultaba casi ofensiva—. Yo pensaba que Carlos era un hombre hecho y derecho, capaz de decidir por sí mismo cómo ayudar a su madre. Pero veo que sigue dejando que le manden.
—Mamá, no empieces —murmuró Carlos, aunque en su voz no había verdadera firmeza.
—¿Y qué quieres que diga? —Catalina Díaz se dejó caer en el sillón con un suspiro teatral—. Toda mi vida he soñado con tener una casita para descansar. Toda mi vida. Y ahora que mi hijo podría echarme una mano, resulta que un cuartucho vale más que la felicidad de su propia madre.
—Catalina Díaz —dijo Natalia, mirándola de frente—, entiendo que quiera una casa de verano. Pero esa habitación es lo único que le quedó a Hugo de su padre. Es una parte de su futuro.
—¿Futuro? —la mujer soltó una sonrisa burlona—. El niño tiene techo, comida y ropa. ¿Qué más necesita? En mis tiempos, los hijos sabían agradecer lo que tenían.
Hugo se había encogido en la silla, junto a la mesa. Natalia vio cómo contenía las lágrimas, cómo le temblaban los hombros pequeños.
—Carlos —se acercó a su marido—, hablemos de esto más tarde. Con calma.
—No. Lo hablamos ahora —él se levantó, y en sus ojos apareció algo extraño, frío, como si de pronto fuera otra persona—. O aceptas vender esa habitación, o…
—¿O qué?
—O piénsalo bien. Si para ti ese cuchitril vale más que mi madre, entonces tú y el crío podéis iros a vivir allí.
El silencio cayó sobre la estancia como una losa. Incluso Catalina Díaz se quedó callada; al parecer, ni ella esperaba tanta dureza en boca de su hijo.
—Mamá —susurró Hugo—, vámonos a casa.
Natalia miró primero a su hijo, luego a Carlos, y por último a su suegra. Tres meses. Solo tres meses habían bastado para que todo se viniera abajo: las ilusiones, la esperanza, la fe ingenua en que aún era posible construir una nueva familia.
—Está bien —dijo con una serenidad que ni ella misma esperaba—. Prepárate, Hugo.
Carlos parpadeó, desconcertado. Era evidente que no había previsto aquella reacción.
—Natalia, no hagas esto… No quería decirlo así.
Pero Natalia ya había entrado en el dormitorio.