Dentro de mí solo quedaba un vacío extraño, sonoro, como si algo hubiera quedado hueco. Pedí un taxi desde mi aplicación personal y me marché a mi pequeño piso de alquiler, en las afueras.
No pegué ojo en toda la noche. Tampoco lloré ni di vueltas por la casa como una desesperada. Me limité a quedarme sentada en la cocina, bebiendo un té que ya estaba frío, con la mirada fija en la ventana. Yo sabía algo que mi padre todavía ignoraba.
Mi móvil personal, viejo y con una esquina de la pantalla astillada, empezó a vibrar exactamente a las siete y media de la mañana.
—Daniela Iglesias, buenos días —la voz de Juan Mikel Lozano, nuestro tecnólogo principal, sonaba inquieta—. Tenemos un problema… Ha llegado Salvador Gómez. Está gritando, dando golpes en el suelo. Exige las especificaciones para los envíos. Pero la caja fuerte se ha bloqueado. El código no entra.
—Buenos días, Mikel Lozano. Ayer presenté mi renuncia. La clave de la caja se cambió automáticamente porque caducó mi certificado personal de seguridad. Hace un mes le advertí a mi padre que había que actualizar el sistema, pero me respondió que todo eso eran “caprichos de mujeres”.
Al otro lado se oyó una respiración pesada, contenida.
—Ya… ¿Y qué hacemos con los muchachos? Los camiones están parados. Los conductores se están poniendo nerviosos, tienen que salir hacia otra ciudad. También ha llamado Gonzalo Santos, nuestro proveedor. Dice que, sin tu firma, no suelta los herrajes. Según él, el acuerdo lo tenía contigo personalmente.
—Así es, Mikel Lozano. Os deseo suerte.
Colgué.
Diez minutos después, el teléfono volvió a sonar. Luego otra vez. Y otra más. Las llamadas empezaron a caer como granizo: ventas, contabilidad, clientes furiosos, todos querían hablar conmigo.
A las once de la mañana alguien comenzó a aporrear mi puerta. Solo una persona en el mundo llamaba así.
Abrí.
Mi padre irrumpió en el recibidor y por poco me tira al suelo. Venía sin corbata, con la camisa desabrochada en el cuello y la frente cubierta de sudor.
—¡Tú! —me señaló con el dedo, casi clavándomelo en la cara—. ¿Qué demonios has hecho? ¿Por qué has bloqueado la base de datos? ¿Por qué le has dicho a Gonzalo Santos que no entregue los herrajes? ¡El cliente del hotel nos ha destrozado por teléfono y Laura Navarro ha acabado con un ataque de nervios!
—Yo no he bloqueado nada, papá. La base funciona con un programa mío, pagado de mi bolsillo durante los últimos tres años. Tú te negaste a asignar presupuesto para “esos jueguecitos informáticos”. Lo único que hice fue cancelar mi suscripción. Y Gonzalo… simplemente no quiere trabajar con gente que no entiende nada de madera.
—¡Nos vamos ahora mismo a la oficina! —bramó, agarrándome del codo.