Montserrat Díaz se puso en pie despacio, con una dignidad ensayada. Se acomodó la cadena de oro que le descansaba sobre el cuello y clavó en Claudia una mirada venenosa.
—Te vas a arrepentir de esto, miserable. Alejandro no se quedará contigo. ¿Verdad, hijo?
Buscó apoyo en él. Alejandro tragó saliva, incómodo, como si de pronto el aire del salón se hubiera vuelto demasiado espeso.
—Claudia, te estás pasando —murmulló—. Pídele perdón a mi madre. Te has puesto nerviosa, ya está. Vuelve a poner la mesa y olvidamos el asunto.
—¿Olvidamos?
Claudia avanzó hasta quedar a un palmo de él. Le llegó el olor de aquella colonia barata que Montserrat le había regalado por San José.
—Dime una cosa, Alejandro. ¿De quién es este piso?
Él parpadeó, descolocado.
—¿Y eso qué tiene que ver? Somos una familia.
—Este piso lo compré yo antes de casarnos. Me costó veinte mil euros y está a mi nombre. Tú solo tienes aquí una inscripción temporal. Se te termina en marzo.
—¿Ahora me vas a echar eso en cara? —la voz de él se quebró, subiendo casi hasta un chillido—. ¡Yo hice arreglos aquí! ¡Yo pegué el papel pintado!
—El papel pintado costó cien euros. Tus familiares hoy me han devorado los nervios al doscientos por ciento. ¿Coges tú mismo tu chaqueta o quieres que también te la lance?
Alejandro retrocedió un paso. Por primera vez apareció en sus ojos un miedo auténtico. Estaba acostumbrado a una Claudia cómoda, paciente, silenciosa. Una Claudia que no levantaba la voz jamás.
—Me voy con ellas —dijo, intentando salvar la poca autoridad que le quedaba—. Y hasta que no vengas de rodillas a pedirme perdón, no pienso volver.
—Te tomo la palabra. Deja las llaves en la mesita.
—¿Qué?
—Las llaves, Alejandro. En la mesita. Tus cosas las recoges mañana, cuando yo esté en el trabajo. Te dejaré las cajas preparadas en el pasillo.
Montserrat Díaz agarró su abrigo de piel con un gesto brusco.
—Vámonos, Alejandrito. Que se atragante con su pato. Ya te encontraremos una mujer decente, no esta engreída.
Se vistieron sin decir nada. Lucía Delgado resoplaba de rabia mientras se envolvía el cuello con la bufanda. Alejandro, con gesto teatral, arrojó el llavero sobre la consola de espejo. El sonido metálico le arañó los oídos a Claudia.
—Estás destrozando una familia por un trozo de carne —escupió él desde la puerta.
—Estoy limpiando mi casa de parásitos —contestó ella.
La puerta se cerró de golpe.
Claudia echó la cerradura con dos vueltas y puso la cadena.
En el recibidor flotaba una mezcla de perfume ajeno, ropa de invierno y tensión recién cortada. Apoyó la frente contra el metal frío de la puerta. Permaneció así un minuto entero, quieta, respirando.
Después fue a la cocina.
Encendió el hervidor. Sacó uno de los platos bonitos de porcelana. Se sirvió una porción de pato asado, brillante bajo la costra de miel, y añadió una cucharada generosa de ensalada de cangrejo.
Cortó también una rebanada de pan tierno, recién abierto.
Se sentó sola ante la mesa vacía.
Probó el pato. La carne se deshacía en la boca. Estaba en su punto exacto: jugosa, suave, sin rastro de sequedad. El sabor de la miel se mezclaba con el de las manzanas y el jugo caliente.
Claudia se sirvió una copa del champán caro.
El móvil vibró sobre la mesa. En la pantalla apareció: «Mamá Montserrat». Un segundo después llegó un mensaje de Alejandro: «Pásame 100 € para un hotel. No pienso dormir en el suelo de Lucía».
Claudia terminó de masticar la ensalada.
Mandó el mensaje a spam. Bloqueó los dos números.
Luego abrió la aplicación del banco y transfirió esos mismos cien euros a su cuenta de ahorro.