y dejó sobre la mesa una resolución oficial.
—La autorización temporal de residencia en este domicilio queda revocada al haberse comprobado la presentación de documentación falsa —explicó con una frialdad administrativa impecable—. El peritaje ha confirmado que la firma del propietario fue falsificada.
A Alejandro se le fue todo el color de la cara.
—Y eso no es lo único —añadió la representante del departamento, abriendo otra carpeta—. Señor Marín, contra usted se han iniciado diligencias penales por un presunto delito de estafa en la obtención de ayudas públicas. Presentó un contrato manipulado para que se le concediera una subvención estatal.
—¡Clara! —Laura soltó un chillido desgarrado, se llevó las manos al vientre y acabó resbalando hasta el suelo—. ¡Clara, por favor! ¡Van a meter a Alejandro en la cárcel! ¡Somos familia! ¿Cómo puedes hacernos esto? ¡Voy a tener un hijo!
La miré sin moverme, contemplando aquellas lágrimas fabricadas.
—Vendisteis la casa de mi abuela a mis espaldas cuando yo apenas tenía dieciocho años —dije, sosteniéndole la mirada—. Y ahora habéis intentado quedaros también con mi piso. Coged vuestras maletas y salid de mi casa.
Para librarse de una condena de prisión real por estafa relacionada con prestaciones, Alejandro no tuvo más remedio que admitir por completo su culpa y aceptar un acuerdo con la investigación. El juez le impuso una multa considerable y, además, lo obligó a devolver hasta el último euro que había cobrado indebidamente del Estado. Ahorros no tenía. Para saldar la deuda y pagar al abogado, terminó vendiendo por una miseria su parte de la vivienda familiar.
Ahora vive con Laura y con su hijo recién nacido en un diminuto piso esquinero, viejo y húmedo, propiedad de su madre, en la zona más apartada de la ciudad. El dinero nunca les alcanza. Alejandro trabaja cargando sacos y materiales en un almacén de construcción, y por las noches se refugia en alcohol barato. Laura discute a diario con su suegra por los platos sucios, el suelo sin fregar y cualquier cosa que se les cruce. Los vecinos llaman a la policía con frecuencia por los gritos, los golpes y las cacerolas que vuelan por la cocina.
Lo sé porque mi madre, de vez en cuando, me llama llorando. Me acusa de ser cruel. Me grita que arruiné la vida de mi hermana y que dejé a mi sobrino sin un techo digno.
Yo no contesto. Simplemente cuelgo.
Por las ventanas de mi piso entra una luz suave que tiñe las paredes de un dorado tibio. A mis pies, sobre la alfombra mullida, Bruno, mi labrador, duerme estirado, respirando con calma, con el hocico húmedo apoyado entre las patas.
Defendí mi hogar. No le robé nada a nadie, no viví a costa de otros y tampoco permití que me arrebataran lo que era mío. Tengo la conciencia tranquila.