—Me dijo que era eso o mi cuerpo iba a tronar de una vez. Tengo treinta y cinco años, Consuelo Vega, y ya estoy hecha pedazos por dentro.
Consuelo apretó la boca. Tal vez le dio lástima por un segundo, pero su resentimiento pesaba más.
—Ay, no exageres. Ahora resulta que te pusiste delicada. En los noventa nosotros estuvimos sin un peso, criando hijos, y aquí seguimos. Lo que pasa es que te volviste floja, Carolina Figueroa. Mi hijo te consintió demasiado.
—Vamos a vivir con un solo sueldo —respondió Carolina, casi en susurro, sin levantar la vista de la mesa—. Tendremos que recortar todo. También lo que le dábamos a usted. Usted tiene su pensión.
—¡Mi pensión! —Consuelo levantó los brazos, indignada—. ¿Y qué compro con eso? ¿Pan y leche? Yo estoy acostumbrada a vivir con dignidad. Necesito vitaminas, tratamientos, consultas. Soy su madre, por si se les olvida. ¡Tengo derecho!
Diego Luna entró a la cocina. Traía pants de casa, barba de varios días y unas ojeras profundas. No dijo nada al principio; se colocó detrás de Carolina y le apoyó las manos sobre los hombros.
—Mamá, no empieces.
—No estoy empezando nada, estoy tratando de hacerlos entrar en razón —Consuelo se volvió hacia él—. Diego Luna, dile algo tú. Ella decidió quedarse en la casa y a tu madre que se la lleve la fregada, ¿no?
—Mamá, no hay dinero.
—¿Cómo que no hay? ¡Tú trabajas!
—Estamos pagando las deudas que quedaron por la recuperación de Carolina Figueroa. Y… —soltó un suspiro pesado— ya no podemos seguir financiando tus caprichos. Eso no era ayuda, mamá. Era mantenerte.
—¿Mantenerme? —a Consuelo le ardió la cara—. ¡Qué malagradecido eres! ¡Yo te entregué mi vida! No me volví a casar para no meterte un padrastro en la casa. ¿Y ahora me echas en cara un pedazo de pan?
—Ese dinero se iba en taxis, restaurantes y bolsas nuevas —dijo Carolina con voz baja—. Mientras tanto, yo andaba con ropa vieja.
—¡No te metas con mi dinero! —gritó la suegra—. ¡Era mío!
—Era mío, Consuelo Vega. Yo lo ganaba tragándome gotas para los nervios como si fueran dulces.
—¡Devuélveme la tarjeta! —Consuelo se puso de pie de golpe—. Aunque esté vacía, es mía. Yo veré qué hago con ella.
Estiró la mano. Carolina sacó despacio el plástico del bolsillo y lo giró entre los dedos.
—¡Dámela! ¡Estoy acostumbrada a usarla! —chilló Consuelo.
Carolina levantó la mirada. Ya no había sumisión en sus ojos.
—No.
—¿Qué? ¡Diego Luna, ¿oíste?! ¡Me está quitando mi tarjeta!
Diego Luna se acercó a la mesa. Pero, en lugar de exigirle nada a su esposa, dejó frente a su madre un recibo de casa de empeño.
El papel amarillento quedó sobre el mantel de hule, justo entre las dos. Consuelo se quedó inmóvil. Sus ojos se clavaron en unas líneas conocidas: Cadena de oro, 15 gramos. Entregó: C. Vega.
Un silencio espeso llenó la cocina.
—¿De dónde…? —alcanzó a decir ella, con la voz rota.
—Lo encontré —contestó Diego Luna, sin emoción—. Hace tres meses. Me pediste que buscara en tu bolsa las llaves de la casa de campo, ¿te acuerdas? Ahí estaba.
Consuelo dio un paso hacia atrás.
—Diego Luna, yo… yo puedo explicarlo…
—El día que desapareció la cadenita de Carolina Figueroa. El regalo de su papá. Tú estabas aquí de visita. Ayudaste a ordenar sus cosas.