Pero bastaba con que la mandaran fuera, a alguna provincia, para que todo cambiara. Allí era como si se pusiera otra piel: se sentía libre, capaz de decidir por sí misma, una mujer competente, segura, respetada.
Tenía una cuenta bancaria aparte, una de la que nadie en aquella casa sabía nada. A ella iban a parar no solo las dietas que lograba ahorrar, sino también las bonificaciones por cada proyecto cerrado con éxito, esas cantidades que le ingresaban mediante la tarjeta de la empresa. Además, poco a poco había empezado a aceptar encargos como autónoma en sus ratos libres; experiencia le sobraba, y contactos también.
En doce meses, aquella cuenta secreta había reunido una suma nada despreciable. Sofía Torres miraba las cifras en la pantalla del móvil y pensaba en lo que vendría después. En su propio porvenir. En el de su hija. Sin Isabel Ortega. Y, con toda probabilidad, también sin Carlos Sanz.
El instante en que todo terminó de inclinarse llegó sin avisar. Sofía regresó de otro viaje de trabajo un día antes de lo previsto. Quería darle una sorpresa a la niña; la había echado muchísimo de menos. Abrió la puerta con su llave, procurando no hacer ruido, y desde el pasillo oyó voces que venían del salón.
—Mamá, ¿no podríamos devolverle al menos una parte de su dinero a Sofía? —era la voz de Carlos—. De verdad trabaja una barbaridad.
—¿Pero tú estás mal de la cabeza? —saltó Isabel Ortega—. ¿Para qué quiere ella dinero? Si no gasta en nada. Yo le doy de comer, yo le compro ropa. Tú y yo lo necesitamos mucho más. Sabes perfectamente que estoy ahorrando para comprarte un piso.
—Pero si ya vivimos en este piso…
—Este piso seguirá siendo mío. Tú necesitas uno propio. Cuando Sofía te canse y encuentres una esposa como Dios manda, ¿dónde pensáis vivir?
Sofía se quedó inmóvil en la entrada. El corazón le golpeaba tan fuerte en el pecho que por un segundo creyó que iban a oírlo desde el salón. Pero ellos continuaron hablando, ajenos a su presencia.
—Mamá, ¿qué estás diciendo? Sofía es mi mujer, tenemos una hija…
—¿Y qué? Eso no cambia nada. Te divorcias tranquilamente y buscas otra. Más joven, más guapa. Una que sepa respetarme de verdad, no como esta, que solo finge. ¿Crees que no me doy cuenta de cómo me mira? Pero no importa. Que siga trabajando, que siga trayendo dinero a casa. De lo demás ya nos encargaremos nosotros.
—Mamá…
—Se acabó, Carlos. Yo sé mejor que tú lo que te conviene. Siempre lo he sabido. Y con ese dinero vamos a comprarte un piso. Que esa burra se mate a trabajar; nosotros ya viviremos cómodamente.
Sin hacer el menor ruido, Sofía cerró la puerta con cuidado y bajó las escaleras casi de puntillas. Se sentó en un banco frente al portal y sacó el teléfono. Los dedos no le temblaban. Por dentro, en cambio, se le había instalado una frialdad extraña, un vacío helado que lo ocupaba todo. Abrió la aplicación del banco y volvió a mirar la cantidad acumulada. Bastaba. Para empezar, bastaba de sobra.
Buscó el número de una amiga que trabajaba en el sector inmobiliario.
—¿Rebeca? Soy Sofía Torres. ¿Te acuerdas de aquel piso de dos dormitorios en el edificio nuevo del que me hablaste? ¿Sigue disponible para alquilar? Perfecto. ¿Podría verlo mañana? Sí, iré sola. Gracias.
Después regresó a la vivienda. Esta vez abrió la puerta haciendo ruido a propósito y, desde el recibidor, anunció en voz alta:
—¡Ya estoy aquí! ¡Me han dejado volver antes!
Isabel Ortega apareció en el pasillo con el rostro absolutamente sereno, como si hacía un minuto no hubiera dicho nada.
—Ah, Sofía. ¿Y tú qué haces en casa tan pronto?
—Han aplazado la reunión. ¿Dónde está Paula?
—Todavía en la guardería. Carlos irá a recogerla.
—De acuerdo. Entonces voy a deshacer la maleta.
Aquella noche, durante la cena, todo siguió el curso de siempre. Isabel explicó largo y tendido cómo pensaba organizar el dinero familiar; Carlos permaneció callado; Paula contó entusiasmada cosas de la guardería. Sofía sonreía, asentía cuando correspondía y respondía con calma, aunque por dentro ya estaba muy lejos de aquella mesa.
Al día siguiente pidió permiso en el trabajo y fue a ver el piso. Era luminoso, amplio, con dos habitaciones y una ventana que daba al parque. Detrás del edificio había una zona de juegos; el barrio era tranquilo, ordenado, y el colegio quedaba cerca.
—¿Te lo quedas? —preguntó Rebeca Aguado.
—Sí. ¿Cuándo podría mudarme?
—Incluso mañana, si quieres. Hay que pagar dos meses por adelantado.
—Hecho.
Las dos semanas siguientes transcurrieron entre preparativos silenciosos. Sofía Torres fue comprando poco a poco lo indispensable para el nuevo hogar y lo trasladó allí en pequeñas tandas. Por suerte, sus constantes viajes de trabajo servían como excusa perfecta para explicar sus ausencias; nadie sospechó nada. Abrió también una cuenta a nombre de su hija y transfirió allí una parte del dinero. Además, consultó con un abogado: divorcio, pensión alimenticia, derechos, posibilidades, pasos a seguir.
Y entonces llegó el día que iba a cambiarlo todo. Era final de mes, viernes por la tarde. Sofía cobró su salario y lo llevó a casa como de costumbre. Isabel Ortega la esperaba en el salón, preparada para recibir lo que consideraba su “parte”.
—Ah, Sofía, querida. Ven, tráelo aquí.
Sofía le entregó el sobre. Su suegra, con la destreza de quien había repetido aquel gesto muchas veces, contó los billetes uno a uno.
—¿Y la prima? Carlos me dijo que este mes os correspondía también el incentivo trimestral.
—No me han pagado ninguna prima —contestó Sofía con total tranquilidad.
—¿Cómo que no? No me tomes por tonta.
—No hubo prima —repitió ella—. Porque presenté mi renuncia hace dos semanas.
El silencio que cayó después casi podía tocarse. El aire se tensó como antes de una tormenta. Isabel Ortega se quedó mirando a su nuera, atónita, como si no estuviera segura de haber oído bien.
—¿Qué has dicho? ¿Que has renunciado? ¡Carlos! —chilló de pronto—. ¡Ven aquí ahora mismo!
Carlos irrumpió en el salón, alarmado, mirando alternativamente a su madre y a su esposa.
—¿Qué ha pasado?