—Tu esposa dice que ha renunciado a su empleo.
Miguel se giró hacia Laura, con el rostro desencajado.
—¿Eso es verdad?
—Sí.
—Pero… ¿por qué? ¿Qué razón tenías para hacer algo así?
Laura Vázquez levantó la mirada hacia él con una calma que resultaba casi cruel. Lo observó como si, de pronto, le diera lástima.
—Porque he encontrado un puesto mucho mejor. Me pagan el doble. Eso sí, está en otra ciudad.
—¿En otra ciudad? —gritó Susana—. ¿Te has vuelto completamente loca? ¿Y la familia? ¿Y esta casa?
—¿Qué familia, Susana Herrera? —Laura se volvió hacia ella sin perder la serenidad—. ¿La familia que ya está reuniendo dinero para comprarle a mi marido un piso donde vivir con su próxima esposa? ¿Esa en la que yo no soy más que una mula de carga obligada a trabajar para ustedes? Lo escuché todo. Hace dos semanas.
El rostro de su suegra se tiñó de un rojo violento.
—¡Así que estabas espiando!
—Volví a casa —respondió Laura—. A mi propia casa. Aunque, pensándolo bien… perdón, a la casa de ustedes. Aquí nada me pertenece. Ni siquiera mi marido. También es suyo.
Entonces miró a Miguel León, que estaba pálido, abriendo y cerrando la boca como un pez fuera del agua.
—Voy a pedir el divorcio. Los documentos ya están en manos de mi abogado. He alquilado un piso; mañana Claudia y yo nos mudamos. Podrás ver a tu hija cuando quieras, no voy a impedírtelo. La pensión será el veinticinco por ciento de tu sueldo. Y sí, hablo de tu sueldo real, no de la cantidad que le enseñas a tu madre.
—¡No tienes derecho! —chilló Susana—. ¡No puedes llevarte a la niña! ¡Es mi nieta!
—Es mi hija —la corrigió Laura con frialdad—. Y claro que puedo llevármela. Soy su madre. Usted, en cambio, es solo la abuela. Una abuela que en tres años no la ha sacado ni una vez a pasear, no la ha llevado al colegio infantil, no le ha leído un cuento antes de dormir. Usted solo sabe hacer cuentas. Con el dinero de los demás.
Se puso de pie y caminó hacia la puerta.
—¡Laura, espera! —Miguel pareció reaccionar al fin—. Vamos a hablarlo. No tomes una decisión así de golpe.
Laura se detuvo junto al marco de la puerta.
—Tres años, Miguel. Has tenido tres años para hablar conmigo. Para ponerte de mi lado al menos una vez. Para comportarte como un marido y no como el niño obediente de mamá. Se acabó el plazo.
—¿Y adónde piensas ir? ¿De qué vas a vivir? —escupió Susana a sus espaldas.
Laura se volvió y sonrió. Una sonrisa limpia, verdadera, como no sonreía desde hacía muchísimo tiempo.
—De mi sueldo. Del que ahora es el doble. Unos seiscientos cincuenta euros al mes. Ya les dije que tenía un trabajo nuevo. Solo olvidé mencionar que llevo un mes trabajando allí. Desde casa. Ustedes estaban tan entretenidos vigilando mis ingresos que ni siquiera se dieron cuenta.
Salió y los dejó plantados en medio del salón. Madre e hijo. La suegra y el hijo sometido a mamá. Junto a aquel presupuesto “familiar” en el que, de repente, se había abierto un agujero de unos trescientos euros al mes.
A la mañana siguiente, Laura Vázquez y Claudia se marcharon. Susana montó una escena, intentó cortarles el paso, amenazó con llamar a la policía. Laura, sin embargo, se limitó a subir al taxi que había pedido, metió las dos maletas y se fue.
El piso nuevo era amplio y estaba lleno de luz. Claudia corría de una habitación a otra, emocionada, gritando:
—¡Mamá, aquí todo es precioso! ¿Esta es nuestra casa ahora?
—Sí, cariño. Nuestra casa.
—¿Y papá dónde va a vivir?
—Papá se quedará con la abuela. Pero vendrá a visitarte.
—¿Y la abuela?
Laura guardó silencio un instante y miró el parque que se extendía al otro lado de la ventana.
—La abuela… vivirá su vida. Y nosotras viviremos la nuestra.
El teléfono no dejaba de sonar. Primero Miguel, luego Susana, después Miguel otra vez. Laura silenció el aparato y empezó a colocar las cosas de su nueva vida. La primera vida realmente libre que había tenido.
Pasó una semana antes de que Miguel consiguiera averiguar su dirección. Se presentó en la entrada con un ramo de flores y una expresión arrepentida.
—Laura, vuelve a casa. He hablado con mamá. Ha aceptado que te entregue la mitad de su sueldo.
Laura lo miró sin saber si echarse a reír o ponerse a llorar. La mitad del sueldo de su madre. Qué generosidad tan inmensa.
—Miguel, vuelve a casa. Tu madre te está esperando. Seguro que ya te ha preparado la cena.
—Pero yo…
—No. Simplemente, no. Los fines de semana puedes venir a ver a Claudia. Te mandaré por correo la lista de lo que necesita. Y, por cierto, espero la pensión todos los meses, el día quince.
Cerró la puerta antes de que él pudiera añadir una sola palabra. Dentro del piso flotaba un aroma dulce a masa recién horneada: ella y Claudia habían hecho galletas. La primera hornada en su nuevo hogar. Un lugar donde todo era suyo. De verdad suyo.
Mientras tanto, en el antiguo piso, Susana Herrera permanecía inclinada sobre su cuaderno. Los números no encajaban de ninguna manera. Sin los ingresos de Laura, aquella admirada caja “familiar” empezaba a derrumbarse. Resultó que la pensión y el sueldo de Miguel apenas alcanzaban para pagar los suministros y la comida. El dinero reservado para el piso tuvo que quedar olvidado.
—No pasa nada —masculló, borrando cifras con rabia y volviéndolas a escribir—. Ya volverá. Se dará cuenta de que sola no puede mantenerse y regresará arrastrándose. Todas vuelven.
Pero Laura no volvió. Ni al cabo de un mes, ni de dos, ni después de medio año. Vivía, trabajaba y criaba a su hija. Y, sobre todo, era libre. Libre de una suegra venenosa, de un marido débil, de las humillaciones y de aquella vigilancia constante.
Y cada mañana, al despertarse en su propio piso y mirar por la ventana la luz del sol, sonreía. Porque aquel sol le pertenecía. Brillaba sobre su vida.