se aplica, deja todo brillando. Ya cuando terminen de pagar, vemos qué hacemos. ¿Para qué dejárselo a Dieguito? Es un hombre poco confiable, y su esposa… hoy está, mañana quién sabe. Tú, con tus niños, lo vas a necesitar más; al fin y al cabo eres mamá soltera. Luego te lo paso por donación, no te apures. Lo importante es que mientras tanto ellos sigan cubriendo las mensualidades”.
El día anterior, Valeria Cruz todavía había intentado convencerse de que quizá había entendido mal. Que una madre no podía jugarle así a su propio hijo, ni una suegra a la nuera que la había tratado con cariño sincero. Pero ahora, mirando la espalda indiferente de Diego Mata, todas las piezas cayeron en su sitio.
Cerró la aplicación del banco. Después abrió otra: una página para reservar alojamiento.
Diez minutos más tarde regresó a la recámara.
—Diego.
—¿Qué? ¿Ya transferiste? —gruñó él, sin dignarse a voltear.
—No.
En el videojuego, frenó de golpe; el tanque que manejaba se estampó contra una pared en la pantalla.
—¿Cómo que “no”? ¿Falló la app o qué?
—No falló nada. Simplemente no voy a pagar.
Por fin Diego se giró. En su cara se mezclaban una confusión genuina y un miedo que no alcanzaba a esconder.
—¿Estás bromeando? Valeria, mañana es veinticinco.
—Lo sé. Que pague Guadalupe Mejía. El departamento es suyo. O págalo tú. O que lo pague Carolina Mata, si de todos modos al final va a vivir ahí.
—¿Cuál Carolina? ¿Ya perdiste la cabeza? ¿Qué tiene que ver mi hermana en esto?
—Tiene mucho que ver, Diego. Ayer escuché a tu mamá hablando por teléfono. Su plan es donarle el departamento a Carolina cuando el crédito quede liquidado. Porque Carolina tiene hijos y tú, cito textualmente, eres “un hombre poco confiable”.
Diego se puso pálido; luego le subieron manchas rojas por la cara.
—¿Estabas espiando?
—Entré a mi propia casa. Lo oí por accidente. Pero eso ya no importa. Lo importante es que se acabó: no voy a seguir financiando la bonita farsa familiar de ustedes. Yo me lavo las manos.
—¡Mi mamá jamás diría algo así! ¡Te lo estás inventando para justificar tu avaricia! ¡Haz la transferencia ahorita mismo!
—No. Mañana tengo cita con el dentista. Y además me compré un paquete para irme el fin de semana a un lugar de descanso. Mis nervios necesitan tratamiento.
—Tú… ¿de plano te volviste loca? ¿Qué lugar de descanso ni qué nada? ¿Y el crédito?
—Ese no es mi problema.
Esa noche estalló en el departamento una pelea como nunca habían tenido en todos sus años de matrimonio. Diego gritó, pataleó, la acusó de traición y de querer dejar a su madre en la calle, aunque Guadalupe Mejía tenía su propio departamento, amplio y perfectamente habitable. Valeria, mientras tanto, empacaba en silencio. No se llevó todo, solo lo indispensable para aguantar los primeros días.
—¡Si sales por esa puerta, no vuelves a entrar! —rugió Diego, siguiéndola por el pasillo.
—No es tu departamento como para decidir si entro o no —respondió ella con calma, cerrando el cierre de su bolsa—. Es de tu mamá. Arréglalo con ella.
Esa noche se quedó en casa de una amiga. Por dentro traía un dolor sordo, pero también una ligereza extraña, casi desconocida. Era como si por fin se hubiera quitado de los hombros un costal de piedras que llevaba años cargando cuesta arriba.
La mañana no empezó con café, sino con la llamada de su suegra.
—¡Valeria! —la voz de Guadalupe Mejía sonó filosa, como vidrio roto—. ¿Se puede saber qué te crees? Diego me llamó. Dice que retuviste el dinero. ¡El banco mandó aviso de fondos insuficientes! ¿Quieres arruinar mi historial crediticio?
—Buenos días, Guadalupe Mejía —Valeria apartó un poco el celular de su oído—. ¿Y por qué habría de ser asunto mío? El departamento está a su nombre. El crédito también. Páguelo usted.
—¿Cómo te atreves a hablarme así? ¡Habíamos quedado en algo! Ustedes viven ahí, ustedes pagan.
—Quedamos en que estábamos formando un hogar de familia. No en que yo iba a financiarle un departamento a su hija Carolina.
Del otro lado de la línea cayó un silencio pesado, denso.
—Tú… ¿cómo sabes eso? —la voz de la suegra bajó de volumen; se volvió suave y amenazante al mismo tiempo.
—La verdad siempre encuentra por dónde salir. Mire, Guadalupe Mejía, durante cuatro años fui una tonta. Pero incluso en los casos más graves llega un momento de lucidez. Voy a pedir el divorcio. Y su propiedad, páguesela usted. Tiene pensión, tiene abrigo nuevo de piel. Véndalo; seguro le alcanza para varios meses.
—¡Maldita! —chilló la suegra—. ¡Te voy a maldecir!