De aquel coche bajó una trabajadora social, llevando de la mano a una niña de ocho años, de cabello rubio y unos ojos azules demasiado serios para su edad.
Daniela Gil recorrió el pasillo de la prisión sin derramar una sola lágrima. No temblaba. No se encogía. A su paso, incluso los presos que observaban desde las celdas fueron quedándose en silencio.
Cuando entró en la sala de visitas, Mario Domínguez estaba sentado junto a la mesa, esposado y sujeto con cadenas. Se veía más delgado de lo que ella lo recordaba, vestido con un uniforme naranja ya desteñido por el uso.
—Mi niña… —murmuró él, con los ojos llenándosele de lágrimas.
Daniela avanzó despacio. No corrió hacia él. Tampoco lloró.
Simplemente…
Lo abrazó.
Durante un minuto entero, ninguno de los dos dijo nada.
Después, la pequeña se inclinó hacia su oído y le susurró algo que nadie más en la sala alcanzó a escuchar.
Lo que ocurrió a continuación dejó helados a todos los guardias presentes.
Mario perdió el color del rostro. Un temblor le sacudió el cuerpo de pies a cabeza. Miró a su hija, y en sus ojos apareció una mezcla imposible de miedo y de esperanza repentina, ardiente.
—¿Estás segura? —preguntó con la voz quebrada.
Daniela asintió.
Mario se levantó de golpe, tan bruscamente que la silla cayó al suelo con un estruendo.
—¡Soy inocente! —gritó—. ¡Ahora puedo demostrarlo!
Los funcionarios se lanzaron hacia él, convencidos de que intentaba resistirse. Pero Mario no estaba forcejeando contra ellos. Estaba llorando. Sollozaba con una desesperación distinta, una que ya no se parecía a la resignación vacía de los últimos cinco años.
Fernando Blanco lo observaba todo desde el monitor de seguridad.
Algo acababa de cambiar.
Antes de que pasara una hora, tomó una decisión capaz de poner en peligro toda su carrera. Llamó a la oficina del fiscal general de Texas y solicitó una suspensión de la ejecución por setenta y dos horas.
—¿Qué clase de prueba nueva? —exigió la voz al otro lado de la línea.
Fernando Blanco se quedó mirando la imagen congelada en la pantalla: el rostro de Daniela.
—Una niña que fue testigo.