—De algo —añadió Fernando, bajando la voz—. Y empiezo a creer que condenamos al hombre equivocado.
A doscientas millas de allí, en un suburbio de Dallas, Montserrat Duque, una abogada defensora jubilada de sesenta y ocho años, estuvo a punto de derramar el café al ver la noticia en televisión.
Al comienzo de su carrera no había logrado salvar a un inocente. Aquel fracaso, convertido en culpa, la había perseguido durante décadas.
Cuando la cámara mostró los ojos de Mario Domínguez, reconoció en ellos la misma mirada.
Antes de que terminara el día, Montserrat ya estaba revisando el expediente del asesinato de la esposa de Mario, ocurrido cinco años atrás.
Lo que descubrió le dejó una inquietud helada en el estómago.
El fiscal que había conseguido la condena de Mario —hoy convertido en el juez Luis Núñez— mantenía vínculos comerciales personales con Mario Peña, el hermano menor del acusado. Y ese mismo hermano había heredado la mayor parte de la fortuna familiar poco después del arresto de Mario Domínguez.
Había otro detalle todavía más extraño: en las semanas previas a su muerte, Elena Ramírez había estado consultando estados financieros y documentos legales.
Montserrat empezó a unir cabos que otros, quizá por comodidad o por miedo, habían preferido no mirar.
Mientras tanto, Daniela Gil, después de aquella visita en la prisión, se encerró en un silencio absoluto. En el centro estatal de menores donde vivía desde hacía seis meses —bajo la tutela de su tío Mario Peña—, ya solo se comunicaba mediante dibujos.
Uno de ellos sobresalía entre todos.
Mostraba una casa. Una mujer tendida en el suelo. Un hombre con camisa azul inclinado sobre ella. Y, al fondo del pasillo, una figura diminuta escondida.
Mario Domínguez jamás había tenido una camisa azul.
Mario Peña, en cambio, la llevaba casi siempre.
Faltaban menos de treinta horas para la ejecución cuando Montserrat recibió una llamada de un hombre desaparecido desde hacía cinco años: Joel Vidal, el antiguo jardinero de la familia.
—Vi lo que ocurrió aquella noche —dijo.