O tal vez era ahora cuando la veía por primera vez de verdad. Todo aquello que Carla había justificado durante años como simple carácter, como manía de mandar, incluso como una forma torpe de preocuparse por los suyos, se le presentó de golpe con una claridad insoportable. No era preocupación. Era egoísmo. Un egoísmo desnudo, feroz, casi monstruoso.
—¿Dónde está Sergio? —preguntó con la voz apagada—. ¿Sabe para qué ha venido usted?
Mónica Martínez guardó silencio unos segundos. Después asintió.
—Lo sabe. Lo hablamos ayer. Está de acuerdo. Dijo que él mismo te lo explicaría, pero pensé que sería mejor hacerlo yo. Entre mujeres nos entendemos mejor. Tú eres una chica sensata, Carlita. Comprenderás que esto conviene a la familia.
Está de acuerdo.
Aquellas dos palabras le cayeron encima como un golpe seco en la nuca. Sergio lo sabía. Había aceptado. Lo había discutido con su madre, no con ella. No con su esposa. No con la madre de su hija.
—¿Sergio aceptó quitarle a su propia hija el dinero de la operación? —preguntó Carla, y en su voz ya no quedaba rabia ni llanto. Solo un vacío helado.
—¡Ay, por favor, deja de hacer teatro! ¡Aquí nadie le quita nada a nadie! —Mónica empezó a perder la paciencia; era evidente que no soportaba que su nuera no se arrodillara a agradecerle aquella supuesta solución brillante—. Somos una familia, ¿no? En las familias se comparte. Tus padres ayudaron, estupendo. Pues esa ayuda servirá para algo común. Para una vivienda. Para todos.
—Para todos menos para Alma —dijo Carla.
—¡Otra vez con lo mismo! —Mónica Martínez levantó las manos, exasperada—. ¡Alma es mi nieta! ¡Claro que me importa! Pero yo pienso en el mañana, no solo en lo que pasa hoy. Una niña necesita un piso decente, no este cuchitril. Tiene que crecer, estudiar, vivir. Y tú solo ves esa operación.
—¡Porque sin esa operación quizá no tenga mañana! —estalló Carla, poniéndose de pie de un salto.
La suegra también se incorporó, tiesa, agrandándose con toda su autoridad.
—¡A mí no me levantes la voz! Soy mayor que tú y tengo más experiencia. He criado a tres hijos, y ahí están, vivos y sanos, sin ninguna de esas operaciones carísimas que os inventáis ahora. Sergio, de pequeño, se caía, se abría la cabeza, y míralo: más listo que nadie. Tú lo que eres es una histérica. Siempre pensando en desgracias. Y ahora igual.
—Salga de mi casa —dijo Carla en voz baja.
—¿Qué? —Mónica la miró como si no hubiera oído bien.
—Que salga. De. Mi. Casa. Ahora mismo.
—¿Pero cómo te atreves? —el rostro de Mónica Martínez se encendió de indignación—. ¡Este piso es de mi hijo! ¡De mi hijo! Tú aquí no eres nadie. Una inquilina de paso. Si queremos, te ponemos en la calle. Ya veremos, cuando compremos el piso nuevo, quién queda empadronado allí y quién no.
—Váyase antes de que llame a la policía —Carla dio un paso hacia el teléfono.
Mónica cogió el bolso, aunque todavía no parecía dispuesta a marcharse. Miró a su nuera con un odio duro, abierto, sin disimulo.
—Te vas a arrepentir. Sergio es mi hijo. Me hará caso a mí, no a ti. Ese dinero acabará siendo nuestro de todas formas. Se lo diré, y él irá a pedírselo de vuelta a tus padres. O lo cogerá de aquí. Tiene más derecho que tú sobre esta casa.
Se dio la vuelta y salió dando un portazo que hizo temblar los cristales.
Carla permaneció inmóvil en mitad del salón. Le temblaban las manos. La sangre le golpeaba en los oídos. Miró la mesa, donde seguían los papeles médicos y el sobre con el dinero. Ese sobre por el que sus padres habían hipotecado la única vivienda que tenían. Ese sobre que su suegra pretendía llevarse para comprar un piso para ella y para su hijo.
Para su hijo, que había dicho que sí.
La puerta volvió a abrirse unos veinte minutos después. Sergio entró y, apenas cruzar el umbral, vio a su mujer sentada en el sofá, con el sobre apretado entre las manos. Carla estaba pálida; los labios, reducidos a una línea tensa.
—Hola —dijo él con cautela—. ¿Ha venido mi madre?
—Ha venido —respondió Carla sin levantar la vista.
—Mira, yo quería hablar contigo personalmente, pero ella…
—Aceptaste usar este dinero para comprar un piso —lo interrumpió Carla. No sonó a pregunta. Fue una constatación.
Sergio avanzó hasta el salón y dejó la chaqueta sobre el respaldo de una silla.
—Carla, vamos a hablarlo con calma. De verdad, es una oportunidad muy buena. Un piso de dos habitaciones en una promoción nueva, en una zona decente. Aquí estamos apretados. Y la operación se puede aplazar. Los médicos no van a poner pegas por esperar un par de meses.
—He llamado a los médicos —contestó ella, muy despacio—. Me han dicho que no podemos esperar. Cada semana cuenta. Si dejamos pasar el tiempo, Alma puede quedar con una discapacidad.
Sergio se quedó un instante sin saber qué decir.
—Bueno… Los médicos siempre se cubren las espaldas. Y mi madre tiene otra opinión.