Se quedó mirando la maleta como si acabara de aparecer allí por arte de magia.
—¿Has perdido la cabeza?
—Puede ser —respondió Carmen, dejando el equipaje junto a la puerta.
—¡Carmen! ¡Carmen, vuelve aquí ahora mismo! ¿Qué tontería es esta?
Pero ella ya se estaba poniendo el abrigo. Nieves Gutiérrez empezó a moverse de un lado a otro, nerviosa, y trató de sujetarla por la manga.
—¿Tú sabes lo que estás haciendo? ¡Sergio va a enfermar del disgusto! ¿Y qué van a decir los hijos?
—Los hijos ya son adultos. Lo entenderán.
—¡Estás loca! ¡Completamente loca! ¿Por qué? ¿Por una simple conversación?
Carmen se giró despacio.
—¿Una simple conversación? Nieves Gutiérrez, lleva usted treinta y cinco años hablándome así.
—¡Yo le hablo con toda corrección!
—¿Corrección? —Carmen soltó una risa breve, amarga—. ¿Se acuerda de cuando Daniel Ramírez se puso enfermo? Hace dos años.
—¿Y qué?
—Pasé tres semanas con él en el hospital. Y usted le dijo a Sergio que yo lo hacía a propósito para librarme de las tareas de casa.
—¡Yo jamás dije semejante cosa!
—Sí que lo dijo. A mí misma me lo dijo. ¿Y cuando Lucía Gil defendió el proyecto de fin de carrera? ¿Lo recuerda? Se compró un vestido nuevo, estaba preciosa. Y usted comentó que para qué gastar tanto, que sus padres eran unos tacaños.
A Nieves Gutiérrez se le encendió la cara.
—Eso… eso no fue así.
—Fue exactamente así. Y hay cien ejemplos más. Cien, Nieves Gutiérrez.
En ese instante, la llave giró dentro de la cerradura. Sergio acababa de llegar.
—¡Hola! —saludó con tono alegre desde la entrada—. Hoy he salido antes y… —se interrumpió al ver la maleta—. ¿Qué es esto?
—¡Tu mujer se ha vuelto loca! —se apresuró a decir su madre—. ¡Se quiere marchar!
Sergio miró primero a Carmen, luego a Nieves y, por último, a la maleta.
—Carmen, ¿lo dices en serio?
—Muy en serio.
—Pero ¿por qué? ¿Qué ha pasado?
—¿No lo sabes?
—No.
—Sergio —Carmen se sentó en el pequeño banco del recibidor—. Ayer hablaste con tu madre. ¿Te acuerdas?
El rostro de él perdió color.
—Tú… ¿lo oíste?
—Cada palabra. Que soy una desagradecida. Que hay que ponerme en mi sitio. Que no te valoro.
—Carmen, no es… nosotros no…
—¿No qué? —se levantó de golpe—. ¿No lo dijisteis así? ¿O no estabais hablando de mí?
—Mamá estaba enfadada por lo de ayer…
—¿Por lo de ayer? —estalló Carmen—. ¿Porque no cogí el teléfono? ¡Estaba preparando la comida para vosotros! ¡Para vosotros dos!
—Carmen, cálmate…
—¡No pienso calmarme! ¿Sabes cuál es la verdad, Sergio? Durante treinta y cinco años he sido una buena esposa. He cocinado, he lavado, he criado a los niños, he cuidado de ti. ¿Y qué he recibido a cambio?
—¿Pero qué estás diciendo? Somos una familia normal.
—¿Normal? —Carmen rió sin alegría—. ¿Una familia normal es aquella en la que el marido habla de su mujer a sus espaldas con su madre?
—No estábamos hablando de ti así.
—Entonces, ¿qué hacíais? ¿Comentabais el tiempo? —se volvió hacia la suegra—. ¿Y usted quién se cree que es para decirme cómo tengo que vivir?
—¡Soy su madre! —protestó Nieves Gutiérrez.
—¡La madre de él! No la mía. Yo no le debo nada.
—¡Claro que me debes! ¡Me debes respeto!
—¿Respeto por qué? ¿Por humillarme? ¿Por meterse en todo? ¿Por poner a su hijo en mi contra?
—¡Sergio! —Nieves se llevó una mano al pecho—. ¿Estás oyendo cómo me habla?
—Lo estoy oyendo —contestó él en voz baja.
—¿Y? ¿Vas a permitir que me trate de esa manera?
Se hizo un silencio denso. Carmen clavó los ojos en su marido y esperó. Todo se decidía en ese instante. Ahora tendría que elegir.
—Mamá —dijo Sergio al fin—, quizá de verdad no deberías haber…
—¿No debería haber qué? —preguntó ella, incrédula.
—Pues… hablar así de Carmen.
—¿Ahora te pones de su lado?
—No me pongo del lado de nadie. Solo que… ella es mi mujer. Lleva treinta y cinco años siendo mi mujer.
Nieves Gutiérrez abrió la boca, la cerró y volvió a abrirla, incapaz de encontrar una respuesta.
—¡Muy bien! —soltó por fin—. ¡Muy bien! Entonces, por lo visto, ya no me necesitáis para nada.
—Mamá, ¿qué tiene que ver eso?
—Tiene que ver con que yo he vivido toda mi vida por vosotros. Y ahora… —agarró su bolso de un tirón—. Está bien. ¡Vivid sin mí!
La puerta se cerró de un portazo. Carmen y Sergio se quedaron solos.
—Carmen —él se acercó a ella—. ¿Por qué había que llegar a esto? Al fin y al cabo, ya es mayor…
—Sergio —lo interrumpió Carmen, agotada.