Y ahora, cuando Carlos Castro había decidido dar por concluido aquel “proyecto” y pasar al siguiente, regresaba para reclamar lo que él consideraba el “valor de liquidación”. Pretendía salir con una especie de indemnización dorada por haber sido esposo durante diez años.
Martina Suárez permaneció sentada en el banco quizá una hora entera. La lluvia arreció, pero apenas lo percibía. El torbellino emocional que la había sacudido al principio empezó a ordenarse en su mente hasta transformarse en algo frío, preciso, casi quirúrgico. Era abogada. Y comprendió que aquella batalla no podía librarse en el terreno sentimental, donde Carlos siempre conseguía hacerla sentir culpable. El combate debía trasladarse a otro escenario: el de la ley, los hechos verificables y las pruebas incontestables.
Al llegar a casa, ni siquiera se quitó el abrigo antes de llamar al abogado que llevaba su divorcio.
—Miguel Castillo, buenos días. Soy Martina. Ha surgido un problema nuevo. Mi exmarido exige la mitad del piso que compré antes de casarme.
Al otro lado de la línea se produjo un breve silencio.
—¿Con qué fundamento? —preguntó finalmente Miguel.
—Apela a su “conciencia” y a que él “contaba con esa parte” —respondió ella. Y por primera vez en toda la jornada, una nota de ironía atravesó su voz.
—Entiendo… —murmuró el abogado—. Prepárese, Martina. No podrá ganar en el plano jurídico, así que intentará desgastarla en el psicológico.
No se equivocó. Al día siguiente comenzó la ofensiva. Primero llamó el propio Carlos. Había cambiado de estrategia: ya no gritaba ni acusaba. Ahora se envolvía en un tono doliente.
—Martina, ayer me excedí. Estaba alterado. Pero trata de entenderme, estoy desesperado. No me queda nada. Tú, en cambio… tú vives sin preocupaciones. ¿De verdad no te conmueve un poco? No somos extraños.
Ella no respondió. Colgó en silencio.
Una hora más tarde sonó el teléfono de nuevo. Era la madre de Carlos.
—Martinitas, hija, ¿cómo puedes hacer esto? —sollozaba—. Anto… Carlos me lo ha contado todo. ¿Vas a dejarlo en la calle con una maleta? ¡Si no es un desconocido para ti! ¡Puso el alma en ese piso! ¡Hasta instaló una estantería en el baño!…
La estantería. Aquel mueble anodino se convirtió en el símbolo grotesco de sus supuestas “mejoras inseparables”.
Con paciencia, Martina explicó a su exsuegra que la vivienda era un bien privativo adquirido antes del matrimonio y que fue Carlos quien decidió abandonar el hogar.
—Eres una mujer sin corazón —sentenció la madre antes de cortar bruscamente la llamada.
Después comenzaron las insinuaciones en redes sociales. Carlos publicaba mensajes cargados de alusiones transparentes para todos sus conocidos en común: “Es aterrador cómo el amor se evapora y de pronto te ves en la calle, como si todo lo que hiciste no valiera nada”, “Hay quien mide las relaciones en metros cuadrados”.
Aquello no era casual. Era una campaña calculada. Pretendía erosionar la reputación de Martina, presentarla como fría y despiadada, para que su “justa” petición —dividir el piso— pareciera razonable ante los demás.
Ella no contestó públicamente. Siguiendo el consejo de Miguel Castillo, archivó cada publicación, capturó pantallas, guardó fechas y enlaces. Y se preparó. Sacó de las carpetas todos los documentos financieros de sus diez años de matrimonio. Pasó una semana sin apenas dormir, elaborando el informe más minucioso de su vida. No era una simple hoja de cálculo: era la crónica numérica de su relación. Ingresos, gastos, transferencias, inversiones, reformas reales pagadas con su dinero. Todo ordenado con precisión milimétrica.
La vista judicial se fijó para dos meses después. Hasta entonces vivió como en una fortaleza sitiada. Cada llamada inesperada, cada notificación, era un proyectil más. Pero no retrocedió.
El día del juicio, Carlos se sentó frente a ella acompañado de su abogado. Mostraba una seguridad casi insolente. Cuando el juez les dio la palabra, el letrado de él se levantó y comenzó a enumerar con solemnidad las pretensiones de su cliente ante el tribunal.