—Alejandro —preguntó con una calma que helaba—, ¿por qué aquí aparece la frase «con facultad para enajenar bienes inmuebles»?
El color se le esfumó del rostro. No había previsto que ella leyera la letra pequeña.
—¿Dónde? A ver… —se inclinó con torpeza sobre el documento—. Ah, eso… Eso es un modelo estándar, Lucía. Un formulario tipo. Incluye todas las atribuciones posibles para no tener que hacer otro poder después. Por si acaso hay que pedir una nota simple, algún certificado del registro… Es pura rutina administrativa. No te compliques.
—¿Rutina? —Lucía dejó el bolígrafo con deliberada lentitud—. ¿Autorizar la venta de mi vivienda te parece un simple trámite?
—¡Pero nadie está hablando de vender nada! —estalló él, agudo, casi histérico—. ¿De verdad desconfías de mí? Soy tu marido. Estoy intentando hacer algo que nos beneficie a los dos. El reembolso fiscal nos vendría genial, ¿o no? El dinero no sobra.
En el umbral del dormitorio apareció Pilar Vázquez. Tenía los brazos cruzados sobre el pecho y una expresión dura, sin rastro de la dulzura que solía fingir. La máscara se había resquebrajado.
—¿A qué viene tanto teatro, Lucía? —tronó—. Alejandro se está dejando la piel reuniendo papeles y tú sales con remilgos. Firma y deja de poner nerviosa a la gente. Con tus escenas me sube la tensión.
—¿Le sube la tensión, Pilar? —Lucía se incorporó despacio. El miedo se había evaporado; en su lugar quedaba una rabia fría y afilada—. Pues ahora mismo se la voy a regular.
Se dirigió al armario, abrió la puerta y sacó una pequeña caja donde guardaba las escrituras y demás papeles de la vivienda.
—¿Qué estás haciendo? —preguntó Alejandro, alerta.
—Informarme bien —respondió ella sin mirarlo—. Dime, Alejandro, ¿te suena el artículo 159 del Código Penal? Estafa cometida por varias personas de común acuerdo.
—Estás delirando —escupió Pilar, avanzando un paso—. ¿Qué estafa ni qué nada? ¡Somos familia! Solo queríamos lo mejor para todos.
—¿Para todos o para los acreedores? —Lucía se volvió bruscamente hacia ellos, sosteniendo las escrituras en la mano.
El silencio que siguió fue espeso, casi material. Pilar se cubrió de manchas rojas en el cuello. Alejandro bajó la vista, reducido a la estatura de un colegial pillado copiando.
—¿Nos estabas escuchando? —murmuró él al fin.
—He oído lo suficiente —respondió ella con precisión quirúrgica—. Lo del anticipo. Lo de que yo «no tenía adónde ir». Lo de que mi piso serviría para tapar las deudas de tu madre.
—Lucía, espera, deja que te explique —se precipitó hacia ella intentando sujetarla por los hombros—. No es como crees. Mamá cayó en una trampa, invirtió en una cooperativa que resultó ser un fraude. El dinero desapareció. Los intereses siguen creciendo, los cobradores llaman, amenazan… Pensamos vender temporalmente tu piso, liquidar la deuda y después pedir una hipoteca. Algo grande, para los tres. Una casa mejor.
—¿Vender “temporalmente” mi casa? —Lucía soltó una carcajada seca, inquietante—. ¿Te escuchas cuando hablas? ¿Pretendías dejarme en la calle para rescatar a tu madre de sus propios errores? ¿Y en qué momento pensabas consultármelo?
—¡¿Y qué hay que consultar?! —vociferó Pilar, perdiendo la compostura—. Eres joven, puedes empezar de nuevo. Yo soy una mujer mayor, me pueden hacer cualquier cosa por esas deudas. Tienes la obligación de ayudar a la familia. Te casaste con mi hijo: lo bueno y lo malo se comparte. Ese piso te cayó del cielo, heredado de tu abuela. No lo ganaste sudando. Bien puedes sacrificarlo por los tuyos.
Ahí estaba, desnuda y sin pudor, la verdad: una envidia viscosa hacia lo que no era suyo. Para ellos, aquella herencia no era más que un botín legítimo.
—Fuera —dijo Lucía en voz baja.
—¿Cómo dices? —Pilar casi se atragantó de indignación.
—Que salgáis de mi casa. Los dos. Ahora mismo.
—¡No puedes echarnos! —chilló Alejandro—. Yo vivo aquí. Esto también es mío.
—No tienes nada aquí —lo cortó ella—. Ni siquiera estás empadronado en esta dirección. Sigues registrado en casa de tu madre, en ese piso que, por lo que veo, ya habéis hipotecado o malvendido, puesto que necesitabais el mío. Recoged vuestras cosas. Os doy una hora. Si dentro de sesenta minutos seguís aquí, llamaré a la policía. Y créeme, Alejandro, tengo grabada vuestra conversación en la cocina. Activé la grabadora en cuanto empezasteis a hablar.
Era mentira. No había grabado nada. Pero el farol cayó como una losa. Alejandro se quedó lívido.
—¿Grabaste a mi madre? —susurró, horrorizado—. Eres… eres un monstruo.
—¡Muévete, imbécil! —le gritó Pilar, perdiendo ya cualquier apariencia de dignidad.