—¿De veras? —replicó María Sanz con una media sonrisa que no alcanzaba a sus ojos—. ¿Todo justo?
Se apoyó en la encimera, cruzándose de brazos.
—¿Y el piso? Lo pagamos entre los dos, eso decías. Reformamos, elegimos cada mueble…
—¿Reformamos? —lo interrumpió al fin mirándolo de frente—. ¿Te refieres a la obra que hizo mi padre con sus propias manos, sin cobrarnos un céntimo?
Alzó una ceja.
—¿O hablas del mobiliario que compré con mi sueldo mientras tú “buscabas tu verdadera vocación”?
Miguel Domínguez apretó los labios.
—Yo siempre he trabajado.
—Sí, trabajabas —admitió ella—. Solo que, curiosamente, tu salario desaparecía en tus gastos personales y la casa salía adelante gracias al mío. ¿Recuerdas tu argumento favorito? “Un hombre necesita dinero propio para sentirse respetado”.
El silencio que siguió fue espeso.
—Tampoco he olvidado —continuó María con serenidad cortante— que no querías hijos. Y cuando nació Adrián Hidalgo, dijiste que la paternidad te superaba, que te daba miedo. Ahora, en cambio, presumes ante todo el mundo de ser un padre ejemplar.
—No mezcles las cosas.
—Claro que vienen al caso. Porque yo sé que tu decisión no es de ayer. Ni siquiera de la semana pasada.
Dejó el cuchillo sobre la tabla con un golpe seco y se giró completamente hacia él.
—Dime, Miguel, ¿a Aitana Pérez le gusta este piso? ¿O estáis pensando en comprar algo distinto?
El color abandonó el rostro de él.
—¿Aitana? ¿De qué estás hablando?
—De la compañera con la que llevas mensajeándote medio año. Ocho años más joven, sin hijos, con muchas ganas de tenerlos. Trabaja en tu empresa. ¿Me equivoco en algo?
—¿Me has estado vigilando?
—No hizo falta. Tú solo me lo contaste todo. ¿Recuerdas aquella noche, hace tres semanas? Llegaste eufórico hablando de una empleada brillante, llena de futuro. Al día siguiente apareciste con camisa nueva.
María se secó las manos con el paño.
—Empezaste a ducharte por las mañanas cuando siempre lo hacías por la noche. Te compraste colonia. Te apuntaste al gimnasio después de diez años sin pisarlo.
—María…
—Y ahora el móvil te acompaña incluso al baño. Antes lo dejabas tirado en cualquier sitio. Sonríes mirando la pantalla como un adolescente.
El reloj inteligente de Miguel se iluminó con una notificación. Él miró de reojo y cubrió la muñeca.
—¿Te escribe Aitana? —preguntó ella con una calma casi amable.
Miguel se dejó caer en la silla.
—No era mi intención que pasara…
—¿No era tu intención enamorarte o que yo me enterara? —lo atajó—. Surgió “sin querer”, ¿verdad? Charlas en la oficina, confidencias… y de pronto decidiste que lo más cómodo era que yo diera el paso.
Lo observó con una claridad implacable.
—Así el piso se queda contigo, tu imagen permanece intacta —la esposa se marchó por voluntad propia, luego algo habrá hecho—, y con Aitana Pérez puedes empezar desde cero sin asumir ninguna culpa.