—Renata —dije cuando contestó.
En la mesa se hizo un silencio espeso. —Soy Valentina Cervantes. Sí, ya sé que es tarde. Necesito que mañana a primera hora prepares la notificación para cancelar todos los contratos vigentes con “Brisa Media”. Todos, sin excepción: diseño, manejo de redes, campañas de temporada. Absolutamente todo. Motivo: deficiencias graves en la comunicación y el servicio. Sí, las cinco sucursales. No, no es una exageración. Estoy completamente decidida. Esta semana buscamos nueva agencia. Gracias.
Colgué con calma y dejé el celular junto a mi plato. Luego miré a Luis Ruiz.
Todavía no entendía. Me observaba como si de pronto yo hubiera empezado a hablar en otro idioma.
—Valentina… ¿qué estás haciendo? —preguntó al fin.
—Luis —respondí sin elevar la voz—, “Repostería Plus” me pertenece. “Dulce Encanto” también. Cinco pastelerías. Treinta y dos empleados. Durante seis años tu agencia ha vivido, en buena parte, de mis pedidos. Cuatro millones ochocientos mil pesos al año. Casi el cincuenta por ciento de tu facturación. Lo revisé personalmente.
El cambio en su cara fue gradual y clarísimo. Primero incredulidad. Después cálculo. Luego una comprensión incómoda. Y, finalmente, miedo.
—Espera… —dejó la copa tan brusco que el vino se derramó sobre el mantel—. ¿“Repostería Plus” eres tú? ¿Renata trabaja para ti?
—Desde hace seis años manejas la publicidad de mi cadena —continué—. Y desde hace siete aprovechas cualquier reunión para burlarte de mí. Me empujaste a una alberca. Me ridiculizaste frente a mis socios. En mi propia casa.
Arturo Acosta permanecía inmóvil. Patricia Delgado miraba a Luis con una expresión que yo conocía bien: la misma que uno reserva para algo desagradable que apareció en el plato.
—Valentina, no mezclemos las cosas —balbuceó Luis, poniéndose de pie. Le temblaban las manos; jamás lo había visto así—. Esto es trabajo. Ignacio y yo somos amigos. Yo no sabía… de verdad no sabía.
—No sabías que yo era la dueña —asentí—. Pero sí sabías que era una persona. Y eso nunca te importó.
Karla Figueroa tenía la mirada clavada en la mesa, como siempre. Silenciosa. Invisible.
Ignacio Domínguez me observaba fijo. No intentó interrumpirme. Por primera vez en ocho años, no trató de suavizar nada.
—Hablemos aparte —insistió Luis, dando un paso hacia mí—. No aquí. Tú y yo solos.
—No —dije con firmeza—. Durante siete años me humillaste frente a otros. Hoy yo te respondo frente a los mismos. Los contratos quedan cancelados. Es definitivo.
Volví a sentarme. Tomé la tartaleta y le di una mordida. La crema de frutos rojos estaba perfecta: la vainilla equilibrada, la frambuesa con el punto exacto de acidez. Me sentí satisfecha. No solo por el postre.
Luis permaneció en medio de mi sala, con la mancha oscura extendiéndose sobre el mantel blanco y una expresión que nunca antes le había visto. Sin decir nada más, se dio la vuelta y salió. Karla lo siguió. La puerta principal se cerró con un golpe seco.
El silencio regresó a la mesa. Bebí un sorbo de agua.
Arturo aclaró la garganta.
—Valentina Cervantes —dijo con formalidad—, debo admitir que su franquicia es realmente interesante.
Sonreí. La primera sonrisa auténtica de toda la noche.
Más tarde, cuando los invitados se marcharon, Ignacio y yo recogimos los platos. Él guardaba los cubiertos sin hablar. Finalmente rompió el silencio.
—Sabes que ahora me va a llamar todos los días.
—Lo sé.
—¿Y qué quieres que le diga?
—La verdad. Que vino a mi casa y le faltó al respeto a la anfitriona.
Ignacio dejó un plato en el fregadero y me miró con una mezcla de culpa y cansancio.
—Debí haberlo frenado hace mucho.
No respondí. Porque era cierto. Debió hacerlo. Y no lo hizo. Esa omisión también forma parte de nuestra historia.
Dos meses después, Luis ya no tenía mis contratos. Perder cuatro millones ochocientos mil pesos anuales no es un golpe menor. Despidió a tres personas y cambió su oficina por una más pequeña. Me enteré por Ignacio, que aún lo visita cada par de semanas.
Según cuentan, Luis repite que soy “rencorosa”, que “aproveché el momento”, que confundí lo personal con lo profesional. Que un empresario serio no actúa así.
Tal vez. O tal vez un empresario serio no empuja a su clienta a una alberca ni la llama “gorda estúpida” en cada reunión.
Yo contraté otra agencia. Trabajan igual de bien. Y, curiosamente, son educados. Resulta que sí se puede hacer marketing sin insultar al cliente.
Ignacio sigue viendo a Luis por su cuenta. Nunca se lo prohibí; es su amigo. Pero Luis no ha vuelto a sentarse a mi mesa. Y yo estoy tranquila. Después de siete años, verdaderamente tranquila.
Solo hay algo que todavía me ronda la cabeza.
¿Fui demasiado lejos al cancelar los contratos delante de sus socios? ¿O simplemente cosechó lo que sembró durante años —sesenta reuniones, desprecios, la alberca, los insultos—?
Ustedes, ¿qué habrían hecho?