—Andrea —dije cuando respondió al otro lado.
La conversación se apagó de inmediato en la mesa; hasta los cubiertos dejaron de sonar.
—Soy Carmen Cortés. Sí, ya sé que es tarde. Necesito que mañana a primera hora prepares la notificación para cancelar todos los contratos vigentes con «Konditer‑Plus». Todos, sin excepción: diseño, gestión de redes, campañas estacionales… absolutamente todo. El motivo será deficiencia reiterada en la comunicación profesional. Sí, en las cinco tiendas. No, no es una decisión impulsiva. Esta misma semana buscaremos otra agencia. Gracias, Andrea.
Dejé el móvil con suavidad sobre el mantel y miré a Carlos Garrido.
Aún no lo había asimilado. Me observaba como si, de pronto, me hubiese puesto a hablar en un idioma desconocido.
—Carmen… ¿qué significa esto?
—Significa —respondí con calma— que «Konditer‑Plus» me pertenece. Y «Dulce Asunto» también. Cinco pastelerías. Treinta y dos empleados. Desde hace seis años tu agencia factura gracias a mis encargos. Cuatro millones ochocientos mil euros al año. Casi la mitad de tu facturación total. Me tomé la molestia de comprobarlo.
Su expresión fue transformándose ante mis ojos, como una secuencia lenta y precisa. Primero incredulidad. Después cálculo. Luego comprensión. Y, finalmente, miedo.
—Espera —apoyó la copa; el vino se derramó y manchó el mantel—. ¿«Konditer‑Plus» eres tú? ¿Andrea Molina trabaja para ti?
—Durante seis años has llevado la publicidad de mi cadena —continué—. Y durante siete me has ridiculizado cada vez que coincidíamos. Me empujaste a la piscina. Me humillaste delante de mis socios. En mi propia casa.
Andrés Hernández permanecía rígido, sin intervenir. Isabel Gallego miraba a Carlos con un desprecio apenas disimulado, como si hubiera descubierto un insecto en su plato.
—Carmen, no mezclemos las cosas —Carlos se levantó; le temblaban las manos, algo que jamás le había visto—. Esto es trabajo. Miguel Domínguez es mi amigo. Yo no sabía nada. Te lo juro, no lo sabía.
—No sabías que esa clienta era yo —asentí—. Pero sí sabías que yo era una persona. Y eso nunca te importó.
Nuria Núñez permanecía sentada, con la vista clavada en la mesa, fiel a su costumbre de no intervenir.
Miguel me observaba en silencio. No me interrumpió. Por primera vez en ocho años, no intentó frenar mis palabras.
—Hablemos a solas —insistió Carlos, dando un paso hacia mí—. No aquí, delante de todos.
—No. Durante siete años me faltaste al respeto en público. La respuesta la recibirás del mismo modo. Los contratos quedan rescindidos. Es una decisión definitiva.
Volví a sentarme. Tomé mi tartaleta y le di un mordisco. La crema de frutos rojos estaba perfecta: el punto exacto de acidez de la frambuesa equilibrado con la vainilla. Sonreí por dentro; al menos eso lo había hecho impecable.
Carlos quedó plantado en mitad del salón, junto al mantel manchado, con un rostro desconocido para mí. Después, sin añadir nada más, se dirigió a la salida. Nuria lo siguió. La puerta principal se cerró con un golpe seco.
El silencio regresó a la mesa. Bebí el resto de mi agua con tranquilidad.
Andrés se aclaró la garganta.
—Carmen —dijo con tono medido—, la franquicia que mencionó antes me parece realmente interesante.
Esa fue mi primera sonrisa sincera de la noche.
Cuando los invitados se marcharon, Miguel y yo empezamos a recoger. Apilábamos platos sin hablarnos. Al cabo de unos minutos, él rompió el silencio.
—Sabes que ahora me llamará todos los días.
—Lo imagino.
—¿Y qué se supone que debo decirle?
—La verdad. Que vino a mi casa y faltó al respeto a la anfitriona.
Miguel dejó un plato en el fregadero y me miró con una mezcla de culpa y cansancio.
—Debí haberlo parado hace tiempo.
No respondí. Porque era cierto. Debería haberlo hecho. No lo hizo. Y esa omisión también forma parte de nuestra historia.
Pasaron dos meses. Carlos perdió mis contratos. Cuatro millones ochocientos mil euros anuales no son una cifra que se absorba sin consecuencias. Despidió a tres empleados y se trasladó a una oficina más pequeña. Me lo contó Miguel, que sigue viéndolo un par de veces al mes.
Según dicen, Carlos comenta que soy “rencorosa” y que “aproveché la ocasión”. Que confundí lo personal con lo profesional. Que “un empresario serio no actúa así”.
Tal vez.
O tal vez un empresario serio no arroja a su clienta a una piscina ni la insulta llamándola “gorda estúpida” en reuniones sociales.
Yo contraté otra agencia. Trabajan igual de bien. Y, curiosamente, son educados. Resulta que es posible diseñar campañas sin humillar a quien paga las facturas.
Miguel continúa quedando con él; nunca se lo he prohibido. Es su amigo. Pero Carlos no ha vuelto a sentarse a nuestra mesa. Y yo vivo tranquila. Por primera vez en siete años, verdaderamente tranquila.
Solo hay algo que todavía me ronda.
¿Fui demasiado lejos al rescindir los contratos delante de sus socios? ¿O simplemente recogió lo que llevaba años sembrando: sesenta encuentros, burlas constantes y aquella piscina?
¿Qué habríais hecho vosotros en mi lugar?