—Marta Ortíz —pronuncié cuando descolgaron al otro lado.
La conversación cesó de inmediato. Hasta los cubiertos dejaron de sonar.
—Soy Marina Pérez. Sí, sé que es tarde. Necesito que mañana a primera hora redactes la notificación de rescisión de todos los contratos vigentes con «Бриз Медиа». Todos, sin excepción: diseño, gestión de redes, campañas estacionales… absolutamente todo. Motivo: deficiencias graves en la comunicación profesional. Afecta a los cinco locales. Sí, a los cinco. Estoy completamente segura. Esta semana buscaremos nueva agencia. Gracias.
Terminé la llamada y dejé el móvil sobre la mesa con calma. Después miré a Carlos León.
Aún no había comprendido nada. Me observaba como si acabara de cambiar de idioma en mitad de una frase.
—Marina… —murmuró—. ¿Qué estás haciendo?
—Carlos —respondí sin elevar la voz—, «Кондитер-Плюс» me pertenece. Y «Сладкое дело» también. Cinco pastelerías. Treinta y dos empleados. Desde hace seis años tu agencia factura gracias a mis encargos. Cuatro millones ochocientos mil euros anuales. Casi la mitad de tus ingresos. Lo comprobé personalmente.
Fue casi fascinante contemplar cómo su expresión se transformaba por etapas. Primero desconcierto. Luego cálculo. Después comprensión. Y, por último, miedo.
—Un momento —dejó la copa con brusquedad; el vino se derramó sobre el mantel blanco—. ¿«Кондитер-Плюс» eres tú? ¿Marta Ortíz es tu responsable de proyectos?
—Durante seis años —afirmé— te encargaste de la publicidad de mi cadena. Y durante siete me ridiculizaste en cada encuentro. Me empujaste a una piscina. Me faltaste al respeto delante de mis socios. Dentro de mi propia casa.
Antonio Herrera permanecía inmóvil, observando la escena sin intervenir. Susana Peña miraba a Carlos con una mezcla de desprecio y sorpresa, como quien descubre un insecto en el plato justo antes de probarlo.
—Marina, espera —Carlos se levantó; las manos le temblaban, algo que jamás le había visto—. No mezclemos las cosas. Esto es trabajo. Jorge Ortega es mi amigo. Yo no sabía nada. Te lo juro, no lo sabía.
—Ignorabas que yo estaba detrás de «Кондитер-Плюс» —asentí—. Pero sabías perfectamente que yo era una persona. Y eso nunca te importó.
Paloma Gómez permanecía callada, con los ojos clavados en la mesa. Como siempre.
Jorge me miraba en silencio. No intentó frenar la situación. Por primera vez en ocho años, no me pidió que lo dejara pasar.
—Marina —Carlos dio un paso hacia mí—, hablemos a solas. No delante de todos. Podemos arreglarlo.
—No —lo corté—. Me humillaste públicamente durante siete años. La respuesta será igual de pública. Los contratos quedan cancelados. Es una decisión definitiva.
Volví a sentarme. Tomé la tartaleta y mordí con tranquilidad. La crema de frutos rojos estaba perfecta: la vainilla equilibrada, la acidez de la frambuesa exacta. Me sentí orgullosa de mi trabajo.
Carlos quedó en medio del salón, con la mancha de vino extendiéndose sobre el mantel y un rostro desconocido para mí. Finalmente se giró y salió sin despedirse. Paloma fue tras él. La puerta principal se cerró con un golpe seco.
El silencio que quedó fue denso. Bebí el resto de mi agua.
Antonio Herrera carraspeó.
—Marina —dijo con formalidad—, su modelo de franquicia es realmente interesante.
Sonreí. La primera sonrisa auténtica de la noche.
Horas después, cuando los invitados se marcharon, Jorge y yo recogíamos los platos. Trabajábamos en silencio hasta que él habló:
—Sabes que ahora me llamará todos los días.
—Lo sé.
—¿Y qué se supone que debo decirle?
—La verdad. Que entró en mi casa y faltó al respeto a quien la sostiene.
Jorge dejó un plato en el fregadero y me sostuvo la mirada.
—Debí haberlo parado hace años.
No respondí. Porque era cierto. Debería haberlo hecho. Y no lo hizo. También eso forma parte de nuestra historia.
Dos meses más tarde, Carlos perdió definitivamente mis contratos. Cuatro millones ochocientos mil euros al año dejan un vacío considerable. Despidió a tres empleados y se trasladó a una oficina más pequeña. Me lo contó Jorge, que sigue viéndolo un par de veces al mes.
Según dicen, Carlos comenta que soy “rencorosa” y que “aproveché la ocasión”. Que confundí lo personal con lo profesional. Que “un empresario serio no actúa así”.
Tal vez tenga razón. O quizá un empresario serio no empuja a su clienta a una piscina ni la llama “gorda estúpida” en reuniones de trabajo.
Encontré otra agencia. Trabajan igual de bien. Y, curiosamente, tratan con respeto. Parece que es posible hacer campañas brillantes sin menospreciar a quien paga.
Jorge continúa quedando con él. No se lo impido; es su amigo. Pero Carlos no ha vuelto a sentarse a mi mesa. Y yo, por primera vez en siete años, vivo tranquila. De verdad tranquila.
Solo hay algo que todavía me ronda la cabeza.
¿Fui demasiado lejos al cancelar los contratos delante de sus socios? ¿O simplemente recogió lo que llevaba años sembrando: sesenta reuniones, insultos, la piscina, cada gesto de desprecio?
¿Ustedes qué habrían hecho en mi lugar?