—Laura —continué, con la misma calma glacial—. Soy Carmen Amor. Sí, sé que es tarde. Necesito que mañana, a primera hora, redactes la notificación de rescisión de todos los contratos vigentes con «Briz Media». Todos sin excepción: diseño, gestión de redes, campañas estacionales. Absolutamente todo. Motivo: deficiencias graves en la comunicación profesional. Sí, afecta a los cinco locales. Sí, estoy completamente segura. Esta semana buscaremos nueva agencia. Gracias.
Terminé la llamada y dejé el móvil sobre la mesa con suavidad. Después fijé la vista en Sergio Torres.
Aún no lo había asimilado. Me miraba desconcertado, como si de pronto yo hubiera empezado a hablar en un idioma incomprensible.
—Carmen… ¿qué estás haciendo? —balbuceó.
—Te lo explico, Sergio. «Konditer‑Plus» me pertenece. Y «Dulce Asunto» es mi cadena. Cinco pastelerías. Treinta y dos empleados. Desde hace seis años tu agencia factura gracias a mis encargos. Cuatro millones ochocientos mil al año. Casi la mitad de tus ingresos. Me tomé la molestia de revisar las cifras.
Observé cada matiz en su rostro. Primero incredulidad. Luego cálculos apresurados. Después comprensión. Y, al final, miedo.
—Espera —dejó la copa con brusquedad; el vino salpicó el mantel—. ¿«Konditer‑Plus» eres tú? ¿Y Laura Castro trabaja para ti?
—Durante seis años gestionaste la publicidad de mi red —respondí sin elevar la voz—. Y durante siete me humillaste en cada encuentro. Me empujaste a una piscina. Me ridiculizaste delante de mis socios. En mi propia casa.
Ramón Muñoz permanecía inmóvil. Cristina Molina observaba a Sergio con una expresión que reconocí enseguida: la misma que se dedica a un insecto que ha caído en el plato.
—Carmen, no mezclemos cosas… —Sergio se puso de pie; le temblaban las manos, algo que jamás le había visto—. Esto es negocio. Javier es mi amigo. Yo no sabía nada. Te juro que no lo sabía.
—Ignorabas que yo estaba detrás de «Konditer‑Plus» —asentí—. Pero sabías perfectamente que yo era una persona. Y eso nunca te importó.
Ana Gil permanecía sentada, la mirada baja, fiel a su costumbre de no intervenir.
Javier Cruz me contemplaba en silencio. No intentó frenarme. Por primera vez en ocho años, no lo hizo.
—Hablemos aparte —insistió Sergio dando un paso hacia mí—. No aquí, delante de todos.
—No. —Mi negativa fue serena—. Siete años me expusiste ante cualquiera que quisiera escuchar. Ahora la respuesta la recibes del mismo modo. Los contratos quedan cancelados. Es una decisión tomada.
Volví a sentarme. Tomé una tartaleta y le di un bocado. La crema de frutos rojos estaba impecable: vainilla sutil, acidez justa de frambuesa. Sentí una satisfacción limpia, sin estridencias.
Sergio quedó plantado en medio del salón, con la mancha de vino extendiéndose sobre el mantel y un gesto irreconocible en la cara. Finalmente giró sobre sus talones y se marchó. Ana salió detrás. La puerta resonó al cerrarse.
El silencio volvió a adueñarse de la mesa. Bebí el último sorbo de agua.
Ramón se aclaró la garganta.
—Carmen —dijo con formalidad—, la franquicia que propone es realmente interesante.
Sonreí. Fue la primera sonrisa auténtica de la noche.
Cuando los invitados se fueron, Javier y yo recogimos en silencio. Apilaba platos sin mirarme. Al cabo de un rato habló:
—Sabes que me llamará todos los días.
—Lo imagino.
—¿Y qué quieres que le diga?
—La verdad. Que vino a mi casa y faltó al respeto a la dueña.
Dejó un plato en el fregadero y por fin me sostuvo la mirada.
—Debí haberlo parado hace años.
No contesté. Porque era cierto. Debió hacerlo. No lo hizo. Y eso también forma parte de nuestra historia.
Dos meses después, Sergio había perdido mis contratos. Cuatro millones ochocientos mil anuales no se reemplazan fácilmente. Despidió a tres empleados y se mudó a una oficina más pequeña. Me lo contó Javier, que sigue viéndolo cada quince días.
Según dicen, Sergio repite que soy “rencorosa”, que “aproveché la ocasión”, que confundí lo personal con lo profesional. Que un empresario serio no actúa así.
Tal vez. O quizá un empresario serio no empuja a su clienta a una piscina ni la insulta llamándola “gorda estúpida” en sesenta reuniones distintas.
Contraté otra agencia. Trabajan igual de bien. Y, curiosamente, saben comportarse. Resulta que es posible hacer campañas brillantes sin despreciar al cliente.
Javier continúa visitándolo solo. No se lo impido; es su amigo. Pero Sergio no ha vuelto a sentarse a nuestra mesa. Y yo, por primera vez en siete años, vivo en calma verdadera.
Aun así, una duda me ronda.
¿Fui demasiado lejos al cancelar los contratos delante de sus socios? ¿O simplemente recogió lo que llevaba años sembrando? Si estuvieras en mi lugar, ¿qué habrías hecho?