La mirada de Montserrat Moreno saltó de inmediato hacia su hijo, como si esperara que él encontrara una salida en cuestión de segundos.
—¿Y con qué vamos a pagar ahora la primera cuota del préstamo? —preguntó Sergio, pálido de espanto.
Aquella pregunta bastó para que todo quedara claro.
No me preguntó si todavía había alguna posibilidad de salvar nuestro matrimonio. No quiso saber por qué había dejado de confiar en él. Ni siquiera se le ocurrió preguntarme si seguía queriéndolo.
Lo único que ocupaba su cabeza era el dinero.
Más adelante descubrí hasta dónde llegaba realmente aquel plan. Sergio y Montserrat ya habían pedido un préstamo enorme para comprar la casa nueva. Estaban convencidos de que la venta de mi piso serviría para cubrir la entrada y varias mensualidades.
Montserrat también pensaba instalarse allí. Igual que la hermana de Sergio y su marido, que llevaba meses sin trabajar.
Todos estaban al corriente.
Todos menos yo.
—Cómo pensáis pagar vuestras deudas ya no es asunto mío —dije.
Abandoné mi propia celebración de boda acompañada por mi padre y por Aitana Herrera. Esa misma noche llamé a un cerrajero y mandé cambiar la cerradura de mi piso.
Tres horas después, Sergio y Montserrat estaban al otro lado de la puerta. Tocaron el timbre una y otra vez, golpearon la madera con los puños y exigieron que los dejara entrar.
Sergio llegó incluso a decir que, por ser mi marido, tenía derecho automático a vivir en aquella vivienda.
Cuando les advertí que iba a llamar a la policía, por fin se marcharon.
Dos días después presenté la demanda de divorcio.
Nuestro matrimonio duró menos que los restos de la tarta nupcial que habían quedado en mi nevera.
Seis meses más tarde vendí, en efecto, el piso que había heredado. Pero no lo hice para financiarles una casa a Sergio y a su familia.
Con ese dinero compré una vivienda pequeña, luminosa, con un jardín donde por las mañanas entraba el sol.
La parte que me sobró la invertí en abrir el despacho de contabilidad con el que llevaba años soñando. En pocos meses conseguí una cartera de clientes lo bastante sólida como para necesitar contratar a una asistente.
Una tarde de viernes, mientras la lluvia golpeaba los cristales de mi oficina, la puerta se abrió.
Entró Montserrat Moreno.
Parecía mucho mayor que la última vez que la había visto. El cabello se le había llenado de canas, tenía ojeras profundas y aquella altivez con la que solía mirar a todo el mundo apenas sobrevivía en su expresión.
La compra de la casa se había venido abajo. Sergio había perdido su empleo y las deudas estaban a punto de hundir a toda la familia.
Montserrat no pidió perdón.
—Me han dicho que buscas a alguien para la oficina —dijo, sin atreverse a mirarme directamente—. Podría empezar hoy mismo.
La observé en silencio durante unos instantes. Después abrí un cajón, saqué un formulario de solicitud de empleo y lo dejé sobre la mesa, frente a ella.
—En mi empresa hay tres normas —anuncié.
Montserrat se quedó inmóvil.
—La primera: cada empleado cobra su sueldo en su propia cuenta y decide por sí mismo qué hacer con él. La segunda: lo que pertenece a una persona es únicamente de esa persona. Y la tercera: aquí nadie sirve a nadie. Trabajamos juntos y nos tratamos con respeto.
El rostro se le encendió de vergüenza y rabia.
—Estás disfrutando con esto, ¿verdad?
—No —respondí con calma—. Solo quiero que entienda, de una vez, la diferencia entre una familia y una relación de propiedad.
Montserrat bajó la vista hacia el formulario en blanco. Luego se levantó y salió de mi despacho sin añadir una sola palabra.
Cuando la puerta se cerró tras ella, recordé aquella celebración de boda.
Montserrat había tenido razón en algo: tres reglas habían cambiado mi vida.
Solo que, desde aquel día, no fueron sus reglas las que decidieron por mí.
Fueron las mías.