—¿Y por qué ha venido a mi casa? ¿No tiene usted una hija adorada, esa a la que le regaló el piso?
Clara Prieto permanecía plantada en el recibidor, con los brazos cruzados sobre el pecho. Observaba a su suegra sin el menor intento de cordialidad. Silvia Delgado, una mujer menuda, seca, de labios apretados, acababa de cruzar el umbral y dejó en el suelo una vieja maleta de cuadros. De ella venía un olor a naftalina mezclado con medicamentos. A su lado, Javier Espinosa, el marido de Clara, se removía incómodo, incapaz de encontrar dónde posar la mirada.
Silvia enderezó el cuerpo todo lo que le permitió su espalda dolorida y miró a su nuera con desafío.
—Valeria ahora mismo no puede ocuparse de mí. Está con obras en casa. Y vosotros vivís aquí los dos solos, con dos habitaciones. ¿De verdad no va a haber un rincón para la madre de tu marido?
—¿Un rincón? —Clara soltó una risa seca—. Usted le entregó a su hija un piso de tres dormitorios en la avenida de la Constitución. Pues que sea ella quien le haga sitio. Aquí, por si no lo recuerda, tenemos un dormitorio y un salón unido a la cocina. ¿Dónde piensa instalarse? ¿En una cama plegable entre la nevera y el televisor?
Javier carraspeó, nervioso.
—Clara, déjalo ya. Mamá solo se quedará una temporada. Hasta que Valeria termine la reforma.
—¿Una temporada? —Clara se volvió hacia él—. ¿Tú te escuchas? ¿De verdad te lo crees? Valeria la echó en cuanto firmaron los papeles. Sabes perfectamente cómo siguen estas cosas: primero serán las obras, luego aparecerán problemas, después conocerá a algún hombre al que le estorbará una anciana en casa. Y tu madre se quedará aquí. Para siempre.
Silvia levantó las manos, ofendida.
—¡Qué corazón tan duro tienes! Javier, dile algo. Yo te crié, pasé noches sin dormir, te di hasta lo último que tenía.
—Lo último se lo dio a Valeria —replicó Clara, tajante—. Y no fue lo último: fue todo. El piso entero. A Javier y a mí jamás nos han tratado como si contáramos. ¿Qué es él para usted? ¿Su hijo? ¿O un pariente de adorno?
Javier dejó escapar un suspiro. Estaba agotado por una discusión que, en realidad, apenas acababa de empezar. Le dolía por él, le dolía por su esposa, pero nunca había sabido enfrentarse a su madre. Silvia siempre lo arrinconaba con la culpa y el deber. Valeria, en cambio, había sido desde niña la preferida. A ella se le perdonaba cualquier cosa: las faltas en los estudios, el coche de su padre destrozado, los matrimonios fallidos. Javier había crecido callado, obediente. Estudió una formación técnica, se puso a trabajar, y con Clara compró aquel piso hipotecado. Ahora estaba allí, atrapado entre dos fuegos, sin saber a quién debía darle la razón.
—Javi —Silvia cambió de tono y adoptó una voz lastimera—, me ha subido la tensión. Déjame al menos sentarme un momento, que vengo del viaje.
Javier agarró la maleta y la apartó contra la pared del recibidor. Clara, en cambio, no se movió.
—Que pase a la cocina. Le pondré un té. Pero quiero oír la verdad: ¿vendió usted el piso o se lo regaló?
Silvia se quitó los zapatos, sacó de una bolsa unas zapatillas que había traído consigo y avanzó hacia la cocina apoyándose en el brazo de su hijo. Se sentó a la mesa y juntó las manos delante de ella.
—Se lo regalé —admitió en voz baja—. Valeria me prometió que yo viviría en la habitación que da al patio tranquilo. También dijo que cuidaría de mí. Pero en cuanto firmé, cambió las cerraduras. Me soltó que necesitaba su espacio, que yo entorpecía su vida personal.
Clara sirvió té en tres tazas. Los dedos le temblaban apenas, aunque su voz se mantuvo firme.
—¿Y después de semejante traición pretende que la acojamos nosotros? Usted nunca nos valoró. No nos invitó a la inauguración del piso de Valeria. A Javier lo llama por su cumpleaños una vez cada medio año, y solo si necesita algo.
—Clara —intervino Javier—, bastante mal lo está pasando mamá.
—Yo también lo paso mal, Javier. Me cuesta ver cómo tu madre pisa tu dignidad como si no valiera nada. Tú trabajas en dos sitios para pagar la hipoteca. Tu hermana recibió una vivienda gratis. Y ahora tu madre está sentada en nuestra cocina fingiendo que todo esto es lo normal.
Silvia frunció los labios.
—Javier es un hombre. Tiene que sacar adelante a su familia. Valeria es distinta, una persona sensible, creativa. La vida le resulta más difícil.
—Una persona creativa —repitió Clara con una sonrisa amarga—. En toda su vida no ha trabajado ni un solo día. Primero vivió a costa de usted y ahora vivirá en el piso de usted. Mientras tanto, nosotros tendremos que apañarnos con usted en treinta metros cuadrados.
Javier dejó la taza sobre la mesa con demasiada fuerza. El té se derramó un poco.
—¡Basta! Mamá se queda. Es mi decisión.
Clara lo miró durante unos segundos larguísimos.
—¿Tu decisión? ¿Y mi opinión no cuenta para nada?
—¿Adónde quieres que vaya? ¿A dormir en la calle?
—Que vaya con la persona a la que le regaló la vivienda. Que reclame su habitación. Legalmente podría tener derecho a vivir allí si en la donación no se incluyó ninguna cláusula que la obligara a darse de baja del domicilio. ¿Sigue empadronada en ese piso?
Silvia se puso colorada.
—No. Valeria me pidió que me empadronara fuera antes de firmar. Dijo que así sería más fácil tramitar una ayuda.
—Dios mío… —Clara se cubrió la cara con las manos—. Encima se dio de baja. ¿En algún momento pensó en lo que estaba haciendo? Valeria la tiró a un lado como si fuera una mesilla vieja. Y ahora espera que nosotros la recojamos.
Javier se levantó de la silla.
—No puedo echar a mi madre a la calle. Aunque se haya equivocado. Sigue siendo mi madre.
—Tu madre —Clara también se puso en pie—. Muy bien. Entonces que se quede. Pero escúcheme bien, Silvia Delgado: la soportaré solo por respeto a su hijo. No va a mandar en esta casa. Este piso es mío y de Javier; lo compramos antes de casarnos y lo seguimos pagando juntos. Usted aquí es una invitada. Así que compórtese como tal.
Silvia apretó los labios, pero no contestó. Se levantó despacio y caminó hacia el salón. Clara oyó cómo crujía el sofá y cómo su suegra suspiraba mientras se acomodaba.