Diego cogió los papeles que Claudia le ofrecía y los revisó con atención. A medida que avanzaba en la lectura, la expresión se le fue cerrando.
—Mamá… —dijo al fin, en voz baja—. Claudia tiene razón.
—¿Cómo dices? —Macarena Sánchez abrió los ojos, incrédula.
—Te has pasado de la raya —respondió él, mirándola de frente—. Esta casa es suya. Y esta es nuestra familia.
Macarena retrocedió un paso, como si aquellas palabras le hubieran dado en la cara.
—¿O sea que la eliges a ella?
—Elijo a mi mujer y a mi hijo.
—Estupendo —escupió su madre, agarrando el bolso con brusquedad y dirigiéndose al recibidor—. Cuando te deje tirado, no vengas a llorarme.
Claudia no alzó la voz.
—Cuando aprenda a respetar los límites de los demás, será bienvenida. Si no, adiós.
La puerta se cerró de un portazo. Después, el piso quedó sumido en un silencio espeso.
Diego rodeó a Claudia con los brazos.
—¿No habrá sido demasiado duro? Al fin y al cabo, ella solo…
—Estaba conquistando terreno —lo interrumpió Claudia, apoyándose contra su pecho—. Poco a poco, pero sin detenerse. Un año más y habría decidido cómo alimentar al niño. Dos años más y habría elegido hasta el colegio.
—¿Y si no vuelve nunca?
—Volverá —murmuró ella—. Cuando entienda cuáles son las reglas.
Un mes después, Macarena llamó por teléfono. Su voz sonaba distinta, contenida, casi prudente.
—¿Podría… pasarme un rato? Para ver cómo estáis.
—Claro —contestó Claudia—. ¿Mañana por la tarde te viene bien?
—Y… ¿puedo llevarle algo al pequeño?
—Puedes. Pero lo que se quede en casa lo decidiré yo.
Hubo una pausa breve.
—Lo entiendo.
Al día siguiente, Macarena apareció con un peluche pequeño y un ramo de flores. Se quitó los zapatos sin que nadie se lo pidiera y, antes de avanzar por el pasillo, preguntó si podía entrar en la habitación del niño.
—La habéis pintado otra vez —comentó al ver las paredes amarillas.
—Sí —dijo Claudia—. Del color que elegimos nosotros.
Macarena guardó silencio unos segundos.
—Es bonito —admitió al final—. Muy cálido.
Tomaron té casi sin hablar. No hubo grandes disculpas ni abrazos teatrales. Pero, por primera vez en tres años, el aire dentro de aquella casa no pesaba.
Antes de marcharse, Macarena se detuvo junto a la puerta.
—¿Podría venir de vez en cuando? Cuando nazca el bebé, quiero decir.
—Sí —respondió Claudia—. Con invitación.
—Con invitación —repitió ella, asintiendo.
Claudia cerró la puerta tras su suegra y se quedó apoyada en ella. Entonces el bebé dio una patada fuerte, alegre, como si celebrara una victoria.
Ella se acarició el vientre y susurró:
—Ahora sí estamos en casa, cariño. En una casa de verdad. Una donde tu madre sabe proteger lo que importa.
En la habitación amarilla, la cortina con conejitos se movía suavemente junto a la ventana: la misma que habían comprado aquel día en que supieron que tú venías en camino.