—Si hubiera enseñado el testamento antes, ¿qué habría cambiado? Tu madre me habría convertido la vida en un infierno hasta obligarme a salir corriendo al día siguiente. Y tú… tú le habrías creído cuando dijera que yo era una embaucadora. Me habría quedado sola: sin marido, sin casa, sin nadie. Por eso esperé. Esperé hasta tener por quién luchar de verdad.
Andrea se llevó una mano al vientre y lo acarició con suavidad.
—No estaba peleando por el piso, Carlos. Peleaba por que mi hijo pudiera vivir en paz.
Carlos no respondió. No hacía falta. Sabía que ella tenía razón. De pronto, toda su vida se le mostró desnuda, triste, miserable. Siempre se había dejado llevar por la corriente, siempre había esquivado las decisiones, siempre se había refugiado detrás de las faldas de su madre. Y ahora tenía delante las consecuencias. Había perdido el respeto de su esposa y quizá también el suyo propio.
Al día siguiente, tal como había prometido, Andrea llamó al tío Aitor. No le contó cada detalle; se limitó a decirle que necesitaba su ayuda. Él no pidió explicaciones. Solo contestó con su voz grave:
—En dos días estoy allí. Aguanta.
Las cuarenta y ocho horas siguientes se arrastraron bajo un silencio espeso. Pilar Rubio no salió de su habitación, aunque de vez en cuando llegaba desde dentro el eco de una tos rabiosa. Carlos iba al trabajo, volvía, cenaba sin levantar la vista y después se encerraba. Más de una vez intentó acercarse a Andrea para hablar, pero las palabras se le quedaban atoradas en la garganta. La culpa lo mordía, sí, pero el orgullo y aquella costumbre antigua de obedecer siempre a su madre le impedían dar el primer paso.
El tío Aitor apareció justo cuando había dicho. Sonó el timbre y, al abrir la puerta, Andrea se encontró con un hombre enorme, barbudo, envuelto en una chaqueta de cuero gastada. Rondaría los setenta, aunque conservaba una fuerza compacta, como la de un viejo roble de montaña. Llevaba el pelo canoso recogido en una coleta, y bajo unas cejas pobladas brillaban unos ojos claros, de un azul limpio y sorprendente.
—Hola, hija —gruñó con un bajo tan profundo que parecía hacer vibrar las paredes—. A ver, enséñame quién se atreve a hacerle daño a mi sobrina.
Entró en el piso trayendo consigo un olor a monte, humo y algo áspero, rotundamente masculino. Dejó en el suelo una bolsa enorme de lona y recorrió la vivienda con la mirada.
En ese momento, Pilar Rubio salió de su cuarto. Al reconocerlo, se quedó sin aire.
—Tú… —alcanzó a decir, apretando los labios.
—Yo, Pilar, yo —respondió él con una sonrisa ladeada—. ¿No me esperabas? Pues aquí me tienes. He venido a ver cómo vivís sin Javier. Y por lo que veo… bastante mal. El aire está podrido. Huele a envidia. Y a mala entraña.
Se dirigió a la cocina y se sentó en un taburete, que crujió con un lamento bajo su peso.
—Vamos, Andrea. Cuéntame qué ha pasado.
Y Andrea se lo contó. Sin llantos, sin gritos, sin adornos. Habló de las humillaciones, de los escándalos, del infarto, del testamento. Aitor la escuchó en silencio, asintiendo de vez en cuando. Su rostro se fue endureciendo poco a poco. Pilar Rubio permanecía en el umbral, observándolos con los ojos encendidos de furia.
Cuando Andrea terminó, Aitor guardó un largo silencio y se quedó mirando hacia la ventana.
—¿Sabes, Pilar? —dijo al fin, sin volverse hacia ella—. Cuando un oso marca su territorio en el bosque, desgarra el tronco de un árbol con las garras. Cuanto más arriba queda la marca, más grande y más fuerte es el animal. Los demás osos se acercan, olfatean, miran. Si entienden que son más pequeños, que no pueden con él, se marchan. No buscan pelea. Esa es la ley.
Hizo una pausa breve y continuó:
—Tú, en cambio, te has pasado la vida queriendo trepar a un árbol más alto del que podías alcanzar. Te has hecho pasar por más fuerte de lo que eras. Y a cualquiera que estuviera a tu lado has intentado aplastarlo bajo tus pies.
La voz de Aitor se volvió más áspera.
—Destrozaste a mi Javier, y ahora has querido hacer lo mismo con tu hijo. Pero esta muchacha… —señaló a Andrea con un movimiento de la cabeza— esta muchacha te viene grande. Tiene más temple que tú. Porque su fuerza nace de la verdad. La tuya, en cambio, se alimenta de mentiras.
Entonces se giró. Sus ojos azules brillaban fríos, duros como el acero.
—Javier Galán me escribió. Lo previó todo. Sabía que intentarías echarlos de aquí. Por eso dejó ese testamento. Era la única manera de proteger su sangre, lo que quedaba de él. Y tú… tú has sido capaz de ir incluso contra su última voluntad.
—¡Todo esto es cosa de ella! —chilló Pilar Rubio—. ¡Ella lo manipuló! ¡Ella lo preparó todo!
—Cállate —la cortó Aitor con una autoridad tan seca que Pilar se estremeció—. No sigas mintiendo. Al menos ahora no. Has perdido, Pilar. Acéptalo.
Aquella noche, Carlos regresó a casa.