Cuando Alejandro terminó en el hospital por un colapso nervioso, Lucía pasó dos semanas prácticamente instalada junto a la puerta de su habitación.
Y luego, de pronto, el negocio despegó.
El dinero empezó a entrar deprisa.
Demasiado deprisa.
Un piso nuevo.
Cenas en restaurantes caros.
Trajes hechos a medida.
Gente que comenzó a mirar a Alejandro desde abajo, como si estuviera por encima de todos.
Y él, poco a poco, cambió.
Al principio casi no se notaba.
Después, cada vez más.
—Podrías arreglarte un poco mejor —le decía.
—¿Por qué la casa no está impecable?
—Las mujeres de mis socios tienen otra presencia.
—Y, en realidad, has tenido mucha suerte conmigo.
Esa última frase empezó a repetirla con una frecuencia casi enfermiza, como si no solo quisiera convencer a Lucía, sino también convencerse a sí mismo.
Ella aguantaba.
Porque lo amaba.
Y porque llevaba demasiado tiempo repitiéndose que aquello no era él, que era cansancio, tensión, exceso de trabajo.
Pero aquella noche algo se quebró para siempre.
No fueron solo las palabras.
Fue la risa alrededor de la mesa.
Todos se habían reído mientras la humillaban. Y Alejandro se había reído con ellos.
—Tú no vas a ninguna parte —dijo él con frialdad, cuando los invitados empezaron a marcharse, incómodos.
Lucía recogía los platos con calma.
—¿Por qué?
—Porque lo digo yo.
Por primera vez en mucho tiempo, ella lo miró sin miedo.
—Y yo, por primera vez en mucho tiempo, acabo de entender que me da igual lo que digas.
Alejandro le agarró la muñeca de golpe.
—¿Ahora vas a montar una escena?
—No. La escena ya fue durante la cena. Esto es el final.
Su suegra se acercó enseguida, alarmada.
—Lucía, hija, no destruyas una familia por una tontería.
Lucía soltó despacio la mano.
—Una familia no se rompe por una frase. Con una frase, a veces, solo se dice la verdad sin querer.
Entró en el dormitorio.
Sacó una maleta.
Y por primera vez en doce años empezó a meter ropa no para irse de vacaciones, sino para alejarse de un hombre junto al que ya no se sentía amada.
Alejandro la seguía por la habitación, irritado, furioso.
—¿Y adónde piensas ir? No tienes nada.
Ella doblaba sus prendas sin alterar la voz.
—Te equivocas. Me tengo a mí.
—No me hagas reír.
—Eso lo comprobaremos muy pronto.
Él soltó una risa burlona.
—Ni siquiera podrías encontrar un trabajo decente. Estos últimos años solo has estado en casa.
Lucía se detuvo.
Se volvió lentamente.
—¿De verdad crees que yo solo estaba en casa?
—¿Y qué otra cosa hacías?
Entonces ella sonrió por primera vez en toda la noche.
Una sonrisa extraña. Serena. Casi triste.
—Alejandro… ¿tú tienes la menor idea de a qué se ha dedicado tu mujer durante los últimos tres años?
Él frunció el ceño.
—¿Qué quieres decir?
—Exactamente eso.
Lucía abrió el portátil. Buscó algo durante unos segundos y giró la pantalla hacia él.
En la página aparecía una tienda en línea.
Un gran comercio de textiles de diseño.
Miles de pedidos.
Cientos de reseñas.
Envíos internacionales.
Abajo figuraba el nombre de la propietaria.
Lucía Iglesias.
Alejandro parpadeó, desconcertado.
—¿Qué es esto?
—Mi trabajo.
—¿Tu qué?
—Ese mismo “nada” al que me dedicaba mientras tú me tratabas como a una criada.
Él palideció.
—Espera… ¿Ese negocio es tuyo?
—Sí.
—¿De dónde ha salido?
—De la cocina, Alejandro. Todo empezó en la cocina. Con aquellas servilletas y aquellos manteles de los que te burlabas.
Él se quedó mirando la pantalla.
Facturación.
Contratos.
Importes.
No eran “cuatro monedas” para sus caprichos.
Era una empresa seria.
—¿Por qué no sabía nada?
Lucía dejó escapar una risa baja, sin alegría.
—Porque nunca preguntaste.
Aquellas palabras le golpearon con más fuerza que una bofetada.
Era verdad.
No había preguntado.
Nada.
Durante los últimos años solo había hablado de sí mismo.
De sus operaciones.
De sus planes.
De sus éxitos.
Y su mujer, para él, se había ido convirtiendo en un decorado.
Cómodo.
Silencioso.
Invisible.
—Estás mintiendo —consiguió decir.
Lucía, sin perder la calma, abrió la aplicación del banco.
Después, los documentos de la empresa.