—…pero sí está obligada a registrar que alguien intenta entrar contra la voluntad de la propietaria. Después ya harán las comprobaciones.
Elena lo apuntó en pocas palabras: documentos, negativa dicha en voz alta, llamada, denuncia. No era una estrategia para vengarse. Era simplemente un procedimiento. Justo aquello que en la familia de Rafael siempre había molestado tanto.
A la mañana siguiente, 10 de junio, Elena llegó a la urbanización Los Abedules a las 10:40. La verja seguía cerrada con el viejo cerrojo interior. Por fuera colgaba una placa de latón en la que se leía: «Propiedad privada». Su padre la había colocado cuando le cedió la casa. Antes, a Elena aquella placa le parecía demasiado severa para una zona de chalés de verano. Ahora, en cambio, miraba esas palabras como si fueran otra cerradura, una sin hierro ni llave.
Dentro, todo permanecía en su sitio: los guantes de jardinería sobre la veranda, los estantes vacíos del cuarto pequeño, el armario de herramientas cerrado. Elena recorrió una por una las habitaciones y grabó un vídeo breve con el móvil. No lo hizo por capricho ni para guardar un recuerdo. Lo hizo por si más tarde aparecían objetos ajenos y empezaban las frases de siempre: «Pero si nosotros ya vivíamos aquí».
A las 12:07 llamó Natalia Gil.
—Elena, ¿qué estás haciendo? —soltó su suegra, sin siquiera saludar—. Lucía ha pasado la noche hecha polvo. Los niños preguntan por qué la tía Elena se porta como una egoísta.
—Porque la tía Elena no va a entregar su casa para que otros se muden.
—¿Otros? Es la hermana de tu marido.
—Exactamente. La hermana de mi marido, no la propietaria.
Natalia resopló con fuerza al otro lado de la línea.
—Te escondes detrás de papeles. Hay que vivir con un poco de humanidad. Lucía está atravesando un momento difícil, Marcos busca trabajo, los niños se asfixian en la ciudad durante el verano. Y tú, mientras tanto, sola en una casa con una parcela de novecientos metros.
—Natalia, si tanta pena le da Lucía, acójala usted.
La voz de su suegra se volvió de inmediato más dura.
—Yo no tengo sitio.
—Tiene una habitación libre.
—Estoy de reformas. Y además soy una persona mayor, no puedo aguantar ruido.
—Entonces, en su casa el ruido es imposible, pero en la mía sí se puede.
Natalia no contestó enseguida. Cuando volvió a hablar, lo hizo más bajo, aunque con más veneno.
—No provoques a Rafael. Un hombre no soporta estas cosas eternamente. Te vas a quedar sola con tu palacio y entonces recordarás cómo apartaste a tu propia familia.
—Si la familia empieza con una llave ajena y unos transportistas en la puerta, esa familia no me hace falta.
Elena cortó antes de escuchar otra amenaza.
A las 13:20, una furgoneta blanca se detuvo junto a la verja. Detrás aparcó el todocamino plateado de Lucía Serrano. Marcos Vázquez bajó con un chaleco de trabajo, abrió enseguida la parte trasera y gritó a los mozos que se dieran prisa. En el interior se veían cajas, bolsas, una cama infantil desmontada y un gran contenedor de plástico con la palabra «Cocina» escrita en rotulador.
Lucía fue la última en salir. Llevaba una chaqueta llamativa y de su mano colgaba un llavero rojo con una llave. Observó la casa como quien comprueba si le han dejado bien preparada la habitación de un hotel.
—¿Y bien? —dijo en voz alta, mirando a Elena—. Abre. Los transportistas cobran por horas.
Elena estaba en el porche, con el teléfono ya en la mano.
—Den la vuelta y márchense. No autorizo que entren ni que se instalen aquí.
—No montes un numerito delante de los niños —replicó Lucía, señalando con un gesto a Leo y Alma—. Ya hemos dejado el piso. Rafael dijo que estaba todo arreglado.
—Rafael no puede disponer de mi casa.
Marcos se acercó a la verja y sonrió de medio lado.
—Mire, señora, descargamos las cosas y luego hablan ustedes tranquilamente. ¿Para qué tener aquí parada a la gente?
—No van a descargar nada.
—¿Y qué vas a hacer? —Lucía levantó la llave—. Tenemos acceso.
Metió la llave en la cerradura. Elena no corrió hacia ella, no le agarró la muñeca ni se puso a discutir con Marcos. Activó la grabación del móvil y habló con claridad, lo bastante alto para que todos la oyeran:
—Lucía Serrano, yo, Elena Gil, propietaria de esta casa y de esta parcela, les prohíbo a usted, a su marido y a los transportistas entrar en mi terreno y meter pertenencias. No he dado mi consentimiento para que vivan aquí.
Lucía giró la llave. La cerradura sonó, pero la verja no cedió: por dentro la bloqueaba el cerrojo. Marcos se pegó entonces a la valla, como si quisiera comprobar si podía meter la mano por algún hueco.
—No toque la valla —dijo Elena, y marcó el número de la comisaría—. Llamo desde la urbanización Los Abedules. La parcela es mía. Varias personas intentan entrar con una llave que no les autoriza y meter muebles pese a mi negativa expresa. Tengo la documentación conmigo.
Lucía dejó de sonreír de golpe.
—¿Estás llamando de verdad?
—Sí.
—¡Rafael! —gritó hacia la carretera, aunque Rafael todavía no había llegado—. ¡Mira hasta dónde ha llegado tu mujer!
Los transportistas se apartaron de la furgoneta. Uno de ellos le dijo a Marcos que ellos no se metían en líos familiares. Marcos cerró la puerta trasera con un golpe seco, irritado, pero no se movió de la verja.
Rafael apareció diez minutos después, acompañado de Natalia Gil. La suegra fue la primera en bajar del coche y caminó directa hacia Elena, sin dedicar una sola mirada a las cajas.
—¿Has llamado a la policía contra los tuyos? —siseó—. Vas a avergonzarnos delante de toda la urbanización.