—Rafael ya nos entregó una llave, así que abre la casa y no montes ningún numerito —dijo Lucía Serrano—. Mañana nos instalamos. Dos habitaciones serán para nosotros, el cobertizo le viene perfecto a Marcos Vázquez para sus herramientas, y tú, total, solo apareces por allí los fines de semana.
Elena Gil tenía el móvil en manos libres. En la cocina, junto al frigorífico, estaba su marido, Rafael Medina, observando la puerta del aparato con una atención exagerada, como si acabara de descubrir por primera vez el imán de Santander pegado allí.
—¿Rafael os ha dado una llave de mi casa? —preguntó Elena.
Lucía soltó una risa tan sonora que hasta Rafael la oyó.
—De vuestra casa familiar, Elena. Ya está bien de separar “lo mío” y “lo tuyo”. Eres la mujer de mi hermano, no una extraña. Nosotros tenemos hijos, se nos acaba el alquiler y necesitamos vivir en algún sitio.
—Entonces buscad vivienda —respondió Elena—. A mi casa no os vais a mudar.
Rafael levantó la cabeza al instante.
—Elena, no empieces. Lucía no lo pide por capricho.
—No lo está pidiendo. Lo está anunciando.
—Porque ya lo hemos hablado —se apresuró a añadir Lucía—. Mamá dijo que para ti sola una parcela de novecientos metros es demasiado. La casa tiene 96,4 metros cuadrados, no te va a pasar nada. Alma Hidalgo necesita su propio cuarto, Leo Castro también requiere espacio, y Marcos dejará el patio en condiciones. Al final hasta nos lo agradecerás.
Elena miró a Rafael. Él apartó la vista.
En ese momento comprendió lo esencial: la hermana de su marido no había decidido mudarse de un arrebato. La casa ya se la habían prometido. Sin contar con Elena. A sus espaldas. Con llave, habitaciones asignadas y un cobertizo que Marcos, sin duda, ya imaginaba lleno de sus eternas herramientas.
—Lucía, mañana en la verja os encontraréis con la negativa de la propietaria —dijo Elena—. Si intentáis entrar, llamaré a la policía.
Durante un segundo, al otro lado de la línea reinó el silencio. Después Lucía se echó a reír con brusquedad.
—¿La policía contra la familia? Vaya, ya has enseñado tu verdadera cara. Rafael, ¿estás oyendo a tu mujer?
Rafael la oía. Y por primera vez aquella noche dejó de fingir.
—Elena, te estás pasando. Tienen niños.
—También tienen padres, trabajo, un marido y la obligación de resolver sus problemas por su cuenta.
—Hablas como si fueran desconocidos.
—Para mi casa, son ocupantes ajenos.
Rafael golpeó la mesa con la palma. No fue fuerte; buscaba más ruido que daño.
—Llevamos ocho años casados. Yo también he estado allí, también he ayudado y también tengo derecho a opinar.
—Has estado, sí. Pero no tienes derecho a disponer de la casa.
Él se irguió como si le hubieran abofeteado, aunque Elena solo había dicho la verdad. La vivienda, situada en la urbanización de parcelas “El Abedul”, le había llegado a ella mediante una escritura de donación en mayo de 2019. Tanto la casa como el terreno estaban inscritos a su nombre. Rafael apareció después. Al principio iba como invitado; más tarde empezó a llevar amigos, y luego entregó una llave de repuesto a su madre “por si acaso”. En aquel momento Elena decidió no convertir una llave en una pelea.
Ahora aquel “por si acaso” llegaba en forma de Lucía, su marido Marcos, dos niños y una furgoneta cargada de pertenencias.
—¿Quieres romper la relación por una casa de campo? —preguntó Rafael.
—No es una casa de campo para toda tu familia. Es mi casa.
—Otra vez los papeles.
—Sí. Porque de palabra ya os la habéis repartido.
Rafael tomó la chaqueta del respaldo de la silla.
—Me voy a casa de mamá. Cuando se te pase, me llamas. Lucía vendrá mañana de todos modos, y no vas a montar una vergüenza delante de los niños.
—No voy a montar ninguna vergüenza. Voy a dejarla registrada.
Él cerró la puerta de un portazo. Elena se quedó sola en la cocina, pero por primera vez en toda la noche se sintió un poco más ligera. Tranquila, no. Simplemente entendió que aquello no se arreglaría con ruegos ni explicaciones.
Sacó del armario la carpeta de documentos: la escritura de donación, la nota simple del Registro de la Propiedad, la referencia catastral de la parcela y los recibos de la casa. Después abrió el chat. Lucía ya había enviado un mensaje nuevo: “Hemos contratado una furgoneta para mañana. Si armas una histeria, quedará sobre tu conciencia”.
Casi enseguida llegó otro de Rafael: “Yo le di la llave. No me dejes en ridículo”.
Elena hizo capturas de pantalla, se mandó copias al correo y llamó al agente Iván Medina. Conservaba su número desde el incidente del año anterior en la urbanización, cuando a unos vecinos les habían forzado el cobertizo.
Iván Medina la escuchó sin mostrar emoción y separó de inmediato los gritos familiares de los hechos.
—¿Usted es la propietaria de la casa y del terreno?
—Sí.
—¿Ellos están empadronados allí? ¿Han vivido de forma permanente? ¿Existe contrato de alquiler o autorización escrita?
—No. Nada de eso.
—Entonces mañana tenga los documentos a mano. Si llegan y empiezan a abrir la verja o a meter cosas pese a su negativa, llame a la comisaría. No empuje a nadie, no intente quitarles las llaves y no discuta con los transportistas. Limítese a decir con claridad, delante de testigos, que no consiente la entrada ni la residencia.
—Van a gritar que es un conflicto familiar.
—Que griten. La policía no determina a quién pertenece un inmueble.