—¿Adónde piensas ir? —La voz de Álvaro Molina sonó tan rutinaria que parecía estar preguntándome qué pan debía comprar en la tienda.
Me quedé inmóvil junto a la puerta, con el bolso en la mano. Él estaba hundido en el sofá, despatarrado con esa despreocupación suya, deslizando el dedo por la pantalla de la tableta. Ni siquiera se dignó a mirarme.
—Tengo una cita con el abogado —contesté, procurando que mi tono no temblara—. Te lo dije ayer.
—Ah, sí, claro. —Álvaro alzó por fin la vista, y en sus ojos apareció algo que me provocó unas ganas casi físicas de dar media vuelta y marcharme cuanto antes—. Pero no tardes. Mi madre viene a comer y habrá que preparar algo.
Su madre. Carmen Flores. Mi suegra. La mujer que, en ocho años de matrimonio, nunca había aprendido a saludarme primero. En cambio, dominaba a la perfección el arte de encontrar defectos en todo: desde mi corte de pelo hasta la forma en que colocaba las toallas en el armario.
—Álvaro, no volveré hasta la noche. Primero tengo la reunión, luego debo pasar por la oficina para firmar unos papeles.
Él dejó la tableta a un lado. Lo hizo despacio. Con teatralidad.
—¿Qué papeles?
—Los de la venta de mi participación en la empresa. Ya te lo conté.
El silencio se alargó más de la cuenta. Álvaro me observaba como si de pronto yo hubiera empezado a hablar en chino.
—Escucha, Marina, eso de jugar a ser mujer de negocios está muy bien, hasta resulta gracioso —soltó con una media sonrisa que me obligó a apretar con más fuerza el asa del bolso—. Pero la familia va primero. Mamá ha hecho un hueco expresamente para venir. ¿No puedes cambiar tus asuntos para otro día?
No le respondí. Simplemente giré sobre mis talones y salí. La puerta se cerró a mi espalda con un golpe más fuerte de lo que había pretendido.
Ya en el ascensor, saqué el móvil. Tenía un mensaje de Ricardo Díaz, mi socio: «Los compradores están listos para cerrar hoy. Ciento veinte mil euros en la cuenta en cuanto firmemos. Confírmame la hora».
Ciento veinte mil euros. Eso valía mi parte en la empresa tecnológica que Ricardo y yo habíamos levantado seis años atrás. En aquel entonces puse en el proyecto mis últimos ahorros: tres mil euros que había conseguido guardar antes de casarme. Álvaro se limitó a reírse: «Adelante, entretente. Total, acabarás perdiéndolo todo».
Pero no lo perdimos. Al contrario. Tres años antes, la compañía había empezado a generar beneficios estables. Yo trabajaba de madrugada, cuando Álvaro dormía; organizaba procesos, buscaba clientes, resolvía problemas. Él, mientras tanto, seguía llamándolo “tu afición”.
La reunión con el abogado terminó antes de lo que esperaba. Todo estaba en regla: documentos correctos, operación limpia. Ricardo ya había encontrado un nuevo socio dispuesto a comprar mi parte. Ciento veinte mil euros era una valoración justa. Podría haber presionado, pedir más, negociar hasta el último céntimo; pero lo único que deseaba era cerrar esa etapa y seguir adelante.
—Marina, ¿estás segura? —Ricardo me miró con seriedad—. La empresa está creciendo. Dentro de un año tu participación podría valer mucho más.
—Lo estoy —respondí con una sonrisa—. Necesito el dinero ahora. Dinero disponible, ¿entiendes?
Asintió sin hacer más preguntas. Llevábamos demasiado tiempo trabajando juntos como para que no supiera que, cuando yo tomaba una decisión así, había motivos de sobra detrás.
En la oficina del banco firmé el último documento a las tres de la tarde. La asesora me dedicó una sonrisa profesional, impecablemente cortés.
—El importe se ingresará en su cuenta en el plazo aproximado de una hora. ¿Desea abrir un depósito? Ahora tenemos condiciones muy ventajosas.
—No, gracias. De momento lo dejaré en la cuenta.
Al salir a la calle, me invadió una sensación extraña. Como si me hubiera quitado de los hombros una mochila llena de piedras que llevaba cargando durante años. Aquella empresa había sido mi orgullo, mi criatura. Pero también se había convertido en un ancla que me mantenía sujeta a una vida que hacía mucho había dejado de sentir como mía.
El teléfono vibró. Era un SMS del banco: «Abono: 120.000,00 €».
Ciento veinte mil euros en mi cuenta personal. Una cuenta cuya existencia Álvaro desconocía. Porque cuando la abrí, tres años atrás, él me dijo: «¿Para qué necesitas una tarjeta aparte? Tenemos presupuesto común». Presupuesto común, sí. Administrado por él. Revisado cada mes por su madre, porque “una familia joven debe aprender a ahorrar”.
Entré en una cafetería frente al banco. Pedí un capuchino y un cruasán. Me quedé allí sentada sin prisa, mirando por la ventana la ciudad invernal y a la gente que corría de un lado a otro, ocupada en sus propios asuntos. Y por primera vez en muchos años sentí que podía llenar los pulmones sin que nada me oprimiera el pecho.
Regresé a casa a las ocho de la tarde. En el recibidor me llegaron voces desde el salón: eran Álvaro y Carmen Flores.
—…ya te dije que esa mujer no era una buena elección —decía mi suegra, sin molestarse en bajar el tono ni en suavizar las palabras—. No tiene modales, ni educación, ni comprensión alguna.