—¿Adónde se supone que vas? —preguntó Sergio Gallego con una naturalidad tan plana que parecía interesarse por el tipo de pan que debía comprar.
Me quedé inmóvil junto a la puerta, con el bolso en la mano. Él estaba hundido en el sofá, despatarrado sin el menor recato, pasando páginas en la tableta. Ni siquiera se molestó en mirarme.
—Tengo una cita con el abogado —respondí, procurando que la voz no se me quebrara—. Te lo dije ayer.
—Ah, sí, claro. —Por fin levantó la vista, y en sus ojos cruzó algo que me hizo desear dar media vuelta y marcharme cuanto antes—. Pero no tardes. Mi madre vendrá a la hora de comer y habrá que preparar algo.
Su madre. Carmen Castro. Mi suegra. La mujer que, en ocho años de matrimonio, jamás aprendió a saludarme antes de que yo la saludara. En cambio, dominaba a la perfección el arte de encontrar defectos en todo: desde mi corte de pelo hasta la manera en que doblaba las toallas en el armario.
—Sergio, no volveré hasta la noche. Después de la reunión tengo que pasar por la oficina para firmar unos papeles.
Él dejó la tableta a un lado. Despacio. Con una pausa calculada, casi teatral.
—¿Qué papeles?
—Los de la venta de mi participación en la empresa. Ya te lo expliqué.
El silencio se alargó más de lo necesario. Sergio me observaba como si acabara de hablarle en un idioma incomprensible.
—Mira, Lucía Navarro, todo ese juego tuyo de empresaria está muy bien, hasta resulta tierno —soltó con una sonrisita que me obligó a apretar con más fuerza el asa del bolso—. Pero la familia va primero. Mamá ha hecho un esfuerzo para venir. ¿De verdad no puedes cambiar tus planes?
No le contesté. Simplemente me giré, abrí la puerta y salí. A mi espalda, el portazo sonó más fuerte de lo que había pretendido.
Ya en el ascensor, saqué el móvil. Tenía un mensaje de Daniel Morales, mi socio: «Los compradores están dispuestos a cerrar hoy. 120.000 € en la cuenta en cuanto firmemos. Confírmame la hora».
Ciento veinte mil euros. Eso valía mi parte de la compañía tecnológica que Daniel Morales y yo habíamos levantado seis años atrás. En aquel entonces invertí en el proyecto todos mis ahorros: unos 3.000 €, reunidos incluso antes de casarme. Sergio, por supuesto, se limitó a reírse: «Adelante, entretente. Total, eso se irá a pique».
No se fue a pique. Todo lo contrario. Tres años antes, la empresa había empezado a dar beneficios de forma estable. Yo trabajaba de noche, cuando Sergio dormía; organizaba procesos, buscaba clientes, apagaba incendios. Él, mientras tanto, seguía llamándolo pasatiempo.
La reunión con el abogado terminó antes de lo que imaginaba. Los documentos estaban correctos, la operación era transparente. Daniel Morales ya había encontrado a un nuevo socio dispuesto a comprar mi participación. Ciento veinte mil euros era una cifra justa. Podría haber negociado, haber presionado para sacar más, pero lo único que quería era cerrar esa etapa y seguir adelante.
—Lucía, ¿estás completamente segura? —Daniel Morales me miró con seriedad—. La empresa está creciendo. Dentro de un año, tu parte podría valer ciento cincuenta mil, quizá doscientos mil.
—Lo estoy —respondí, y hasta conseguí sonreír—. Necesito el dinero ahora. Dinero disponible, ¿me entiendes?
Él asintió y no hizo más preguntas. Habíamos trabajado juntos el tiempo suficiente para que supiera una cosa: si yo tomaba una decisión así, tenía mis motivos.
En la sucursal bancaria firmé el último documento a las tres de la tarde. La asesora me dedicó una sonrisa impecable, de esas profesionales y amables a la vez.
—El importe se ingresará en su cuenta en el plazo aproximado de una hora. ¿Desea que le abramos un depósito? Ahora tenemos condiciones muy ventajosas.
—No, gracias. De momento lo dejaré en la cuenta.
Al salir a la calle me invadió una sensación extraña. Como si me hubiera quitado de los hombros una mochila pesadísima que llevaba cargando desde hacía años. La empresa había sido mi orgullo, mi criatura. Pero también se había convertido en un ancla que me mantenía atada a una vida que hacía tiempo había dejado de pertenecerme.
El teléfono vibró. Era un aviso del banco: «Ingreso recibido: 120.000,00 €».
Ciento veinte mil euros en mi cuenta personal. Una cuenta cuya existencia Sergio ignoraba por completo. Porque cuando la abrí, tres años atrás, él me dijo: «¿Para qué quieres una tarjeta aparte? Nosotros tenemos un presupuesto común». Un presupuesto común que manejaba él. Un presupuesto que su madre revisaba cada mes, porque, según ella, «una familia joven debe aprender a ahorrar».
Me senté en una cafetería frente al banco. Pedí un capuchino y un cruasán. Me limité a permanecer allí, mirando por la ventana la ciudad invernal, la gente apresurada, cada cual arrastrando sus propios asuntos. Y, por primera vez en mucho tiempo, sentí que podía llenar los pulmones sin pedir permiso.
Regresé a casa a las ocho de la tarde. Desde el recibidor me llegaron voces procedentes del salón: Sergio Gallego y Carmen Castro.
—…ya te lo dije, esa mujer nunca fue una buena elección —decía mi suegra sin preocuparse por moderar el tono—. No tiene educación ni la menor comprensión de nada.