—¿Adónde piensas ir? —preguntó Jorge Molina con una naturalidad casi insultante, como si solo quisiera saber qué pan comprar.
Me quedé inmóvil junto a la puerta, con el bolso en la mano. Él estaba hundido en el sofá, repasando algo en la tableta, sin molestarse siquiera en mirarme.
—Tengo una cita con el abogado —contesté con calma—. Te lo dije ayer.
—Ah, sí, claro. —Por fin levantó la vista, y en sus ojos apareció algo que me dio ganas de girarme y marcharme cuanto antes—. Pero no tardes. Mamá vendrá a comer y habrá que preparar algo.
Mamá. Pilar Ramírez. Mi suegra. En ocho años de matrimonio jamás había aprendido a saludarme primero, aunque dominaba a la perfección el arte de criticarlo todo: mi corte de pelo, mi forma de colocar las toallas en el armario, cualquier detalle.
—Jorge, no volveré hasta la noche. Después de la cita tengo que pasar por la oficina para firmar unos papeles.
Él dejó la tableta a un lado con lentitud, de manera casi teatral.
—¿Qué papeles?
—Los de la venta de mi participación en la empresa. Ya te lo expliqué.
Se hizo un silencio demasiado largo. Jorge me observaba como si de pronto yo hablara en otro idioma.
—Mira, Marta Castro, eso de jugar a ser empresaria está muy bien, hasta resulta tierno —soltó con una sonrisita que me hizo apretar más fuerte el asa del bolso—. Pero la familia va primero. Mi madre ha hecho un hueco expresamente para venir. ¿No puedes cambiar tus planes?
No le respondí. Me limité a darme la vuelta y salir. La puerta se cerró a mis espaldas con un golpe más fuerte de lo que había pretendido.
En el ascensor saqué el móvil. Tenía un mensaje de Andrés Pérez, mi socio: «Los compradores están listos para cerrar hoy. Ciento veinte mil euros en la cuenta en cuanto firmemos. Confírmame la hora».
Ciento veinte mil euros. Eso valía mi parte de la empresa tecnológica que Andrés Pérez y yo habíamos levantado seis años atrás. Al principio invertí en aquel proyecto todos mis ahorros: tres mil euros que había reunido antes de casarme. Jorge se limitó a reírse entonces: «Venga, diviértete. Total, acabarás perdiéndolo todo».
No lo perdimos. Al contrario. Tres años antes la empresa había empezado a generar beneficios constantes. Yo trabajaba de noche, mientras Jorge dormía, organizaba procesos, buscaba clientes, cerraba acuerdos. Él, mientras tanto, seguía llamándolo “mi entretenimiento”.
La reunión con el abogado fue más rápida de lo que esperaba. Los documentos estaban correctos y la operación no tenía zonas oscuras. Andrés Pérez ya había encontrado a un nuevo socio dispuesto a comprar mi parte. Ciento veinte mil euros era una valoración justa. Podría haber negociado, apretar un poco más y sacar otra cantidad, pero solo quería cerrar esa etapa y seguir adelante.
—Marta Castro, ¿estás segura? —me preguntó Andrés Pérez, mirándome con seriedad—. La empresa está creciendo. Dentro de un año tu participación puede valer doscientos mil.
—Estoy segura —respondí, sonriendo apenas—. Necesito el dinero ahora. Dinero disponible, ¿lo entiendes?
Él asintió y no hizo más preguntas. Llevábamos demasiado tiempo trabajando juntos como para que no supiera que, si yo tomaba una decisión así, tenía mis motivos.
A las tres de la tarde firmé el último documento en la oficina del banco. La asesora me dedicó una sonrisa impecable, profesional.
—El importe se abonará en su cuenta en el plazo de una hora. ¿Desea abrir un depósito? Ahora tenemos condiciones muy favorables.
—No, gracias. De momento lo dejaré en la cuenta.
Al salir a la calle sentí algo extraño, como si me hubiera quitado de los hombros una mochila enorme que llevaba cargando durante años. Aquella empresa era mi orgullo, mi criatura. Pero también se había convertido en un ancla que me mantenía atada a una vida que hacía mucho ya no sentía mía.
El móvil vibró. Era un aviso del banco: «Ingreso: 120.000,00 €».
Ciento veinte mil euros en mi cuenta personal. Una cuenta de la que Jorge ni siquiera sabía nada. Cuando la abrí, tres años antes, él me había dicho: «¿Para qué necesitas una tarjeta aparte? Tenemos un presupuesto común». Un presupuesto común que manejaba él. Y que su madre revisaba cada mes porque, según ella, “una familia joven debe aprender a ahorrar”.
Me senté en una cafetería frente al banco. Pedí un capuchino y un cruasán. Permanecí allí sin hacer nada, mirando por la ventana la ciudad invernal y a la gente que iba deprisa, cada cual metida en sus asuntos. Por primera vez en muchos años, tuve la sensación de que podía respirar hondo.
Regresé a casa a las ocho de la tarde. Desde el recibidor me llegaron voces procedentes del salón: Jorge Molina y Pilar Ramírez.
—Ya te dije que no era una buena elección —decía mi suegra, sin molestarse en bajar el tono—. No tiene educación ni entiende lo esencial.