El móvil vibró otra vez en su mano. Carlos Rubio había enviado un mensaje interminable, atropellado, plagado de excusas mal cosidas: “Lo hice por nuestro bien”, “Pensé que te alegrarías”, “Somos una familia, lo que es mío es tuyo”.
¿Dinero común? Laura Vidal esbozó una sonrisa amarga. Nunca existió tal cosa. Existía su salario, el que ella ganaba con jornadas interminables y viajes constantes, y existían los gastos de él, que siempre terminaban saliendo de su cuenta. La diferencia era que hasta esa noche no había querido verlo con tanta claridad.
Se puso en pie, sacudió el abrigo y caminó hacia el metro con decisión. Dormiría en casa de una amiga. Y al día siguiente, a primera hora, buscaría asesoramiento legal.
Porque aquello no era solo una intromisión en su propiedad. Lo verdaderamente doloroso había sido descubrir el verdadero rostro de su marido. Y esa revelación resultaba más inquietante que la presencia de cualquier desconocido ocupando su salón.
A la mañana siguiente se presentó en el despacho de una abogada. Se llamaba Mónica León. Rondaría los cuarenta, tenía una mirada penetrante y el hábito nervioso de girar un bolígrafo entre los dedos mientras leía.
—Es una situación desagradable, pero créame, no es excepcional —comentó tras revisar los papeles—. Su esposo no puede disponer de un bien que le pertenece exclusivamente sin su autorización. Ni siquiera estando casados. Ni siquiera aunque él crea que actúa en beneficio de ambos.
—¿Puedo obligarlo a marcharse? —preguntó Laura—. No está empadronado allí, aunque lleva años viviendo conmigo.
—Puede intentarlo —respondió Mónica con un leve asentimiento—. Será más complicado que desalojar a unos inquilinos temporales, porque el matrimonio concede derecho de uso si no hay capitulaciones. Sin embargo, aquí hay un punto clave: la vivienda fue adquirida antes del enlace. Es privativa. Él no tiene derechos sobre ella.
Laura escuchaba mientras una pesadez se instalaba en su pecho. Hasta el día anterior jamás habría imaginado expulsar a Carlos. Pero después de la noche en vela en el sofá de su amiga, después de releer decenas de mensajes llenos de medias verdades, comprendió que algo se había quebrado sin remedio.
—Quiero que se vaya —dijo al fin, con firmeza—. No necesariamente hoy, pero pronto. Y esas personas… los que están dentro… deben salir cuanto antes.
Mónica le explicó los pasos legales con precisión. Laura tomaba notas mecánicamente, consciente de que cada frase la alejaba de la vida que había conocido. Esa vida se había terminado en el instante en que abrió la puerta y vio zapatos ajenos alineados en su recibidor.
Regresó al piso un par de horas más tarde. Los ocupantes seguían allí. Carmen Cruz fregaba platos en la cocina; Juan Ortega sostenía una taza de café con gesto agotado; el niño, Mateo Sanz, permanecía absorto en el móvil.
—He consultado con una abogada —anunció Laura desde el salón—. Tienen dos días. Después acudiré a la policía y al juzgado. Preferiría evitarlo, así que les ruego que busquen otra solución cuanto antes.
Carmen salió secándose las manos en un paño.
—Laura, estamos intentando encontrar algo. Juan irá esta misma tarde a ver una habitación. Pero entregamos todo el dinero a Carlos Rubio: la fianza y el primer mes. Y ahora no responde a nuestras llamadas.
—Eso no es responsabilidad mía —replicó ella, aunque por dentro se le encogía algo—. Les concedí tres días. Aprovéchenlos.
Juan se levantó despacio. Era alto, con ojeras marcadas.
—¿No podría darnos al menos una semana? —pidió con cautela.
—Lo siento, no puedo. Esta es mi casa. Yo no la he puesto en alquiler y quiero recuperarla.
—¿Y su marido? —intervino Carmen, llevándose una mano al pecho—. ¿Qué opina él?
Laura sostuvo su mirada.
—Mi marido ya no va a vivir aquí —pronunció, sintiendo cómo esas palabras caían con el peso de una sentencia definitiva—. Así que ese argumento ya no sirve.
Se dirigió a su dormitorio, que permanecía cerrado con un candado. No tenía llaves, así que llamó a un cerrajero. Una hora más tarde, la puerta estaba abierta.
El interior era un caos. Armarios entreabiertos, ropa revuelta, cajones sin cerrar. Carlos había recogido cosas a toda prisa. En el suelo yacía una camiseta vieja suya. Pero lo que le heló la sangre fue el fajo de documentos sobre la mesilla, sujeto con una goma elástica.
Laura lo tomó y empezó a revisarlo. Una copia del contrato firmado con los actuales ocupantes. Otra con nombres distintos. Y otra más. No era la primera vez. Durante los últimos seis meses, Carlos había estado alquilando el piso por temporadas cortas, aprovechando sus viajes de trabajo para que ella no lo descubriera.
Se dejó caer sobre la cama. Seis meses de engaños. Medio año introduciendo desconocidos en su hogar mientras ella estaba fuera. Medio año de mentiras sobre tuberías, sobre plantas que regar, sobre tardes tranquilas en casa. Medio año viviendo una doble vida.
El teléfono sonó. Carlos.
—¿Has forzado la puerta? —fue su saludo.
—He encontrado los contratos —respondió Laura con frialdad—. Llevabas tiempo alquilando el piso, ¿verdad?
Silencio. Tan largo como el de la noche anterior. Tan revelador como una confesión.
—Pensaba decírtelo —murmuró finalmente—. Pero no sabía cómo.
—¿Qué temías?
—Tu reacción.
—Hiciste bien en temerla —contestó ella sin elevar la voz—. ¿De dónde sacaste mis llaves?
—Mandé hacer copias.
—¿Cuándo?
—El año pasado.
Laura cerró los ojos. Recordó aquel verano en que él desaparecía durante horas, hablaba de ingresos extra, de oportunidades nuevas. Ella creyó que había encontrado un trabajo adicional. Y él la alquilaba a desconocidos.