—…y tú, por culpa de una desconocida…
—Clara no es ninguna desconocida. Es mi esposa —la interrumpió Daniel Navarro con firmeza—. Y si eres incapaz de aceptar eso, entonces… lo siento de verdad.
María Marín no respondió. Se dio la vuelta con rigidez y caminó hacia la puerta. Al llegar al umbral, se detuvo un instante y miró por encima del hombro.
—Te arrepentirás, Daniel. Cuando te abandone —porque lo hará, ya lo verás—, no vengas después a buscar consuelo en mí.
La puerta se cerró de un portazo que hizo vibrar los cristales.
Daniel y Clara Alonso permanecieron en medio de la cocina, inmóviles. El silencio que quedó tras la salida de María era espeso, casi irrespirable. Durante varios minutos ninguno encontró palabras; ambos intentaban asimilar lo ocurrido.
—Gracias —murmuró al fin Clara, con la voz apenas audible.
Daniel la rodeó con los brazos y la estrechó contra su pecho.
—Perdóname por no haberlo hecho antes. Yo… es mi madre, y me costaba enfrentarme a ella.
—Lo sé —respondió ella, apoyando la cabeza en su hombro—. Pero empezaba a pensar que jamás ibas a defenderme.
—Siempre he estado de tu lado. Solo que… me daba miedo hacerle daño. Me crió sola, renunció a muchas cosas por mí…
—Y eso es admirable —contestó Clara con suavidad—, pero no le da derecho a dirigir tu vida. Tienes derecho a formar tu propia familia, a decidir por ti mismo.
Daniel asintió lentamente.
—Quizá era inevitable que esto pasara. No puedo seguir viviendo bajo sus órdenes eternamente.
Los días siguientes transcurrieron con una calma extraña. María no llamó. Para alguien que solía telefonear varias veces al día para interesarse —o más bien supervisar— cada detalle de la vida de su hijo, aquel silencio resultaba casi inquietante.
—¿Y si la llamo? —propuso Daniel al tercer día—. A lo mejor le ha pasado algo.
Clara negó con la cabeza.
—Está esperando que vayas tú a pedir perdón. Es su manera de presionarte.
—Pero podría estar enferma…
—Si estuviera enferma, ya te habría llamado diez veces para contártelo —replicó ella con lógica—. Tu madre no es de las que sufren en silencio.
Y, en efecto, al quinto día hubo noticias, aunque no directamente. Fue Sara Herrera, la tía de Daniel, quien se puso en contacto.
—Danielito, ¿qué ha ocurrido? —preguntó con tono preocupado—. María está destrozada, no para de llorar.
—Tía Sara, ella misma provocó todo esto —respondió él, cansado—. Me puso contra la pared: o ella o mi mujer. ¿Qué esperaba que hiciera?
—Bueno… quizá podrías haber sido más diplomático. Al fin y al cabo, te ha criado sola.
—Le estoy agradecido. Pero eso no significa que deba obedecerla toda la vida.
Sara suspiró.
—No actúa por maldad. Tiene miedo de perderte. Eres lo único que tiene.
—No me va a perder. Solo tiene que aceptar que estoy casado y tratar a Clara con respeto.
—Hablaré con ella —prometió la tía—. Pero tú también piénsalo. Tal vez podrías dar el primer paso. Sigue siendo tu madre.
Cuando colgó, Daniel se quedó largo rato mirando el teléfono.
—¿Y si debería acercarme yo? —preguntó después.
—¿Para qué? —replicó Clara—. Irías, pedirías disculpas, ella fingiría que todo está bien… y en cuanto bajáramos la guardia, volvería a lo mismo: a meterse en nuestras decisiones, a menospreciarme, a manejarte con culpa.
—Es mi madre…
—No te pido que la apartes de tu vida —dijo Clara con calma—. Solo que me trate con la misma consideración que tú le exiges a cualquiera. ¿Es tanto pedir?
Daniel negó despacio.
—No. Tienes razón. Si cedemos ahora, nada cambiará.
Pasó una semana. Faltaban tres días para las vacaciones y, mientras preparaban las maletas, ambos sentían algo que hacía tiempo no experimentaban: una sensación de libertad, como si por fin pudieran respirar sin la constante vigilancia de María.
Entonces sonó el timbre.
Al abrir, Daniel se encontró con su madre. Pero no era la mujer altiva y combativa de siempre; parecía más pequeña, más frágil, como si en pocos días hubiera envejecido años.
—¿Puedo pasar? —preguntó en voz baja.
Él dudó apenas un segundo antes de hacerse a un lado. Clara salió del dormitorio al oír voces y se quedó quieta al verla.
—Quisiera… hablar —dijo María, y por primera vez no había hostilidad en su tono—. Con los dos.
Se dirigieron al salón. María tomó asiento en el sillón y entrelazó los dedos sobre el regazo, como si buscara fuerzas antes de continuar.