Carlos seguía inmóvil. Tenía el rostro descompuesto y las manos le temblaban visiblemente.
—Laura, no hacía falta llegar a esto —murmuró al fin—. Mi madre solo quería ayudar.
Ella soltó una risa breve y amarga.
—¿Ayudar? ¿A quién, Carlos? ¿A Marta? ¿A vosotros dos? Porque a mí, desde luego, no.
—A todos —insistió él, casi en un susurro.
—A todos… menos a mí.
Sin añadir nada más, Laura caminó hasta la puerta y la abrió de par en par.
—Teresa Campos, le he pedido que se marche.
Su suegra recogió el bolso con un gesto brusco y la atravesó con una mirada cargada de desprecio.
—Eres una persona horrible. No tienes corazón.
Salió dando un portazo que hizo vibrar las paredes. El golpe retumbó en el silencio posterior. Laura cerró despacio y apoyó la espalda contra la madera. Respiraba con dificultad; el pulso le martilleaba en las sienes.
Carlos permanecía en mitad del salón, observándola como si no la reconociera.
—No tenías que tratarla así —dijo al cabo de unos segundos.
Laura alzó la cabeza.
—¿Y ella sí puede tratarme de cualquier manera?
—Mi madre solo pretendía echarle una mano a mi hermana.
—A costa mía, Carlos. ¿Lo entiendes? A costa de lo que es mío.
Él se pasó la mano por el cabello, nervioso.
—Somos una familia. La familia se apoya.
—Apoyar no significa entregar lo que te pertenece.
—Nadie habla de entregarlo todo. Solo de intercambiar.
—¡No voy a cambiar el piso! ¿Cuántas veces tengo que repetirlo?
Carlos dejó caer el cuerpo en el sofá y se cubrió el rostro unos instantes.
—Entonces no piensas ayudar a Marta… —dijo finalmente—. Quizá deberíamos plantearnos si tiene sentido seguir juntos.
Lo expresó en voz baja, pero aquellas palabras golpearon con más fuerza que cualquier grito. Laura lo miró fijamente. El hombre con el que llevaba dos años casada parecía un desconocido.
—¿Me estás dando un ultimátum?
—Te estoy haciendo una pregunta.
—Pues aquí tienes mi respuesta: no. No tiene sentido.
Carlos levantó la vista, desconcertado.
—¿Hablas en serio?
—Completamente. Si para estar casada contigo debo renunciar a mi casa, entonces este matrimonio no es para mí.
—Laura…
—Se acabó, Carlos. Ya lo he dicho todo.
Él se puso en pie sin añadir nada más y fue hacia el dormitorio. Ella escuchó el armario abrirse, el roce de las perchas, el crujido de una bolsa al llenarse. Veinte minutos después regresó con una maleta.
—Me quedaré una temporada en casa de mi madre.
—Cuánto dure depende de ti.
Carlos la observó, como si quisiera decir algo importante. Pero las palabras no salieron. Se dirigió al recibidor, se puso el abrigo y tomó las llaves.
—Si cambias de opinión, llámame.
—No lo haré.
La puerta se cerró. El silencio que quedó fue absoluto.
Laura regresó al salón y se sentó despacio en el sofá. Miró las paredes familiares, las fotografías alineadas en las estanterías, el parquet que sus padres habían colocado con sus propias manos años atrás. Cada rincón conservaba su historia.
Y, sin embargo, no sentía miedo. Tampoco culpa. Solo una certeza firme y serena: había hecho lo correcto.
Se levantó y se acercó a la ventana. Afuera, la ciudad anochecía; en los edificios vecinos comenzaban a encenderse las luces. Su piso seguía siendo suyo. Aquel hogar que sus padres construyeron y donde aún parecía latir su recuerdo no iba a convertirse en moneda de cambio para resolver problemas ajenos.
Carlos se había ido. Teresa había sido rechazada. Marta continuaría buscando ayuda. Pero Laura no experimentaba remordimiento alguno. Ayudar no equivale a despojarse de lo propio.
Sacó el teléfono y escribió a su amiga Lucía Blanco:
«Carlos se ha marchado. Es una historia larga. ¿Puedes venir mañana?»
La respuesta llegó casi de inmediato:
«Claro. Llevo vino. Aguanta.»
Laura sonrió levemente. La vida continuaba. Sin un marido que antepusiera los intereses de otros a los de su esposa. Sin una suegra que creyera tener derecho sobre lo que no le pertenecía. Sin quienes no respetaban sus decisiones.
El piso permanecía. El hogar permanecía. La memoria de sus padres permanecía. Lo demás era secundario.
Fue a la cocina y se sentó frente a la mesa. Sus ojos se detuvieron en la silla vacía que antes ocupaba Carlos. Ahora estaba desierta. Y así debía ser.
Pensó que al día siguiente cambiaría la cerradura. Por precaución. Tal vez él regresara para intentar convencerla o presionarla de nuevo. Pero encontraría la puerta cerrada. Su casa protegida.
Entró después en el dormitorio y se recostó sobre la cama. Cerró los ojos.
Mañana sería otro día. Sin discusiones. Sin imposiciones. Sin expectativas ajenas.
Solo ella y su hogar.
Su refugio.
Su vida.
Y eso, nadie podría arrebatárselo jamás.