Clara Carrasco clavó la mirada en su marido, incapaz de creer lo que estaba oyendo.
—Marcos, ¿te das cuenta de lo que acaba de decir tu madre?
Marcos Garrido parecía haberse quedado sin sangre en el rostro. Sus ojos iban de una a otra, como si buscara una salida invisible entre ambas.
—Mamá… espera, por favor. Podemos hablarlo con calma…
—¿Qué hay que hablar? —lo cortó Pilar Guerrero con aspereza—. Soy tu madre. Es tu obligación asegurarte de que tenga una vejez digna. He dedicado mi vida entera a vosotros, a ti y a Adrián Iglesias. Ha llegado el momento de que me devolváis todo lo que he hecho. Ya está decidido: me quedaré con la habitación grande, tiene más luz. Vosotros podéis apañaros en la pequeña… o buscaros otro sitio.
Clara cerró los ojos un instante y contó mentalmente hasta diez. Cuando volvió a abrirlos, su voz era firme.
—Pilar Guerrero, este piso es mío. Lo compré con mi trabajo y con el dinero que me regalaron mis padres. Aquí viviremos Marcos y yo, y nadie más. Coja sus maletas y márchese, por favor.
La suegra soltó una carcajada aguda, desagradable.
—Vaya, conque así estamos. ¿Ahora me das órdenes? ¿Has olvidado quién soy? ¡Soy la madre de tu marido! Sin mí, él no existiría. Ni vuestro matrimonio tampoco.
—Mamá, tranquilízate —intervino Marcos, aunque el temblor en su voz lo traicionaba.
—¡Cállate! —le gritó Pilar—. ¿Eres un hombre o un pelele? Tu mujer te maneja y tú ni siquiera sabes abrir la boca.
Clara avanzó un paso y se colocó entre los dos.
—Se acabó. Es la última vez que lo repito: recoja sus cosas y salga de mi casa. Ahora mismo.
—¡No pienso irme! —Pilar dio un golpe con el pie—. Todo está resuelto. Mi piso será para Adrián Iglesias y su futura esposa. Yo viviré aquí. Y tú, Clara, eres una egoísta desagradecida. A los mayores se nos respeta.
—El respeto no se impone —respondió ella con frialdad glacial—. Se gana.
La suegra, ignorándola, tomó una de las maletas y se dirigió hacia el dormitorio principal.
—La conversación ha terminado. Voy a instalarme.
Algo se quebró dentro de Clara. En dos zancadas la alcanzó, le arrebató el equipaje de la mano y lo lanzó de vuelta al recibidor.
—Fuera de mi casa —dijo en un tono bajo, pero cortante como acero—. Inmediatamente.
—¡Marquitos! —chilló Pilar—. ¿Vas a permitir que me trate así? ¿Que me eche como a una desconocida?
Marcos permanecía junto a la pared, pálido, con los brazos caídos.
—Mamá… quizá no sea buena idea… Podemos hablarlo otro día, cuando estemos más tranquilos…
—¿No es buena idea? —la voz de Pilar subió varios tonos—. ¿De qué lado estás?
—Del mío —respondió Clara sin titubear—. Porque este es nuestro hogar, nuestra familia, y usted no ha sido invitada. Marcos, acompaña a tu madre hasta la puerta con sus cosas.
Pilar se llevó la mano al pecho teatralmente.
—Ay… me duele el corazón… Así me pagas todo lo que he hecho por ti. Te he querido como a una hija…
—Basta de teatro —Clara abrió la puerta de entrada de par en par—. Salga. Y no vuelva a presentarse aquí sin avisar.
La mujer comprendió que estaba perdiendo el control. Tomó dos maletas y arrastró la tercera hacia el umbral.
—Marquitos, te arrepentirás de esto. Soy tu madre. ¿De verdad eliges a esa… antes que a mí?
Marcos no respondió. Se quedó mirando el suelo, incapaz de sostener la escena.
Pilar Guerrero se detuvo en el umbral, con el rostro desencajado por la ira.