Doce años atrás, ella había perdido la vida en un accidente automovilístico… el mismo día en que Luis Mendoza quedó ciego.
Javier Romero siempre sostuvo que la cajita musical se había extraviado durante la mudanza, entre cajas y prisas.
Pero no.
Había permanecido ahí todo el tiempo.
Escondida dentro del muro.
Camila abrió con cuidado la tapa. No encontró la clásica bailarina girando al compás de una melodía antigua. En su lugar, había una fotografía doblada con esmero. Luis, a los siete años, sonreía abrazado a su madre. En el reverso, una frase escrita con letra temblorosa, casi desgarrada:
“No sé dónde ocultarlo. El niño lo vio todo. No puedo permitir que Javier lo descubra. Si lo hace, será el fin de todo.”
El silencio cayó como una losa sobre la habitación.
Luis no había perdido la vista por el impacto emocional de la tragedia.
Se había quedado ciego porque su madre intentó sepultar una verdad… protegerlo a él y también ocultársela a Javier.
—¿Qué fue lo que vi? —murmuró Luis, llevándose una mano a la frente.
—Los recuerdos están regresando —respondió Camila Torres con voz firme—. La conexión se restableció.
Luis respiró con dificultad.
—El choque… no fue un accidente —dijo al fin—. Yo miré por la ventana antes de que mi papá entrara a la casa. Mamá no estaba sola.
Una sombra se deslizó desde un panel de servicio oculto. De ahí emergió un hombre demacrado: Carlos Guzmán, antiguo ingeniero despedido años atrás por Javier.
Apuntó un arma directo a Camila.
—La muchacha tiene que desaparecer —escupió entre dientes—. Arruinó todo.
El caos estalló.
Sin pensarlo, Camila arrojó una de aquellas criaturas —un Noktürn— contra el rostro de Carlos. El ser, atraído por el pánico, se aferró a su piel como si absorbiera su terror.
Javier se lanzó sobre él.
Entre forcejeos y gritos, Carlos terminó confesándolo todo: desvío de fondos, amenazas veladas, persecuciones que culminaron en aquel supuesto accidente. Luis, con los ojos aún nublados, escuchó cada palabra.
Los Noktürn no eran una enfermedad.
Habían sido diseñados como contención: sellaban recuerdos traumáticos envolviéndolos en oscuridad para impedir que destrozaran la mente.
El final de la noche
Las sirenas policiales rompieron la madrugada. Carlos fue esposado y sacado del lugar.
Poco a poco, la visión de Luis comenzó a regresar. Primero sombras difusas, luego contornos más definidos, hasta que el mundo recuperó forma y color.
La primera persona que distinguió con claridad fue Camila.
—¿Por qué hiciste todo esto por mí? —preguntó, con lágrimas recorriéndole las mejillas.
Ella se encogió de hombros.
—Porque yo también tuve uno —confesó—. A mí no me dejó ciega. Me enseñó a reconocer la oscuridad en los demás.
Cuando despuntó el alba, Camila se marchó sin aceptar un solo peso. Solo pidió algo a cambio:
Que Luis enfrentara la verdad.
Porque la peor ceguera no es la que apaga los ojos.
Es la que elegimos cuando preferimos no mirar el dolor de frente.
Y esa claridad… no hay fortuna en el mundo que pueda comprarla.