A la mañana siguiente, cuando por fin encendió el teléfono, la pantalla se llenó de notificaciones. Treinta y ocho llamadas perdidas de Daniel Morales. Doce de Teresa Cabrera. Y un mensaje de esta última: «A Daniel le duele el corazón. ¿Ya estás contenta?».
Elena Vidal esbozó una sonrisa sin humor. El recurso de siempre: invocar enfermedades para doblegar voluntades. Conocía de sobra aquel guion. Un día era la migraña, al siguiente la tensión disparada, luego punzadas en el pecho. Y Daniel acudía corriendo cada vez, anulando planes, plegándose a todo.
Pero aquello ya no le correspondía a ella.
Respondió con frialdad: «Llamen a una ambulancia. Yo no voy a volver».
La primera entrevista fue en una clínica privada cerca de la Avenida del Puerto, en Valencia. Se puso el único conjunto elegante que conservaba, se maquilló con discreción y caminó erguida, como si ese simple gesto pudiera devolverle la dignidad perdida. La directora médica —Blanca Fuentes, una mujer de unos cincuenta años, mirada aguda y voz firme— revisó su currículum con atención y después le formuló varias preguntas sobre su experiencia anterior.
—¿Por qué ha estado tres años sin trabajar?
Elena vaciló apenas un segundo. ¿Debía confesar que su marido y su suegra le habían prohibido ejercer? ¿Que había vivido encerrada en una casa ajena, como una invitada permanente sin derecho a decidir?
—Por motivos familiares —respondió al fin—. Pero esa etapa está cerrada. Ahora puedo incorporarme a jornada completa.
Blanca asintió lentamente.
—Necesitamos una administrativa de recepción. Turnos rotativos. El salario inicial no es gran cosa, aunque existe posibilidad de ascenso. ¿Podría empezar la próxima semana?
—Sí, claro que sí —contestó Elena, y la sonrisa que apareció en su rostro fue, por primera vez en mucho tiempo, auténtica.
Aquella noche, en la cocina de Laura Marín, celebraron la noticia con vino barato servido en tazas desparejadas.
—¡Me han contratado! ¡Vuelvo a trabajar, Laura!
—Sabía que lo lograrías —dijo su amiga chocando la taza contra la suya—. ¿Y Daniel? ¿Sigue intentando localizarte?
—No para. Llama, escribe… pero no pienso contestar.
—Haces bien. Que experimente lo que significa perder a alguien.
Sin embargo, Daniel no parecía comprender nada. Tres días después la esperó frente al portal. Elena regresaba con bolsas del supermercado cuando lo vio apoyado en la pared, más delgado, con la camisa arrugada y ojeras marcadas.
—Elena, necesitamos hablar.
—No hay nada que hablar —intentó rodearlo, pero él le sujetó el brazo.
—Mi madre está enferma. De verdad. La tensión se le dispara, toma pastillas a puñados. Los médicos dicen que es por estrés. Por lo que ha pasado.
Ella se zafó con un movimiento brusco.
—¿Por lo que ha pasado? Daniel, tu madre me humilló durante tres años. Me trató como a una sirvienta, me escondió del mundo. Y tú callabas. Siempre elegías su lado.
—Sabes cómo es… Podrías haber tenido más paciencia, adaptarte…
—¿Adaptarme? —su voz estalló—. ¡Me adapté durante tres años! Cocinaba, limpiaba, obedecía. Aguantaba insultos. ¿Y de qué sirvió? De nada.
—Vuelve a casa. Hablaré con ella, lo prometo. Esta vez será distinto.
—No —negó con firmeza—. Quiero vivir, Daniel. Vivir sin miedo. He encontrado trabajo. Estoy empezando de cero. Y es sin vosotros.
Se dio media vuelta y entró en el edificio sin mirar atrás, aunque él la llamó varias veces.
En el piso de Laura el ambiente era cálido y olía a sopa recién hecha. Elena dejó el abrigo, se sentó a la mesa y aceptó el plato que su amiga le sirvió.
—¿Ha venido? —preguntó Laura.
—Sí.
—¿Y?
—Le he dicho que no regreso.
Laura le apretó la mano.
—Mantente firme. Lo más duro ya quedó atrás.
Pero Elena intuía que lo verdaderamente difícil apenas comenzaba.
El trabajo en la clínica resultó ser un salvavidas. Cada mañana a las ocho estaba en su puesto, recibía a los pacientes con una sonrisa, organizaba citas, gestionaba expedientes. Blanca Fuentes era exigente pero justa; jamás se inmiscuía en la vida privada de Elena ni hacía preguntas innecesarias. Simplemente valoraba su desempeño.
Al cabo de un mes alquiló una habitación en Benimaclet. Pequeña, con muebles anticuados, pero suya. Compró sábanas nuevas, colgó cortinas claras y colocó una violeta en la ventana. Aquel espacio representaba algo más que cuatro paredes: era el territorio donde nadie decidiría por ella.
Las llamadas de Daniel se espaciaron. Teresa Cabrera envió un último mensaje cargado de reproche: «Te arrepentirás. Dios lo ve todo. Pagarás por destruir esta familia».
Elena bloqueó el número sin dudar.
Pasaron seis meses.
La primavera llegó tardía a Valencia, pero cuando lo hizo, transformó la ciudad en cuestión de días: los parques reverdecieron y los abrigos desaparecieron de las calles. Una tarde, al cruzar el jardín de camino a casa, distinguió una figura conocida en un banco.
Era Daniel.
Estaba solo, encorvado, con el rostro envejecido como si hubieran transcurrido diez años en lugar de medio. A su lado descansaban unas muletas.
Elena pensó en seguir de largo, pero él levantó la vista y sus miradas se encontraron.
—Elena…
La voz le salió áspera, agotada. Ella se acercó unos pasos, manteniendo cierta distancia.
—¿Qué ha pasado?
Él esbozó una sonrisa amarga.
—Un ictus. Hace dos meses. El lado izquierdo aún no responde bien. Los médicos dicen que fue por estrés… que estaba completamente agotado.