—¿Pretendes echarme a la calle?
—Lo único que hago es recuperar mi propia casa —respondió Laura Castro, entrelazando los dedos sobre el regazo—. Puede llevarse las llaves mañana. O pasado mañana, si lo prefiere. Pero no voy a seguir escuchando, dentro de mi propio piso, que soy una inútil y que no valgo para nada. Se acabó.
—¡Álvaro! —Montserrat Espinosa se volvió hacia su hijo con la voz quebrada de indignación—. ¿Vas a permitir que me hable de esa manera?
Álvaro Ramírez permaneció callado unos segundos. Después negó despacio con la cabeza.
—Mamá, basta. Laura tiene razón. No puedes vivir aquí y dedicarte a insultar a mi mujer todos los días. Estoy agotado. Me da miedo volver a casa porque sé que, nada más cruzar la puerta, habrá otra discusión. Estoy harto de sentirme atrapado entre vosotras. Y estoy harto, sobre todo, de mi propia cobardía.
—Entonces la eliges a ella antes que a mí. A tu madre.
—Elijo a mi familia —dijo él, mirando a Laura—. Y elijo vivir en paz. Quiero regresar a mi casa sin estar esperando a que estalle la siguiente guerra.
Montserrat recogió los papeles de un manotazo y salió de la cocina. Cerró la puerta del dormitorio con tanta fuerza que los cristales de la vitrina temblaron.
A la mañana siguiente apareció en el pasillo con dos maletas. Tenía el rostro rígido, sin expresión, y los ojos enrojecidos. Pasó junto a Laura sin dirigirle una sola mirada, cogió de la mesa las llaves del nuevo piso y, ya en el umbral, se volvió.
—Me has separado de mi hijo. Eso no te lo perdonará jamás.
—Yo le he devuelto a su mujer —contestó Laura, sin apartar la vista del portátil—. Y a usted le he dado exactamente lo que tanto reclamaba: independencia. Ahora podrá buscar un trabajo de verdad, como tantas veces me aconsejó a mí. Le deseo suerte.
La puerta se cerró de golpe.
El silencio cayó sobre la vivienda con un peso extraño, casi físico. Laura sintió cómo la tensión acumulada durante diez meses empezaba a resbalarle lentamente de los hombros. Se levantó, abrió la ventana de par en par y dejó que entrara el aire fresco. La corriente barrió de la casa aquel olor rancio de presencia ajena.
Una hora más tarde llamó Álvaro.
—Está aquí, en mi trabajo. Llora, me pide que te convenza para que cambies de opinión.
—¿Y tú qué le has dicho?
—Que ya es hora de que aprenda a vivir sola. Que estoy cansado de estar desgarrándome entre las dos —guardó un breve silencio—. Y que tú tenías razón.
Laura cerró los ojos. Soltó el aire muy despacio.
—Gracias.
—No. El que tiene que darte las gracias soy yo, por no haberte marchado antes. Fui un cobarde, Laura. Durante diez meses enteros.
—Pero ahora ya no lo eres. Eso es lo importante.
Tres semanas después, Álvaro entró en casa con una sonrisa que no podía disimular.
—Mi madre ha encontrado trabajo.
—Eso ha sido rápido.
—En el supermercado que está más cerca de su piso. De dependienta —se quitó la chaqueta, la dejó sobre una silla y se sentó a la mesa—. ¿Sabes qué me ha dicho? Que es algo provisional. Que pronto encontrará un empleo decente, no una cosa así.
Laura arqueó una ceja.
—Un trabajo decente, de esos en los que la gente se deja la piel. Sus propias palabras.
—Exacto. Pero cuando le toca a ella levantarse a las seis de la mañana para ponerse en la caja, entonces ya no cuenta —Álvaro negó con la cabeza—. Todavía no lo entiende.
—Lo entenderá. Cuando se canse de mandar sobre los demás.
Álvaro se acercó, la rodeó con los brazos y apoyó la frente en la parte alta de su cabeza.
—Mi jefe me ha dicho que la semana que viene habrá ascenso. Y el sueldo subirá bastante.
—Álvaro, eso es maravilloso.
—Le dije que, incluso así, seguiré ganando menos que mi mujer —sonrió de oreja a oreja—. Y que eso no me molesta en absoluto.