—¡No entiendo dónde escondiste ese dinero! ¡El millón ochocientos mil pesos que tenías guardados se lo prometí a mi hermana para su aniversario! —bramó su esposo.
Fernanda Rodríguez cerró la caja de la tienda y le entregó a la administradora lo recaudado durante el día. Había sido una jornada buena: se vendieron varios overoles de invierno bastante caros y también un lote de vestiditos elegantes para los festivales navideños del kínder.
Diez años antes había inaugurado su primer local de ropa infantil en una zona habitacional, metiendo ahí todos sus ahorros. En aquel entonces, Sergio Ríos dijo que era una locura y le auguró un fracaso rapidísimo. Pero el negocio, contra sus pronósticos, empezó a caminar.
Después llegó la segunda tienda. Más tarde, la tercera. Para ese momento, la ganancia limpia rondaba los cuarenta y cinco mil pesos al mes.
Sergio trabajaba como gerente de ventas en una empresa comercial. Su sueldo casi nunca pasaba de los doce mil seiscientos pesos.
El éxito de su esposa siempre le cayó como piedra en el zapato. A la hora de la cena soltaba comentarios con veneno disfrazado de broma:
—¿Y ahora qué, reina del comercio? ¿Otra vez estuviste revolviendo tus trapitos?
Fernanda había aprendido a no engancharse con esas pullas. Lo importante, se repetía, era que la familia vivía bien, el departamento ya estaba pagado y todo parecía mantenerse en orden.
El departamento de tres recámaras, ubicado en una buena zona, lo habían comprado siete años atrás. La mayor parte del precio salió de las ganancias de las tiendas de Fernanda; Sergio apenas completó una cantidad menor con sus propios ahorros. En los papeles figuraba como patrimonio de ambos, aunque la diferencia entre lo que aportó cada uno era enorme.
Fernanda siempre fue cuidadosa con el dinero. Su padre, Manuel Cabrera, se lo había inculcado desde joven:
—Fer, una mujer siempre debe tener algo apartado para los días difíciles.
Por eso destinaba una parte de las utilidades a una cuenta bancaria separada, de la cual su marido no sabía nada. En cinco años logró reunir novecientos mil pesos. Ese fondo le daba calma y, sobre todo, una sensación de independencia.
Sergio intentaba una y otra vez averiguar cuánto ganaba exactamente. Le preguntaba cuánto había entrado ese mes, qué margen dejaban las prendas, en qué se iba la utilidad. Fernanda respondía con evasivas: gastos, impuestos, nuevas compras, renta de locales, proveedores. Había visto cómo se le iluminaban los ojos a su esposo cada vez que se mencionaba dinero, así que prefería llevar ella misma las finanzas del hogar.
Sergio tenía una hermana mayor, Victoria Pérez, que estaba por cumplir cuarenta años. Su esposo, Eduardo Montoya, era dueño de una constructora. Vivían en una residencia a las afueras, se movían en un Lexus recién salido de agencia y cada verano viajaban a las Maldivas. A Victoria le fascinaba presumir su buena vida, especialmente delante de su hermano menor.
En las reuniones familiares siempre aparecía con ropa nueva, cubierta de joyas.
—Sergito, ¿sigues en la misma empresa? —preguntaba con una falsa compasión—. Bueno, no tiene nada de malo. La estabilidad también cuenta, aunque claro, hacer carrera es importante…
A Sergio se le endurecía la cara y, bajo la mesa, apretaba los puños.
—A mí me va bien.
—Claro, claro. Fernanda, querida, ¿y cómo van tus tienditas? ¿Todavía vendes ropita de niños? Qué tierno, de verdad, ese negocito familiar.
Fernanda contestaba con una sonrisa forzada. No quería darle gusto entrando en una discusión.
El aniversario de Victoria se acercaba. Ella planeaba una celebración enorme en un restaurante: doscientos invitados, música en vivo, un muro para fotografías y fuegos artificiales. En el último encuentro familiar, le lanzó a su hermano una mirada cargada de intención.
—Sergio, espero que estés preparando un regalo a la altura. Sé que en tu casa las posibilidades no son las mismas.