Su hija murmuró con la voz quebrada: «Por favor… déjenos en paz», dentro de una casa donde hasta el silencio helado parecía anunciar peligro.
Aquella noche, cuando el millonario Alejandro Castillo regresó sin avisar, una alarma se le encendió muy adentro: quizá ya había llegado demasiado tarde. La quietud, las sombras pegadas a las paredes y esa sensación oscura que le apretó el pecho apuntaban hacia una verdad terrible.
Se quedó inmóvil al escucharlo.
Era Valeria Figueroa.
Su voz, apenas un hilo, temblaba de miedo.
Y debajo de ese susurro se oía otro llanto, más débil, más roto.
Santiago Herrera.
Alejandro se sujetó del marco de la puerta mientras un frío brutal le recorría la espalda. Avanzó despacio por el pasillo, siguiendo aquellos sonidos. La puerta del cuarto infantil estaba entreabierta.
La empujó con cuidado, y en ese instante se le vino abajo la vida que creía tener.
Valeria estaba acorralada en una esquina, estremeciéndose, con el bebé Santiago apretado contra su pecho como si con sus bracitos pudiera protegerlo del mundo entero. Tenía los ojos demasiado abiertos, demasiado aterrados para una niña.
En el piso se extendía un charco de leche. A un lado yacía el biberón hecho pedazos.
Frente a ellos estaba Adriana Valencia.
No era la mujer elegante, serena y perfecta que siempre fingía ser. Esa máscara había desaparecido. Allí había alguien fría, dura, con una mano todavía levantada en el aire.
—Adriana…
Ella giró de golpe. La crueldad se le borró del rostro y la reemplazó una sorpresa calculada.
—¿Alejandro? Llegaste temprano…
Valeria lo miró como si temiera que su padre fuera a desvanecerse de un segundo a otro.
—Papá…
Esa sola palabra terminó de partirlo por dentro.
Alejandro cruzó la habitación y rodeó a los dos niños con sus brazos. Valeria se aferró a él con desesperación, mientras Santiago seguía llorando contra su hombro.
—¿Qué pasó aquí? —preguntó Alejandro en voz baja.
Valeria no respondió. Solo dirigió la mirada hacia Adriana.
Aquello dijo más que cualquier explicación.
Adriana soltó una risa seca.
—Estás exagerando. Los niños lloran, eso es todo. Tiró el biberón. Solo estaba corrigiéndola.
—¿Solo estabas qué? —dijo Alejandro, casi en un susurro.
La calma de su voz resultó más aterradora que la rabia abierta.