En la noche de bodas, mi suegro echó el cerrojo, sacó ocho mil euros y dijo: «Coge esto, ponte otra ropa y sal por la puerta de atrás. Ahora mismo». «Salvador Hidalgo, ¿qué está pasando?». «No hay tiempo para explicaciones. Corre, muchacha, corre».
Ya han llegado. ¿Quiénes? Yo no entendía nada, pero obedecí. Y aquella decisión me salvó la vida.
Los últimos invitados se marcharon cerca de la medianoche. Cuando Valeria Marín se quedó por fin sola en el dormitorio del segundo piso, se dejó caer en el borde de la cama; los pies le latían después de ocho horas sobre tacones. Alejandro Ramos había bajado para despedir a unos parientes y tardaba en volver. Desde la planta baja subían voces apagadas, alguna risa y el golpe de puertas que se cerraban.
El vestido de novia, bordado con cuentas diminutas, descansaba sobre un sillón como una nube blanca. Valeria Marín, ya envuelta en un camisón de seda, miraba su imagen en el viejo tocador de espejo oscurecido, intentando convencerse de que todo aquello formaba ahora parte de su vida.
La casa en las afueras de Valladolid. El banquete fastuoso para cien personas. El aro de oro brillando en el dedo anular.
Al oír el chasquido de la cerradura, se volvió con una sonrisa, segura de que era su marido. Pero quien ocupaba el umbral no era Alejandro Ramos, sino su suegro. Salvador Hidalgo, un hombre corpulento de sesenta y dos años, de sienes canosas y manos grandes, manos de alguien acostumbrado al trabajo duro.
Él cerró la puerta a su espalda y giró la llave desde dentro. Valeria Marín, por instinto, agarró la bata que colgaba del respaldo de una silla y se la apretó contra el pecho.
—Salvador Hidalgo, ¿qué ha ocurrido?
No respondió de inmediato. Avanzó hasta el escritorio junto a la ventana y dejó caer sobre la madera un fajo de billetes sujeto con una goma bancaria. Después metió de nuevo la mano en la chaqueta.
Sacó otro paquete. Luego un tercero, y después más. Al final, ocho fajos quedaron amontonados de cualquier manera sobre el escritorio. Solo entonces Salvador Hidalgo se volvió hacia ella, con una mirada tan grave que Valeria Marín sintió un escalofrío subirle por la columna.
—Vístete —ordenó en voz baja, aunque su tono era el de quien habla a alguien que está a un paso del precipicio—. Vaqueros, chaqueta, zapatillas. En el armario, abajo. Rápido.
—No entiendo…
—No hay tiempo para explicaciones.
Se acercó a la ventana, apartó apenas la cortina y escudriñó la oscuridad del jardín.
—Coge el dinero. Los documentos están en el bolso, sobre la silla. Saldrás por la puerta de atrás, cruzarás el huerto y llegarás hasta la verja del fondo. Allí te esperan.
Desde fuera llegó un ruido sordo: grava crujiendo bajo neumáticos, motores que se acercaban. No era un coche. Eran varios. Salvador se apartó de la ventana, y Valeria vio cómo se le endurecían los músculos de la mandíbula.
—¿Quiénes son? ¿Dónde está Alejandro?
—Corre, niña. Corre.
Lo dijo de tal manera que ella se quedó con la pregunta a medio formular.
—Ya están aquí. Si no haces ahora exactamente lo que te digo, esta noche morirás en esta casa. ¿Confías en mí?
Valeria sostuvo su mirada. Tenía los ojos de un gris claro, casi iguales a los de Alejandro, aunque atravesados por venillas rojas. Y en ellos descubrió algo tan terrible que su propio miedo le pareció pequeño, insignificante, comparado con el pánico que dominaba a aquel hombre ya mayor.
—No por mí… por ella. Sí, confío —susurró.
Soltó la bata y fue hacia el armario. Los vaqueros le quedaban bien; la chaqueta, en cambio, era algo grande, prestada, impregnada de olor a tabaco y aceite de motor. Metió los pies en las zapatillas sin atarse los cordones y tomó el bolso de tela, ligero, que estaba sobre la silla.
Dentro, con dedos torpes, palpó el pasaporte y un manojo de documentos que no alcanzó a distinguir. Entonces se volvió hacia su suegro.
—¿Y usted? Yo puedo quedarme.
Salvador Hidalgo no respondió de inmediato. Abrió apenas la puerta, asomó la cabeza al pasillo y escuchó unos segundos, conteniendo incluso la respiración.
—Ven detrás de mí. Sin hacer ruido. Y pisa con cuidado: esos escalones crujen.
Bajaron por la escalera de servicio, aquella que los empleados habían usado durante los preparativos de la boda. El aire allí era más frío, más húmedo, y cada sombra parecía moverse por su cuenta. Al llegar abajo, entraron en una despensa oscura donde olía a manzanas guardadas, tierra y madera vieja. Salvador apartó con esfuerzo un saco pesado de patatas y, tras él, dejó al descubierto una puerta baja, casi invisible. Al abrirla, se adivinaron al otro lado las formas borrosas del invernadero y las hileras del huerto.
—Sigue recto —le indicó en voz baja—. No te desvíes por nada. Detrás de la valla hay un camino de tierra y, más allá, un campo. Allí te espera un hombre con un coche. Se llama Rubén Peña. Él te llevará a un lugar seguro.
—Salvador Hidalgo… —Valeria Marín lo sujetó por la manga, y solo entonces notó cuánto le temblaban los dedos—. Dígame qué está pasando. ¿Quiénes son esas personas? ¿Dónde está Alejandro Ramos?
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