En plena noche de bodas, su suegro echó llave a la puerta, sacó $144,000 pesos y le soltó: “Agarra el dinero, cámbiate y sal por la puerta de atrás. Ahora mismo”.
—Rafael Aguilar, ¿qué está pasando?
—No hay tiempo para explicarte. Corre, muchacha, corre.
Ya llegaron. ¿Quiénes? Paola Rodríguez no entendía nada, pero obedeció. Y aquella decisión le salvó la vida.
Los últimos invitados se marcharon casi a la medianoche. Por fin sola en la recámara del segundo piso, Paola se dejó caer en la orilla de la cama; los pies le palpitaban después de ocho horas parada sobre tacones. Antonio Ramos había bajado a despedir a unos parientes y tardaba más de la cuenta. Desde la planta baja subían voces apagadas, risas dispersas y portazos.
El vestido de novia, bordado con cuentas brillantes, descansaba sobre un sillón como una nube blanca. Paola, ya con un camisón de seda, se miraba en el viejo tocador de espejo oscurecido, tratando de asimilar que todo aquello, de alguna manera, ahora también era suyo: la casa cerca de Guadalajara, el banquete enorme para cien personas, el anillo de oro en el dedo anular.
El chasquido de la cerradura la hizo voltear con una sonrisa, creyendo que era Antonio. Pero quien apareció en el marco de la puerta fue su suegro. Rafael Aguilar, un hombre robusto de sesenta y dos años, con las sienes canosas y manos grandes, de esas que delatan años de trabajo pesado.
Él cerró la puerta a sus espaldas y giró la llave desde dentro. Paola, por puro instinto, tomó la bata colgada en el respaldo de una silla y se la apretó contra el pecho.
—Rafael Aguilar… ¿qué ocurrió?
El hombre no contestó enseguida. Avanzó hasta el escritorio junto a la ventana y dejó caer sobre la madera un fajo de billetes, apretado con una liga de banco.
Luego sacó otro paquete, y luego un tercero. En cuestión de segundos, ocho fajos quedaron sobre el escritorio, formando una torre chueca de billetes. Solo entonces Rafael Aguilar se volvió hacia ella. La miró de una manera tan dura, tan cargada de urgencia, que a Paola se le heló la espalda.
—Vístete —ordenó en voz baja, pero con ese tono que se usa cuando alguien está parado al borde de un precipicio—. Pantalón de mezclilla, chamarra y tenis. Están en el clóset, abajo. Muévete.
—No entiendo qué está pasando…
—No hay tiempo para explicaciones.
Rafael se acercó a la ventana y apartó apenas la cortina, lo suficiente para asomarse al jardín hundido en la oscuridad.
—Agarra el dinero. Tus papeles están en la bolsa que dejé en la silla. Vas a salir por la puerta de atrás, cruzas el huerto y sigues hasta la reja del fondo. Ahí te van a estar esperando.
Del otro lado del vidrio llegó un ruido seco: llantas triturando la grava, motores acercándose. No era un solo coche. Eran varios. Rafael se apartó de la ventana, y Paola alcanzó a ver cómo se le marcaban los músculos de la mandíbula.
—¿Quiénes son? ¿Dónde está Antonio Ramos?
—Corre, muchacha. Corre.
Lo dijo de tal forma que Paola se quedó con la pregunta atorada en la boca.
—Ya llegaron. Si no haces exactamente lo que te digo, esta misma noche te van a matar dentro de esta casa. ¿Me crees?
Ella lo miró a los ojos: claros, grisáceos, iguales a los de Antonio, aunque cruzados por venitas rojas. Y en ellos descubrió algo tan profundo que su propio miedo le pareció pequeño, casi inútil, comparado con el terror que dominaba a aquel hombre ya entrado en años.
—No por mí… por ella. Le creo —murmuró.
Soltó la bata y fue directo al clóset. El pantalón le quedó justo; la chamarra, en cambio, le venía grande, como prestada, impregnada de tabaco y aceite de motor. Paola metió los pies en los tenis sin detenerse a amarrarse las agujetas.
Tomó también una bolsa de tela, casi sin peso, que estaba tirada junto al mueble. Metió la mano a tientas y, entre el forro arrugado, reconoció el borde duro de su pasaporte y varios papeles doblados que no alcanzó a revisar. Entonces volvió la cara hacia su suegro.
—¿Y usted? —preguntó, con la voz apenas sostenida.
Rafael Aguilar no la miró de inmediato. Primero se acercó a la puerta, giró la perilla con una lentitud desesperante y asomó la cabeza al pasillo, atento a cualquier ruido de la casa.
—Yo me quedo —dijo al fin, en un murmullo seco—. Tú ven detrás de mí. Sin hablar. Y pisa con cuidado, que los escalones rechinan.
Paola Rodríguez sintió que el estómago se le apretaba, pero obedeció. Bajaron por la escalera de servicio, esa misma por la que horas antes habían subido y bajado empleados, cargando manteles, flores y charolas durante los preparativos de la boda. Ahora parecía otro lugar: angosta, helada, llena de sombras, como si no perteneciera a la misma casa.
Al llegar abajo, Rafael la condujo hasta una despensa oscura. Olía a manzanas guardadas, humedad y madera vieja. En un rincón, apartó con esfuerzo un costal pesado de papas; detrás apareció una puertecita baja, casi invisible. Al abrirla, entró un soplo de aire nocturno. Afuera se distinguían, apenas, los cristales del invernadero y las líneas negras de los surcos.
—Camina derecho —le indicó—. No te desvíes por nada. Detrás de la cerca hay una brecha y luego el campo. Ahí te espera un hombre con coche. Se llama Miguel Ramos. Él te llevará a un sitio seguro.
—Don Rafael… —Paola le sujetó la manga; los dedos le temblaban sin control—. ¿Qué está pasando? ¿Quiénes son esas personas? ¿Dónde está Antonio Ramos?
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