En la cocina, pequeña y poco adecuada para una merienda, no cabían todos. María Fuentes se quedó de pie junto a la ventana, cediendo el sitio a los adolescentes. Como pudo, cortó la tarta en muchos trozos, trozos no planeados. Dividirla entre cuatro era más fácil. Su padre era indiferente a los dulces, no comía tartas. En las fiestas siempre tocaba un pedazo enorme para cada uno.
Se repartieron las cucharas y tenedores. María tardó bastante en encontrar un cubierto para ella.
— Coge un tenedor de plástico, están en el armario. Ayer vino la vecina y le di casi todas las cucharas y tenedores.
El tenedor de plástico fue la gota que colmó el vaso en aquella merienda. María rompió a llorar inesperadamente. Dejó el plato sobre la mesa de la cocina y, ocultando los ojos, empezó a prepararse rápidamente para marcharse.
— Me tengo que ir… ya llego tarde. Gracias a todos.
— María, espera — reaccionó su madre.
María se detuvo en el umbral de la puerta. Por alguna razón pensó que su madre había preparado un regalo y quería dárselo ahora.
— María, ¿no vas a cambiarte de ropa? ¿Todavía tienes esas botitas negras del año pasado? Laura necesita calzado.
— No. No voy a cambiarlas. Las sigo usando yo misma.
— ¿Y no vas a dar dinero para unos zapatos?
— ¿Yo? ¿Dinero?
— Sí — dijo su madre con calma.
— No, no voy a dar nada.
— Pero si tú trabajas…
— Sí, pero estamos ahorrando.
— Y nosotros no tenemos ni con qué andar; tu padre y yo trabajamos y no nos alcanza ni para comer, mucho menos para zapatos… ¡y ella ahorrando!
— Déjate ya con tus zapatos — intervino Visitación mientras llegaba al pasillo.
— Feliz cumpleaños, María — dijo mientras le metía discretamente un billete de cincuenta euros doblado en el bolsillo — Salud para ti, mi niña querida…
— Para ella sí hay dinero… pero para nosotros no…
— Corre ya, cariño — le tocó suavemente el hombro — Corre o llegarás tarde…
— Gracias, ba — dijo María besando en la mejilla cálida y blanda a su abuela querida.
Camino al piso donde vivía con su marido y su suegra Asunción Mendoza, María iba triste. No llamó al timbre; abrió con su llave propia. La madre de Enrique Carrasco estaba preparando la cena. El aroma era delicioso.
— María… María… imagínate… ¡Qué raro es encontrar Napoleón en las tiendas! Y justo hoy lo veo ahí… ¡y lo compré! Sé que te encanta ese pastel…
— Muchísimo — intentó sonreír María.
Asunción podía comprar todo lo que quisiera en el supermercado; nunca escatimaba gastos. Siempre decía que si podía permitirse algo rico de comer, ¿para qué negárselo?
— Genial entonces… Pero aún no está completamente descongelado… ¿Lo comemos mañana o esperamos?
María no respondió; se fue a su habitación y solo volvió cuando llegó Enrique Carrasco para sentarse juntos en la cocina.
— Ya está todo listo; justo llegas tú también al comedor, hijo mío. Lávate las manos…
María se sentó frente a Enrique y al notar que faltaba un tenedor junto al plato se levantó para coger uno.