—¡Nadie te está arrebatando nada! —protestó Nerea Moreno, ofendida—. En una familia decente, las propiedades pertenecen al hombre.
—En una familia sana lo que existe es respeto —replicó Marta Campos con firmeza—. No se declara la guerra a alguien por interés económico.
—¿Guerra? —Raquel Duque volvió a llevarse la mano al pecho, teatral—. Javier, ¿has oído cómo me habla? Ay… me encuentro fatal…
Aquella vez, sin embargo, Marta no se dejó impresionar por el numerito.
—¡Ya está bien! Estoy harta. Llevo tres años soportando sus manipulaciones, sus escenas, su necesidad de controlar cada decisión que tomo. Pero mi piso no lo voy a entregar.
—Entonces lárgate —bramó Javier Peña, fuera de sí—. ¡Sal de mi casa ahora mismo!
Marta esbozó una sonrisa cargada de amargura.
—¿Tu casa? Este apartamento lo alquilamos entre los dos y pagamos la renta a medias. Pero tienes razón en algo: me voy. A mi propia vivienda.
Se dio la vuelta y entró en el dormitorio. Mientras abría el armario y empezaba a meter ropa en la maleta, le llegaban desde el salón los gritos agudos de Raquel Duque, las súplicas de Nerea Moreno y las amenazas entrecortadas de Javier. Pero la decisión ya estaba tomada.
Dos horas después, con la maleta en la mano, se plantó ante la puerta. Javier le cerró el paso.
—¿Vas en serio? ¿Por un maldito piso vas a destrozar la familia?
—No es el piso, Javier —respondió ella con cansancio—. Es la dignidad. Es poder existir sin ser la sombra de tu madre.
—¿Qué sabrás tú de lo que es una familia? —escupió Raquel Duque con desprecio—. No eres más que un cascarón vacío. Tres años casados y ni un hijo has sabido darle.
El golpe fue directo. Marta sintió cómo le atravesaba el pecho. Sabía mejor que nadie las dificultades que estaban teniendo para quedarse embarazados, las pruebas médicas, la frustración compartida. Utilizar aquello como arma era cruel.
Abrió la puerta.
—Le deseo lo mejor, Raquel Duque. Javier, si quieres hablar, tienes mi número.
Y se marchó.
El nuevo piso la recibió con silencio y olor a pintura reciente. Era pequeño, de una sola estancia, pero era suyo. Dejó la maleta en la entrada y se acercó a la ventana. Daba a un patio tranquilo con un parque infantil al fondo.
El móvil no dejaba de vibrar. Llamadas de Javier, de Raquel Duque, incluso de Nerea Moreno. Marta lo puso en silencio y se dejó caer en el sofá recién entregado esa misma mañana.
Pensó en los últimos tres años. En cómo había ido diluyéndose poco a poco para encajar en las exigencias de su suegra. En cómo Javier había pasado de ser un compañero atento a convertirse en el hijo obediente que jamás llevaba la contraria a su madre. Y comprendió algo esencial: el amor no justifica la humillación.
A la mañana siguiente la despertó el timbre. Se puso una bata ligera y miró por la mirilla. Javier estaba al otro lado, con el rostro demacrado y los ojos enrojecidos.
—Marta, por favor, abre —pidió con voz apagada—. Tenemos que hablar.
Ella dudó unos segundos y finalmente descorrió el cerrojo.
—Pasa.
Javier recorrió el pequeño espacio con la mirada.
—Es bonito… Tiene algo acogedor.
—Gracias —contestó ella desde la cocina—. ¿Te preparo un té?
—Sí, gracias.
Se sentó mientras Marta servía el agua caliente.
—Marta, podemos arreglar esto. Mi madre dice que…
—Alto —lo interrumpió sin alzar la voz—. Si vienes como mensajero de tu madre, puedes irte.
—No… no es eso —titubeó él—. Quiero hablar yo. Mi madre está preocupada. Está acostumbrada a que todo se haga a su manera.
—Y tú también te acostumbraste —apuntó Marta, dejando la taza frente a él.
Javier asintió con una sinceridad inesperada.
—Puede ser. Pero eso no significa que tengamos que romperlo todo.
—¿Romper qué, exactamente? —preguntó ella, sentándose enfrente—. Nuestra vida estaba dirigida por tu madre. Decidía cómo debía vestir, qué cocinar, incluso cómo comportarme. Y tú siempre la respaldabas.
—Es mi madre —murmuró él, bajando la vista—. No puedo darle la espalda.
—Y yo era tu esposa. O lo soy todavía. Pero jamás me defendiste.
Javier jugueteó con la taza antes de mirarla.
—Perdóname. No entendí lo mal que lo estabas pasando. Para mí, mi madre siempre tenía razón.
—Que la quieras es normal —suspiró Marta—. Pero cuando un hombre se casa, crea su propio núcleo. Y ese debería ser su prioridad.
—¿Quieres el divorcio? —preguntó en voz baja.
Marta guardó silencio. Aún lo quería. Al Javier que había conocido cuatro años atrás. Pero ese hombre parecía haberse evaporado.
—Quiero vivir separados —dijo al fin—. Necesito pensar. Y tú también deberías decidir qué es más importante: tu madre o tu esposa.
—Eso es injusto.
—¿Injusto? ¿Como pedir que te regale mi piso? —negó con la cabeza—. Estoy agotada de luchar por un lugar en tu vida. De tener que demostrar que tengo derecho a opinar.
Javier se levantó.
—Entiendo. Espero que seas feliz en tu pequeño apartamento. Sola.
—Y yo espero que algún día seas un hombre independiente, no el eterno favorito de mamá —respondió ella con calma.
Cuando la puerta se cerró tras él, Marta no derramó ni una lágrima. Abrió la ventana. El aire primaveral entró fresco, acompañado de las risas de los niños que jugaban abajo.
Sonrió levemente. Sí, dolía. Sí, quizá terminaría en divorcio. Pero por primera vez en tres años se sentía libre: libre de la vigilancia constante, de los reproches, de tener que justificarse por todo.
El teléfono volvió a iluminarse. En la pantalla aparecía el nombre de Raquel Duque. Marta rechazó la llamada y bloqueó el contacto. Después hizo lo mismo con el de Nerea Moreno.
Se quedó mirando el número de Javier durante unos segundos. Una parte de ella aún albergaba la esperanza de que cambiara, de que entendiera lo que había perdido. Sin embargo, esa ilusión se iba desvaneciendo con cada día que pasaba.
Una semana más tarde…