Y entonces llegó el día del parto.
Ana gritaba de dolor, los médicos corrían, Martín estaba junto a ella, impotente y asustado. Y entonces — un llanto. Un llanto pequeño, débil, pero vivo de un recién nacido.
La enfermera puso al bebé en los brazos de Martín. Una criatura pequeña, roja, frágil que cabía en sus palmas. Martín miró hacia abajo y su mundo se detuvo.
En ese momento lo sintió — un amor tan fuerte que dolía. No como el amor por una mujer. Era algo más primitivo, más profundo. Un instinto que explotó en él como una bomba.
«Este es mi hijo,» susurró. «Mi hijo.»
Y entonces lo golpeó como un puñetazo en el estómago — la comprensión de lo que había hecho. La comprensión de lo que había perdido.
«Podría haber tenido veintiséis años,» pensó, lágrimas corriendo por sus mejillas. «Podría haber tenido esto hace quince años. Con Patricia. Podríamos haber tenido una familia, ahora tendría un hijo de quince años. En lugar de eso yo…»
Recordó a Patricia en la sala de espera de la clínica, sosteniendo su mano, llorando. Recordó cómo la convenció de que «aún no era el momento». Recordó a Lucía, cómo esperó, esperó, y él la dejó ir.
«¿Qué he hecho?» susurró, sosteniendo a su hijo más cerca. «¿Qué me he perdido?»
Martín lloraba — no solo de alegría por el nacimiento de su hijo, sino de dolor por la comprensión. Comprensión de que había desperdiciado quince años persiguiendo algo que en realidad no era importante. ¿Dinero? Tiene suficiente, pero no se siente más feliz. ¿Libertad? Estaba vacía. ¿Carrera? Exitoso, pero solitario.
«Si hubiera sabido,» le susurró a su hijo, «si hubiera sabido cómo se sentiría esto, nunca habría esperado. Nunca.»
La enfermera vio sus lágrimas y sonrió. «Todos los nuevos padres lloran,» dijo amablemente.
Pero Martín no lloraba como los otros padres. Lloraba por todo lo que pudo haber tenido y no tuvo. Por la familia que pudo haber construido hace quince años. Por los hijos que pudo haber tenido. Por el amor que rechazó.
«Seré el mejor padre para ti,» le prometió a su hijo entre lágrimas. «Pero lamentaré cada día haber esperado tanto tiempo para tenerte.»
Hoy Martín tiene cuarenta y tres años. Su hijo tiene tres años. Martín lo ama más que a la vida. Pero cada día, cuando ve a otros padres jugar con sus hijos mayores, siente una punzada de arrepentimiento.
«Podría haber tenido uno de veinte años,» se dice. «Podría haber sido un padre joven, enérgico, podría haber jugado fútbol con él, correr…»
Ahora le duele la espalda cuando lo levanta. Se cansa más rápido. Y sabe que cuando su hijo sea adulto, él tendrá más de sesenta.
Pero lo peor no es el cansancio físico. Lo peor es la conciencia de que desperdició su vida persiguiendo una ilusión.
«Pensé que la libertad lo era todo,» dice hoy. «Pensé que necesitaba más tiempo, más dinero, más… de todo. Pero la verdad es que tenía todo lo que necesitaba. Simplemente no lo vi.»
Martín ahora aconseja a los jóvenes: «No piensen que tienen tiempo infinito. No piensen que el dinero o la carrera los llenará. Si encuentran a alguien a quien aman y tienen la oportunidad de formar una familia — háganlo. No esperen. Porque cuando comprendan lo que perdieron, será demasiado tarde.»
Su hijo lo mira y sonríe. «¡Papi, juega conmigo!»
Martín sonríe de vuelta, lo levanta — a pesar del dolor en la espalda — y dice: «Siempre, hijo. Siempre.»
Pero en el fondo de su corazón sabe que una parte de su corazón permanecerá rota para siempre — no por lo que tiene, sino por lo que pudo haber tenido y desechó.
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